Жизненные истории

Вера опустилась на скамейку около вокзала, крепко сжимая единственную спортивную сумку. В ней уместилась вся её жизнь: несколько блузок, джинсы, зарядка, паспорт и двадцать тысяч рублей наличными — всё, что успела снять до блокировки карт. Телефон показывал восемь пропущенных от мамы, но Вера не могла заставить себя ответить. Что скажешь человеку, который всегда предупреждал: "Он тебя не ценит"? Два часа назад она ещё была женой успешного ресторатора Игоря Маркина. Пока не показала ему буклет психологических...

В окно кабинета Виктора Сергеевича било яркое сентябрьское солнце, освещая пылинки в воздухе и морщины на его усталом лице. Он барабанил пальцами по столу, недовольно изучая резюме. — Значит, глухонемая? — Виктор поднял взгляд на девушку, сидящую напротив. Алиса кивнула и протянула планшет с набранным текстом: «Да. Но я отлично читаю по губам и быстро печатаю. Мои работы говорят громче слов». Он усмехнулся этой невольной иронии и пролистал портфолио ещё раз — макеты были действительно впечатляющими...

Бокал коснулся бокала, раздались поздравления. Кирилл и Алина сияли — день их свадьбы наконец наступил. Зал ресторана украшали белые цветы и мерцающие гирлянды, а гости один за другим поднимались с поздравлениями. Кирилл перехватил напряжённый взгляд отца, направленный в сторону Веры. Пятнадцать лет прошло, а между ними словно невидимая стена. Стена, возникшая в тот день, когда четырнадцатилетний Кирилл вернулся из лагеря и обнаружил, что дачу — последнее место, хранившее воспоминания о маме — продали...

Мария вздрогнула от окрика директора, но руки, протиравшие плинтус, не остановились — за шесть лет работы уборщицей в «ФинПроекте» она научилась быть незаметной. — Эй, ты! — Артём щёлкнул пальцами. — Мария, верно? Завтра наденешь что-нибудь приличное и придёшь на девятый этаж в одиннадцать. Она подняла глаза. Артём Викторович Лазарев, 38 лет, любимый кофе — американо без сахара, пароль от компьютера — день рождения дочери, которую он видит раз в месяц. Уборщицы знают о руководстве больше, чем служба безопасности...

Лена встряхнула мокрый зонт и переступила порог ресторана, оставляя за дверью октябрьский дождь. Тепло ударило в лицо вместе с запахом свежей выпечки. Она машинально провела рукой по волосам, стараясь придать им приличный вид. В другой руке она крепко сжимала потёртый футляр с нотами — единственное, что осталось от прежней жизни. Последние три часа она пела в переходе, но заработала лишь на чашку кофе. «Ещё год назад люди платили по пять тысяч за билет», — пронеслось в голове, но она отогнала эту мысль...

Николай стоял перед знакомой дверью. Октябрьский ветер бросал в лицо мелкую морось. Рука замерла над кнопкой звонка. В кармане — письмо, написанное десять лет назад, когда он собирался "уехать на неделю". Бумага истрепалась от времени, края потрескались. Как и его жизнь за эти годы. Шестьдесят лет. А страшно как мальчишке. Наконец палец коснулся кнопки, издавшей тот же хриплый звук, что и раньше. За дверью послышались шаги — лёгкие, торопливые. Дверь открылась. Валентина замерла на пороге — всё такая же стройная, но с сединой в тёмных волосах и морщинками у глаз...