— Мама говорит, что пора праздновать. Пятьдесят лет — серьёзная дата. Она расстроится, если мы не приедем, — голос Сергея был мягким, почти просительным. Он стоял, облокотившись о дверной косяк, следя за тем, как жена водит утюгом по его рубашке. Екатерина молчала. В комнате витал тёплый пар и лёгкий аромат стирального порошка. Утюг с тихим шипением скользил по ткани, разглаживая складки с хирургической точностью. Её движения были выверенными: сначала ворот, затем рукава, пуговицы, спина. Она работала сосредоточенно, не поднимая глаз, и её молчание было громче любых слов...

- Ужасная дорога, еле добрался до тебя, брат. Не думал, что на таком расстоянии не будет ни одной заправки, чуть не высох по дороге...