🔻Рассказы от Ромыча🔺

— Квартира сына, я здесь хозяйка. Кира стояла в прихожей с сумкой в руке. В сумке — смена, термос, пустая упаковка от печенья. Сутки в дежурке. Восемь сорок утра. Она ещё не сняла куртку, ещё не разулась, но уже всё поняла. На коврике — чужие ботинки. Мужские, сорок пятый, с налипшей грязью. И женские сапожки, аккуратные, на низком каблуке. Не её. Дверь была открыта ключом. Замок не взломан — она сразу это отметила. Привычка. Пять лет в ФСКН научили её замечать мелочи раньше, чем включать свет. На тумбочке лежала связка ключей...

— Мам, ты не понимаешь, я наконец нашёл смысл. Не лезь. Он сказал это через дверь. Вера стояла в коридоре с тарелкой, на которой остывала гречка с курицей. Тарелка была тёплая, а он — нет. Она поставила тарелку на стол. Села. Кран на кухне капал. Она подставила под него чашку с отбитым краем, чтобы не слышать. Артём пришёл в половине двенадцатого. Вера слышала, как хлопнула входная дверь, как он разулся — ботинки стукнули об пол, — как прошёл мимо кухни. Не заглянул. Даже не спросил, спит ли она...

— Ты же оперативник, вот и проверь! Золовка сказала это громко, на всю кухню, и отставила чашку так, что чай плеснул на клеёнку. Свекровь промокнула лужицу салфеткой, но ничего не сказала. Лариса жевала куриную ножку и смотрела, как золовка вытирает пальцы о скатерть. Скатерть была новая, с вышивкой, и свекровь каждый раз морщилась, когда золовка оставляла на ней пятна. Но молчала. — Проверю, — сказала Лариса. — Дай документы. — Какие документы? — золовка усмехнулась. — Там сайт. В интернете. Военный, между прочим...