Октябрь — месяц Нобелевки: две недели назад мы узнали имена новых лауреатов самой известной и престижной премии в мире. В истории русской литературы всего пять человек были удостоены этой награды, и сегодня мы празднуем юбилей одного из них: 150 лет назад, 22 октября 1870 года в Воронеже родился поэт и прозаик Иван Алексеевич Бунин.
Нобелевский комитет сопровождает каждое награждение обоснованием, и в случае Бунина оно звучит так: «За строгое мастерство, с которым он развивает традиции русской классической прозы». «Тёмные аллеи», «Жизнь Арсеньева», «Митина любовь» — мы и правда лучше знаем филигранную, чувственную прозу Бунина, чем его стихи. Современники писателя вообще относились к его выбору поэтической дороги со скепсисом: в то время, как вокруг бурлил Серебряный век с его изобилием литературных стратегий, Бунин обращается в основном к классической пейзажной лирике.
При этом, когда речь заходит о прозе Бунина, многие критики и исследователи говорят о том, насколько она поэтична. «Помню большой, весь золотой, подсохший и поредевший сад, помню кленовые аллеи, тонкий аромат опавшей листвы и — запах антоновских яблок, запах меда и осенней свежести. Воздух так чист, точно его совсем нет, по всему саду раздаются голоса и скрип телег» — красота, правда? Это в самом начале рассказа «Антоновские яблоки». Спорим, вы почувствовали их запах?
Ещё кое-что роднит прозу Бунина с поэзией: вспомните, как часто мы смотрим на события его рассказов как бы глазами героев, слышим их невысказанные, тайные мысли. Так вот, это и есть лирика — внутренняя речь героя, с которой мы постоянно имеем дело, читая стихи.
Может быть, то развитие, которое Бунин дал русской классической прозе, и заключается в том, чтобы наполнить её достижениями поэзии — детализацией, психологизмом, приятной недосказанностью? Предлагаем напоследок прочесть стихотворение «Дочь», которое вполне могло бы быть ещё одним рассказом, но всё же выбрало для воплощения поэтическую форму.
Все снится: дочь есть у меня, И вот я, с нежностью, с тоской, Дождался радостного дня, Когда ее к венцу убрали,
И сам, неловкою рукой, Поправил газ ее вуали.
Глядеть на чистое чело, На робкий блеск невинных глаз Не по себе мне, тяжело, Но все ж бледнею я от счастья, Крестя ее в последний час На это женское причастье.
Что снится мне потом? Потом Она уж с ним, ― как страшен он! ― Потом мой опустевший дом ― И чувством молодости странной, Как будто после похорон, Кончается мой сон туманный.
#ruspoetrytravel #ruspoetrytravel_поэты #воронеж
