Ольга Плотникова

«Я никому ничего не должен доказывать», — подумал Артём. Он не стал расправлять плечи и играть роль уверенного в себе парня. Он остался собой — спокойным, наблюдательным, слегка отстранённым. — Покажешь, где мой стол? — спросил он у Алисы. Она взглянула на него с лёгким недоумением. — Всё? Не хочешь узнать про коллег, про оборудование, про то, чем занимается отдел? — Узнаю. Постепенно. Слишком много информации в первый день — только запутаюсь. — Странный ты, — сказала Алиса. — Я знаю. Она покачала головой, но повела его к open space...

Артём ускорил шаг, поравнялся с Алисой. — Можно спросить? — Валяй, — она даже не повернула головы. — Что именно я буду делать? Начальник сказал «стабилизировать», но это звучит как... — Как отмазка? — она усмехнулась. — Потому что так и есть. Слушай, Байкал. У нас в отделе все маги. Летают, читают мысли, видят узлы. А ты — базовый. Но начальник сказал, что у тебя есть одно полезное свойство: ты не «фонишь». Не создаёшь магических помех. Артефакты рядом с тобой не сходят с ума. Это редкость. — То есть я как...

Артём Белов стоял посреди Третьяковского проезда с открытым ртом. Это была ошибка. В Москве нельзя стоять с открытым ртом. Тебя или собьёт левитирующий курьер на «Сапсане» последней модели, или какой-нибудь местный маг посчитает, что ты подавился, и попытается вытолкнуть из тебя «несуществующий предмет» заклинанием «Экстренное извлечение». Но он всё равно стоял. Потому что над главным фасадом ЦУМа, там, где обычно пестрят рекламные баннеры, развернулась гигантская иллюзия. Полыхающее северное сияние,...