Она получала письма от мужа. А он не знал, что их отправляет
Когда я прочитала последнее послание мужа, я уже знала: он писал не мне.
Он писал в никуда — в цифровой ящик, созданный для себя. Но первое бумажное письмо пришло раньше, чем я поняла: всё это время он молчал о чём-то. Я нашла его в обычное вторничное утро. В почтовом ящике под лестницей, зажатое между квитанцией за газ и рекламной листовкой. Конверт не выглядел современным — он словно пролежал не день, а год, впитав сырость подъезда и запах старой жести. Почерк его. Тот самый, с округлыми «т», похожими на маленькие зонтики...