* АРХИВ БП *
Дмитрий Масленников. Уфа // Бельские просторы. - 2011. - №9. - С. 4-7.
Дмитрий (ДБ) Борисович Масленников родился в 1969 г. в г. Елабуге ТатАССР, окончил СШ № 1 в г. Магадане и филологический факультет Башгоспединститута. Автор пяти поэтических сборников, руководитель ЛИТО «Тысячелистник», кандидат филологических наук, доцент кафедры русского языка, ученый секретарь Ученого совета Башгоспедуниверситета им. М. Акмуллы. Уже два года, как нет его с нами.
* * *
Сентябрь блондинился по-лисьи,
Кружа добычу по Уфе…
И сладкий запах прелых листьев,
И мысль об аутодафе…
* * *
С. К.
Я думал, что всё прошло,
Что всё в этой жизни зря.
Но дождь барабанил в стекло,
Смывая пыль сентября.
Я думал, что жизнь – пустяк,
Что скоро придёт печаль.
Но слышится лай собак,
И мне ничего не жаль.
Я думал, что жизнь смешна,
Что нет на земле любви.
Но скоро придёт весна,
Поставив все точки над «i».
Я думал, всё – плач и стон,
Что вся наша жизнь – вода.
Но вдруг это не сон,
А вдруг ты ответишь: «Да…»
* * *
Свете и Кате
Дождём в меня ветер метится
И вертит девушкам платьица.
А жизнь моя – она Светится,
А жизнь моя – она Катится.
Погода нынче неважная:
В угоду любовницам, может быть,
Уборку затеял влажную
Проказник весенний дождичек.
Старательно моет улицы,
Дома поливает влагою…
А улицы терпят, хмурятся,
И лишь фонари заплакали,
Льют слёзы и свет: «Помилуйте!..»
Дождь драит пути трамвайные:
«Чего разревелись, милые?
Что плачете, ненормальные?»
А небо смеётся месяцем…
К утру всё морозом схватится…
А жизнь моя – она Светится,
А жизнь моя – она Катится…
* * *
Мой день за рубль был загублен,
И был построен на костях
Великий город трёх шурупов,
Закрученных в двух плоскостях…
* * *
Е. К.
Птица влёт, и солнце на восходе…
За стаканом старого «Шабли»
Вспомнил я, как был убит в походе
За священный град Иерусалим…
Снова хмуро пасмурное утро,
Я (сегодня вспомнилось во сне)
Был застрелен в сердце метким буром
В англо-бурской давнишней войне…
В зеркале – жестокосердный профиль,
В сердце – зазеркалие троит…
Вспоминаю я за чашкой кофе
Все реинкарнации свои…
* * *
С. М.
Когда раскаиваться поздно,
Когда закончатся бои,
Нам старость суетного полдня
Покой дарует на двоих.
Исправно дни сменяют ночи,
А ночь разменивает день…
А жизнь – всего лишь пара строчек,
Не напечатанных нигде…
Слово
У слова свои сословья,
И слава своя у слова,
Где сны как первооснова,
Условности как условья.
Мечтаньями мир наполни,
Коль меч тебе в руки вложен,
И блеском словесных молний,
Расстёгивающих кожу…
Я умру без тебя
С. М.
Я хочу, чтобы выпал снег…
Упираются стрелки в восемь.
Мне уже надоела осень,
Разноцветье осин и сосен,
Умирающее во сне…
Безупречно идут часы,
Еле-еле цедя минуты,
Золотые монеты будто,
Только встретятся, верю в чудо,
Евы дочь и Адама сын…
Без тебя я умру… Но нет –
Я хочу, чтобы выпал снег…
* * *
Подарит прохладу вечер,
Подарит разлуку встреча,
Любовь породит измену,
И смех резанёт по венам.
И тьма озарится светом,
Зима превратится в лето.
И вместо восторга – жалость,
А вместо бессмертья – старость…
* * *
Снег тихо царапался в окна,
Стараясь казаться дождём.
Пророк – порожденье порока,
Я в этом давно убеждён.
Становятся тени короче.
Зачитана полночь до дыр…
И я безупречно пророчен,
Как ангел, спустившийся в мир…
* * *
Вечер снегопадью палевой,
Словно шалью, шею сжал…
Засыпает за Сипайлово
Шелестящая Шакша.
И в лицо, и мимо оного
Снего-Лёд свой льёт полёт.
И юродствует неоново
Палиндромное «ДОМ МОД»…
