Люди и судьбы

- Я не могу больше жить с пенсионеркой, - сказал Игорь. - Какая пенсионерка? - спросила я. Мне был пятьдесят один год. Игорю — пятьдесят пять. Я посмотрела на него и даже мысленно пересчитала. Вдруг за ночь что-то изменилось, и теперь между нами не четыре года разницы, а сорок. Но передо мной сидел всё тот же Игорь: седые виски, живот над ремнём и очки для чтения, которые он постоянно терял, хотя чаще всего они находились у него на голове. — Не цепляйся к словам, — поморщился он. — Я не про возраст...

— Собирай вещи. Завтра тебя здесь не будет. Кирилл сказал это спокойно. Даже голос не повысил. Стоял у кухонного стола, наливал себе вино и смотрел не на меня, а на красную струйку, которая медленно стекала в бокал. На столе лежали перевёрнутые роллы. Один развалился, рис прилип к коробке, рядом валялся пакетик соевого соуса. Ещё полчаса назад Кирилл вошёл в квартиру довольный, с суши и бутылкой вина, будто решил устроить мне приятный вечер. Теперь он выгонял меня из дома. Точнее, из своего дома...

— Ты совсем с ума сошел?.. — только и смогла сказать я, когда он, даже не сняв куртку, посмотрел на накрытый стол и скривился так, будто я ему вместо ужина таз комбикорма поставила. Он даже не подошел ближе. Стоял в прихожей, смотрел на меня исподлобья и вдруг выдал: — Это что за фигня? Я тебе сказал, что брат с женой приедут. Не могла хоть раз нормально постараться? Мы что, так людей встречаем? У тебя вообще руки откуда растут? Самое смешное, что за минуту до этого я сама собой гордилась. Полдня на кухне провела...