Мама, мама... Родная моя!...
Как бы ни старалась держаться твоя доченька, но не могу... Не получается не плакать, как обещала я тебе, моя любимая... Не жить прошлым, где нам так хорошо было вместе...
Не всегда есть силы и желание просто жить...
Помнишь, моя родная, как мы хохотали с тобой до слёз над разными пустяками... Ты была хохотушка, всегда смешила меня. Как пела тогда моя душа...
Твой смех, как колокольчик, я и сейчас слышу его... Он был как награда для меня, смех человека, пережившего столько горя в жизни, но не сломившегося, не потерявшего себя...
А помнишь, моя хорошая, как мы пели с тобой... Не за столом, не в праздники. Пели просто так, когда душа просила...
"Есть только миг между прошлым и будущим – именно он называется жизнь..." И ещё "О, море, море, преданным скалам ты ненадолго подаришь прибой... море, возьми меня в дальние дали парусом алым вместе с собой." Ты их очень любила, эти песни...
Теперь я не пою. Душа молчит...
Я начала писать стихи, как и ты, мамочка. Но они получаются такие грустные, что перечитывать их просто больно...
Мама, прости меня! Я очень виновата перед тобой, что не смогла спасти тебя, не сделала всё возможное и невозможное, чтобы ты жила.
– Ну что ты, – сказала бы ты. Никто не виноват. От старости нет лекарства... А сердце моё уже на волоске висело.
Так сказала бы ты...
Ты никогда себя не жалела. Не всегда делала так, как я просила тебя... Я очень переживала за твоё здоровье. А ты – нет.
Как Бог даст, – говорила ты, – но лежать и сидеть я не буду. Что это за жизнь!
Мамочка моя, как мне не хватает твоего тепла, твоей заботы.. как плохо твоей девочке без тебя...
Я хочу услышать твой родной голос. Взять телефон, позвонить и рассказать все наши новости. Сколько раз за день по привычке рука моя тянется к телефонной трубке... Но туда не позвонишь...
Как-то ты попросила меня не горевать долго, когда тебя не станет.
Я не выполнила твою просьбу, мама!
Потому что твоя смерть – это как удар штыком в грудь, жестокий и беспощадный. И рана смертельная, и дырка в груди огромная, ничем не закроешь, не залатаешь, а я почему-то продолжаю жить. И боль с каждым днём не уменьшается, а растёт, приобретая всё новые невыносимые ощущения...
Я молюсь за тебя, родная моя... Как умею... Как могу... Всё, что могу...
Спасибо тебе, бесценная моя, что ты была в моей жизни, а я – в твоей. Спасибо Богу за это...
А я буду стараться, я обещаю тебе...
Эту статью я посвящаю памяти моей мамы, ушедшей 2 сентября 2021 года...
