Поэзия жизни

Еще горят лучи под сводами дорог, Но там, между ветвей, все глуше и немее: Так улыбается бледнеющий игрок, Ударов жребия считать уже не смея. Уж день за шторами. С туманом по земле Влекутся медленно унылые призывы… А с ним всё душный пир, дробится в хрустале Еще вчерашний блеск, и только астры живы… Иль это — шествие белеет сквозь листы? И там огни дрожат под матовой короной, Дрожат и говорят: «А ты? Когда же ты?»— На медном языке истомы похоронной… Игру ли кончили, гробница ль уплыла, Но проясняются...

В этот раз всё очень честно - эту книгу я открыла впервые. Более того, и оказалась она на моей полке совершенно случайно: дети принесли, кто-то оставил в подъезде (есть у нас специальный столик в вестибюле, куда люди приносят "ненужные" книги). Вот такая мне сегодня досталась страница. Пока читала стихи, стих ливень и шквалистый ветер, вернулось лето... Сработала "магия наоборот"? Как старуха по земле плетется, В непонятной злобе трепеща. Волосы влажны. И остается Мокрый след от серого плаща. В дверь любую яростно стучится...

Просыпаться с радостью – счастье несказанное... Далеко не каждому в старости дано Улыбнуться солнышку, свету долгожданному, Глядя зачарованно в утро за окном. Радости мгновения обостряют зрение. Этот дар божественный хочется хранить, Чтоб зимой суровою в пору года Нового Солнце лета красного помогало жить. Лето... Мягкое, нежное, Бесконечно желанное, Долгожданное... Светлое, свежее, Мятой дышащее, Жаром пышащее... Короткое, страстно любимое, Душе и телу необходимое, Преходящее... Ночи... Светлые, лёгкие...