Авторские рассказы - Димы Вернера

– Ты сначала подай горячее, а потом поешь на кухне, – сказала свекровь так тихо, будто делала мне одолжение. – При гостях не надо изображать хозяйку. Я держала в руках большое блюдо с мясом и картофелем. Пальцы уже ныли от жара через прихватки, на запястье прилипла тонкая полоска салфетки, а за моей спиной в духовке щёлкал таймер. В комнате сидели одиннадцать человек. Все пришли на день рождения моего мужа Олега. В моей квартире. Олег услышал мать. Он стоял у стола с бокалом минералки, смотрел на меня поверх плеча двоюродного брата и делал вид, что выбирает, куда поставить вазу с огурцами...

– Ваши старые тряпки больше не будут висеть у нас в прихожей, – сказала Лена и даже не обернулась. Я стояла на площадке с ключами в руке. За моей спиной гудел лифт. В пакете лежали хлеб, молоко и куриные бёдра по акции. Обычный вторник. Семь часов вечера. А у двери моей квартиры стояла моя невестка в светлом домашнем костюме и говорила так, будто я пришла к ней без приглашения. – У нас? – переспросила я. – Мам, давай без этого, – быстро сказал Саша. – Лена просто хотела навести порядок. Сын стоял возле стены...

– С этого месяца зарплату переводишь маме, – сказал Денис и положил рядом с моей тарелкой листок в клетку. – Она распределит нормально. А то ты тратишь без головы. Я смотрела не на него. На листок. Там было написано: «Марина – вся зарплата. Денис – бензин и обеды. Мама – общий котёл». Под словом «мама» стояла жирная галочка. – Это что? – спросила я. – Семейный бюджет, – Денис откинулся на стуле. – Мы же семья. Свекровь сидела напротив, в моей кухне, на моём стуле, в моём халате поверх своей блузки...

– Ты же хорошо готовишь. Не позорь меня перед людьми. Олег поставил на кухонный стол два тяжёлых пакета. Потом ещё один. Потом коробку с куриным филе, банками горошка, майонезом, сыром и какой-то огромной упаковкой одноразовых контейнеров. Я стояла в коридоре в пальто. Пятница. Семь вечера. После рабочей недели я хотела только снять обувь, умыться и лечь на диван с телефоном в руке. Без разговоров. Без чужих просьб. Без подвигов. Но Олег уже распоряжался кухней так, будто она была цехом. – Что это? – спросила я...

– Подпишешь сейчас, Лариса. Без своих «я подумаю», – Сергей бросил передо мной пачку бумаг. – Нормальная жена мужа не позорит. На кухне пахло дорогой колбасой, кофе и чужим решением, которое за меня уже приняли. Свекровь сидела у окна, ровно сложив руки на скатерти. Валентина Павловна даже вилку отложила, чтобы смотреть удобнее. – Серёженька прав, – сказала она. – Семья держится на доверии. А не на женских капризах. Я посмотрела на верхний лист. «Договор поручительства». Слова были напечатаны крупно, аккуратно, без всякого стыда...