— Димочка! — свекровь поворачивается к сыну. — Она нас выгоняет! — Я не выгоняю. Это наш дом. Мы решаем, когда принимать гостей
Я стою у холодильника и смотрю на пустое место за банкой с огурцами. Там лежал мой йогурт — тот самый, который я спрятала подальше в среду, зная, что в пятницу они снова нагрянут. Его нет. Из гостиной доносится голос свекрови: — Димочка, в субботу у Тамары день рождения. Мы с Викой думали, может, вы с нами поедете? Димочка — это мой муж, ему тридцать пять, но мать называет его так, будто ему семь. Он бормочет что-то невнятное. Я знаю: он не откажет. У него, как он говорит, кроме них никого нет — только мать и сестра Вика...