Поэзия жизни

Апрель промчался... Всё пьяней Соблазн тех весенних дней, Где жизнь не меряют копейкой В монетизации идей. А тени уползают прочь И тают под лучом заветным. И жизнь сиянием ответным Тьму обещает превозмочь. И пробуждение тепла Уже становится реальным, А зимних длин стальная тайна В потоках вешних утекла. Отогревая кровь сполна Старательным трудом извечным, Травинок стойкая беспечность Сердечной нежности верна...

Николай Рубцов Когда заря, светясь по сосняку, Горит, горит, и лес уже не дремлет, И тени сосен падают в реку, И свет бежит на улицы деревни, Когда, смеясь, на дворике глухом Встречают солнце взрослые и дети, — Воспрянув духом, выбегу на холм И всё увижу в самом лучшем свете. Деревья, избы, лошадь на мосту, Цветущий луг — везде о них тоскую. И, разлюбив вот эту красоту, Я не создам, наверное, другую… 1965 г. Николай Рубцов В минуты музыки печальной Я представляю желтый плес, И голос женщины прощальный, И шум...

Разглядев проталинки, Предъявит права На оазис маленький Свежая трава. Осмелев в сознании, Что с весной «на ты», Засияли радостно Желтые цветы. Улыбнувшись, солнышко Растопило снег. И проснулись зернышки Осчастливить всех...

Под стриженным апрельчиком не выстоял, Поддакивая кляузам леска, Я выслан, дорогая, словно выстрел В таежную провинцию виска. Конвойные хрустели, словно пальчики, У тихого шлагбаума курка. Уходят вот, зачем уходят мальчики, Когда и так дорога коротка. Потом хлебали чай из медных кружек, Ругали стол и, щупая жилье, Засовывали пулю в чью-то душу, Как белку желтоглазую живьем. Я выстрел. На меня сегодня клюнули. Я вижу сам за мертвою опушкою, Как сладко зарастает черной клюквою Заснеженный сюртук слепого Пушкина...