Параллели Арины Ипатовой

Снова с вами рубрика "Откуда я списала", теперь об источниках литературных. И начну я с начала, с замечательного произведения Леонида Соловьева "Приключения Ходжи Насреддина". Хотя нет, это всё-таки не самое начало, но близко к тому. Так уж получилось. Английский писатель Сомерсет Моэм где-то упоминал, кажется, в автобиографической книге "Подводя итоги", что прежде чем браться за новую работу, он перечитывает "Кандида" Вольтера, чтобы неосознанно подражать этой вещи. Я тоже подражаю "Приключениям Ходжи Насреддина", но для этого не перечитываю их специально...

В первый раз я познакомилась со знаменитым романом Маркеса "Сто лет одиночества" лет двенадцать назад. И тогда не зашёл он мне совсем. Помню, ускоренно пролистывала книгу в поисках связного сюжета и не находила его. Так тогда и долистала до конца. Осталось лишь чувство некоторого недоумения. Недавно решила перечитать. Помнила я текст смутно, а многие вещи со временем видятся по-другому. К тому же подкупало то, что латиноамериканская проза считается образцом для жанра магического реализма. /в сторону/ а у меня ведь тоже магический реализм, надо же наконец понять, что это такое...

Итак, немного о том, откуда я списала. Перенесёмся ненадолго в царство Трилада, место действия первой части романа "Белый олень". Трилада во многом вдохновлена древней Русью, исторической и былинной. Надо заметить, что я не историк, и при всём желании не могла бы обеспечить достоверность старинного быта, хотя по возможности и старалась это делать. Но эстетика столицы Трилады, лучезарного града Изберилла, имеет вполне реальные прототипы. Архитектура Изберилла выросла из древнерусского зодчества...

Художественные произведения не возникают в вакууме. Если хорошо знать среду, в которой была создана та или иная вещь, всегда можно отследить её истоки, погрузиться в творческую лабораторию её создателя. У великих это изучается под лупой, под электронным микроскопом. До штриха, до запятой, до мельчайших движений. Иной раз даже задумываешься, насколько это этично, должна же быть у людей личная жизнь, хоть бы и после смерти. Но, в конце концов, хочешь приватности - не создавай гениальных произведений...

Помните стихотворение "Ворон" Эдгара По? Мрачная обстановка, полночь, человек, грезящий об ушедших днях, пугающее покачивание занавесей, тлеющие угли... Страстная тоска по исчезнувшему счастью. И тут в окно влетает ворон, опускается на бюст Афины Паллады и бросает своё роковое никогда, Nevermore. "Ворон" существует на русском языке во многих переводах, но, пожалуй, ни один из них не передаёт в полной мере зловещей атмосферы оригинала. Once upon a midnight dreary... Увидела я однажды поздней осенью такое вот дерево...