Мистика от Михаила Верещагина

Прошло три дня с момента, когда Игнат нашёл Золотую бабу. Он пытался вести себя как обычно — будто в его жизни ничего не изменилось. Каждое утро начиналось с привычного ритуала: короткая зарядка, душ, кофе. Потом он шёл в магазин, брал свежий хлеб, кивал знакомым в подъезде, улыбался консьержке, которая ворчала на вечно ломающийся домофон, — и всё это казалось до нелепости правильным, будто эти маленькие бытовые действия могли удержать мир в привычных рамках. Он выгуливал соседского пса — живого и добродушного спаниеля по кличке Буран, хозяева которого, приятели Игната, уехали отдыхать...

Дорога домой прошла для Игната в приподнятом настроении: его распирало от азарта кладоискателя, от ощущения, что сегодня он прикоснулся к чему-то настоящему, не просто к железу и чернозёму, а к тайне, которую земля хранила годами. Он почти не замечал пробок, светофоров, суеты города — всё это казалось каким-то серым фоном, далёким и неважным. В голове крутились мысли о находке: о рунах на затылке, о странном звоне в ушах, о том, как металл будто пульсировал под пальцами. Игнат то и дело ловил себя...

Игнат спал беспокойно. Ночь шла по давно знакомому сценарию: сначала он долго не мог уснуть, а мозг, будто заведённый, раз за разом прокручивал события прошедших дней, цепляясь за каждую мелочь. Подумать действительно было над чем. Ему тридцать восемь. Ещё три года — и он мог бы, отработав положенный срок в полиции, уйти на пенсию майором. Но махинации начальника и последующий перевод стрелок на него превратили эту перспективу в насмешку. В итоге — досрочное увольнение, и хорошо хоть без суда. Сон,...