Как-то мы бежали с Родионом за Матвеем в школу. Точнее я бежала, толкая перед собой коляску, в которой сидел Родион. Мы часто с ним так гуляем бегом. И мы пробегали мимо заправочной станции для машин. И вдруг Родион спросил, что это такое. Я объяснила ему, что это место, где машины обедают вкусным бензином. И вдруг в голове сразу возникли первые строчки стихотворения. Так я и бежала с сыном 4 км до школы, сочиняя в голове продолжение. А чтобы не забыть, я останавливалась, когда в голове рождалось новое четверостишие, и записывала его на телефоне. Вот так на бегу бывает рождаются новые строчки и идеи.
- Где обедают машины?
Может, дома, за столом?
Может быть, у бабы Зины,
Что торгует за углом?
Может, кормят их в столовой,
Но специальной, для машин,
Где прибор у них особый
Из пластмассы и из шин?
Там стаканы и тарелки
Не такие как у нас,
В них спидометры и стрелки,
Пыль с далеких шумных трасс.
Кто их кормит? Папа, мама?
Может бабушка иль дед?
Может повар ресторана
Накрывает им обед?
Мама, мама, расскажи,
Что едят в обед машины,
Чтоб любые виражи
Без труда тянули шины?
Мама сыну улыбнулась
И сказала не спеша:
- Эх как сильно развернулась
Любопытная душа.
На вопрос твой очень важный
Знаю я ответ сынок.
Видишь, там одноэтажный
Расположен автоблок?
Это станция заправки
Топлива для всех машин,
Там в колонке на подставке
Разливают им бензин.
Он по длинным шлангам льется
В опустевший бензобак.
С ним машина заведется,
Без него – увы, никак.
А чтоб шланг не извивался,
На конце есть пистолет,
Но не тот, с чем ты игрался,
Не игрушечный, нет, нет.
Под напором из колонки
Льется жидкость прямо в бак,
Вместо топливной воронки
Люк используют, вот так.
Хоть машины и не люди
И не та у них еда,
Не лежит она на блюде,
Как у нас лежит всегда.
Но им также важно кушать,
Чтобы двигаться вперед,
Ну а если их не слушать,
То застынет сердца ход.
Будет бедная машина
В гараже пустом стоять,
Ждать, когда зальют бензина,
Чтоб опять начать скакать.
Мальчик добрыми глазами
На машины посмотрел,
И дрожащими руками
Он обнять их захотел.
Перед ним стояли люди,
Из железа и из шин,
Хоть едят они не в блюде,
Мир вокруг у них один.
