Элис Мур | Рассказы на Дзене

Рассказали они мне всё. Оказалось, Сергей работает грузчиком в магазине, Светлана – уборщицей в школе. Зарплаты маленькие, жили в общежитии при заводе. Завод закрыли, общежитие тоже. Выселили всех. Переехали к Светланиной сестре – та с мужем постоянно пьют, дерутся. Детям там страшно было. Через неделю сестра сказала – всё, хватит на шее сидеть, убирайтесь. Первая часть - читать здесь – И тут Димка, – говорит Сергей. – Мы с ним на заводе вместе работали. Он уволился раньше, устроился куда-то. Встретились случайно, разговорились...

Позвонил Димка в воскресенье вечером, когда я уже собиралась спать ложиться. Голос у него был такой – сразу понятно, что что-то нужно. – Ленка, привет. Как дела? – Нормально. Ты что-то хочешь? – Ну вот сразу... Нельзя просто так позвонить сестре? – Димон, я тебя тридцать два года знаю. Когда ты просто так звонишь, дело всегда к деньгам или к помощи. Выкладывай давай. Он засмеялся – виновато так, по-детски. Всегда он у нас был таким, младшенький. Мама с папой его баловали, мне доставалось – следи за братом, помогай брату, уступи брату...

Я ставлю на стол салатник с оливье, когда слышу, как хлопнула калитка — это Лена с Мишкой приехали. Смотрю в окно — идёт сестра, сумки в руках, а Мишка рядом семенит, куртка расстёгнутая. Семь лет пацану, а всё никак не научится одеваться как надо. — Мам, они приехали! — кричит моя Катька из коридора и несётся открывать дверь. Я вытираю руки о фартук, оглядываю стол. Мамин день рождения — семьдесят два стукнуло. Собрались все: я с Вовкой и Катькой, Лена с Мишей, брат Серёга обещался подъехать. Мама...

Я, Света, встретила Игоря на заводе, где мы оба работали. Я – в бухгалтерии, он – мастером в цехе. Высокий, русый, с такими светлыми глазами, что казалось – смотрят насквозь. Ухаживал красиво – цветы приносил к проходной, провожал до дома, хоть жила я на другом конце города. Родители мои к нему отнеслись настороженно. Особенно мама. «Что-то он больно правильный, – говорила она, разглядывая Игоря через окно, когда он ждал меня у подъезда. – Все эти цветочки-конфеточки... Не верю я таким». Отец отмахивался: «Марин, ну ты даешь...

Валентина Петровна проснулась, как всегда, на рассвете. За окном еще толком не посветлело, а она уже лежала с открытыми глазами, слушая, как тикают старые часы на стене. Дом в поселке на окраине Рязани был старым, как и она сама – пятьдесят восемь лет, а кажется, все семьдесят. Стены обклеены обоями с выцветшими розочками, на кухне линолеум в трещинах, а в коридоре висит пальто, которое она носит уже четвертый сезон. "Надо бы новое купить, – подумала она, – да куда там, пенсия вся на продукты уходит"...