«Красивая цепочка, девка подарила?» — двое мигрантов устроили охоту на прохожего. Но закон на этот раз не промолчал
Это место называлось просто — Аллея. Без имени, без таблички, без намёка на торжественность. Асфальт потрескался, деревья стояли как старики в очереди — молчаливые, согнутые, терпеливые. Фонари мигали, словно у них была своя аритмия. Тут всегда пахло пылью, влажным бетоном и чем-то ещё — то ли жареными семечками, то ли скукой. Я шёл домой с завода, держа в кармане зарплату, завёрнутую в квитанцию. Тридцать тысяч — не много, но на жизнь хватало. Телефон в руке вибрировал от сообщения: «Жду с ужином, не задерживайся»...