Удивительную мысль выразил в своем стихотворении Илья Эренбург. Он, как и многие поэты, под занавес жизни подводит итоги. Он приходит к пониманию, что жизнь - совсем не та, что кажется. Она не такая, как планировалось, загадывалось и ожидалось.
Неустроенная, нервная юность кажется лучшим временем жизни. А возраст осени, в котором человек должен, наконец-то, стать умнее, мудрее, спокойней и опытней, преподносит свои сюрпризы.
Эренбург пишет конкретно о своих ощущениях, у каждого своя судьба. Возможно, кто-то все успел, и даже больше. Угадал, по какой тропинке путь держать, и с кем под руку идти.
Он теперь пожинает богатый урожай. Сидит где-нибудь на вилле или в загородном доме во главе огромного семейства, все тылы прикрыты, жизнь удалась.
Но вот таких вот, довольных индивидуумов, очень мало. Даже добившись огромных высот, человеку кажется, что он мог бы больше, или что достоин большего.
Бывает и по-другому. Может, вы слышали выражение "В 50 лет жизнь только начинается?". Оно о тех, кто жил, как придется, по наитию, по велению сердца. А теперь, образумившись, хочет начать все с чистого листа, вооружившись опытом.
Начать жизнь с нуля, конечно, можно. Вот только трагедия в том, что после 50-ти конкурировать трудно. Силы не те, концентрация не та, мощности послабее, образно выражаясь. Организм подводит. Хочется перейти в режим самосохранения, а не тратить остатки заряда на иллюзии.
Но чувство, что все еще не жил для себя, не жил, так, как хотелось бы - не отпускает. Обесценивает все то, что было. А то, чего не было - делает недостижимой мечтой.
У меня есть знакомая, которая в 55 лет пришла к выводу, что занималась не тем делом всю свою жизнь, никто ее не любил по-настоящему. В хороводе будней этого не замечаешь, просто суетишься каждый день, из месяца в месяц, из года в год.
Она спрашивает у меня: "Что мне делать?"
Сложный вопрос. Переучиваться на другую специальность поздно. Пенсия на носу. Ждать любовь? Учиться любить самой? Принять покорно все то, что дала судьба?
А может, человек, просто с жиру бесится?
Старость - черта, за спиной - много всего. А впереди - туман и нулевая видимость.
"Молодому кажется, что в старости..."
Молодому кажется, что в старости
Расступаются густые заросли,
Всё измерено, давно погашено,
Не пойти ни вброд, ни врукопашную,
Любит поворчать, и тем не менее
Он дошел до точки примирения.
Всё не так. В моем проклятом возрасте
Карты розданы, но нет уж козыря,
Страсть грызет и требует по-прежнему,
Подгоняет сердце, будто не жил я,
И хотя уже готовы вынести,
Хватит на двоих непримиримости,
Бьешься, и не только с истуканами,
Сам с собой.
Еще удар — под занавес.
