Войны рассказы.

Май 1941 года. Женщины у колодца, до этого живо обсуждая сельские сплетни, замерли, причиной этому невиданному явлению был пожилой мужчина, который брёл по улице, поправляя лямку мешка за спиной. - Ой, бабы, никак Фрол идёт! – сказала одна из них. - А постарел-то как! – добавила другая. - Там не молодеют, - внесла свою лепту в разговор третья, как при таком событии промолчать? Четвертая, молча, подошла к путнику. - Здравствуй, Фрол. Вернулся? - Вернулся, Мария. Родные мои где? - Ой, Фролушка, какие...

Витька бежал с такой скоростью, что сам себе удивлялся, для этого была причина, за ним гнались три милиционера, один из них даже выстрелил в его сторону, Вовка видел, как пуля сбила штукатурку с угла старого барского дома на перекрёстке улиц всего в метре от него. Парень побежал по тропинке, которая вела к церкви, там кустов много, есть возможность спрятаться. Перепрыгнув через металлический забор, Витька оказался среди толпы людей, только он собрался уйти, как слева кто-то сказал: «Чего мечешься, передумал?»...

Летняя ночь, белорусское село спит или делает вид, в это время суток местным жителям выходить на улицу нельзя. Кобель без роду-племени по кличке Пират поднял вверх нос, вокруг него была седая шерсть, оно и понятно, собаке пошёл второй десяток лет. Шорох за сараем насторожил его, пёс попытался определить направление ветра, а с ним узнать, откуда и что, но не вышло, подвело обоняние. Положив голову на лапы, Пират закрыл глаза, он помнил свою молодость, будто она была вчера. Помнил, как хозяин принёс...