Мистические истории от деда Витька!

Алексей Волков не верил в мистику. Для дальнобойщика со стажем в пятнадцать лет единственными монстрами были гаишники, ломинг и усталость. Но когда диспетчер «Транс-Логистик» предложил ему рейс по северному коридору, в его голосе дрогнула сталь. — Плата тройная, Леха. Груз — оборудование. Конфиденциально. — Почему тройная? — спросил Алексей, крутя в руках холодный стакан кофе. — Потому что никто не возвращается оттуда целым, — тихо сказал диспетчер и положил ключи на стол. Ключи были старыми, с брелоком в виде черепа...

Я курьер. Вчера я доставил заказ в квартиру, которой не существует. Всем привет. Создаю этот аккаунт специально для этой истории. Прошу не искать меня, не кидать в ЛС требования доказать правдивость. Я просто хочу выговориться, потому что со вчерашнего дня я не сплю. Я работаю курьером в крупном сервисе доставки еды уже около двух лет. Ночные смены оплачиваются лучше, поэтому я часто беру заказы после 23:00. Обычно это пьяные студенты или офисные работники, засидевшиеся над проектами. Ничего необычного...

Дождь в этом городе не смывал грязь. Он лишь делал её тяжелее, превращая асфальт в чёрное, липкое зеркало, в котором отражались лица людей, уже забывших, как выглядеть живыми. Я шёл по улице, где фонари мигали с ритмом умирающего сердца. Воздух пах озоном, гнилыми лилиями и чем-то сладковатым, напоминающим кровь, разбавленную дешёвым вином. В конце тупика стоял дом. Не просто дом — нарыв на теле реальности. Окна были заколочены досками, но из щелей сочился свет цвета запекшейся раны. Там жила Она...

Новосибирск, 3 часа ночи. Дождь стучал по крыше морга, как тысячи маленьких пальцев, требующих впустить их внутрь. Сергей Петрович закурил сигарету, сидя за своим столом в кабинете. Тридцать лет работы патологоанатомом научили его многому, но не научили спать спокойно. Сегодняшний день был особенно тяжелым. Три тела — ДТП на трассе под Обью. Двое молодых парней и девушка. Их лица он видел в каждом отражении, в каждой тени... в каждом темном углу помещения. Внезапно дверь в морг со скрипом отворилась...

Санкт-Петербург, ноябрь 1912 года. Мороз сковывал город, а туман с Невы полз по улицам, как живое существо. Алексей Петрович Волков, известный архитектор и коллекционер древностей, стоял у окна своей квартиры на набережной Мойки и смотрел на темную воду. Его друг, профессор истории Михаил Степанович Орлов, сидел в кресле и потягивал чай. "Ты слишком много работаешь, Леша. Тебе нужен отдых." "Отдых?" Алексей горько усмехнулся. "Я нашел что-то, Миша. Что-то, что не дает мне покоя." Он подошел к столу и достал из ящика потертый кожаный переплет...