💚 Виола Тарская 💖 Рассказы 💚

— Что это? — прошептала я, когда из пакета с продуктами, который я только что принесла из супермаркета, на кухонный стол выпал плотный картонный прямоугольник. Это был железнодорожный билет. Я посмотрела на него в недоумении, затем на пакет, потом снова на билет. Мое сердце забилось чаще, словно от нежданной тревоги. Я не покупала никаких билетов. Да и зачем мне билет в такой далекий северный город, как Петрозаводск? Никогда там не была, да и планов не имела. На билете крупно значилась дата сегодняшнего...

— Ты опять перебираешь эти старые карточки и придумываешь небылицы на пустом месте! — строго сказала тётя Нина, с легким подрагиванием в пальцах отставляя фарфоровую чашку на блюдце. Она сидела напротив меня за круглым обеденным столом в отцовской квартире, плотно поджав губы и глядя куда-то мимо моего плеча. На полированной поверхности между нами лежал небольшой цветной снимок, успевший немного пожелтеть по краям за прошедшие тридцать лет. На фотографии мой отец, Николай Сергеевич, молодой, улыбающийся, с пышной шевелюрой, сидел на деревянной скамейке в тени пышных южных кипарисов...

— Отдай карту маме, Ирина, она лучше знает наши нужды — хмуро бросил Вадим, даже не поднимая глаз от экрана телефона, пока его мать мертвой хваткой вцепилась в мою кожаную сумку. Я стояла в прихожей собственного дома, чувствуя, как пальцы Галины Петровны буквально впиваются в мягкую кожу моей итальянской сумки. Ее лицо, обычно подтянутое и манерно-вежливое, сейчас исказила гримаса яростного нетерпения. Она дернула ремешок на себя, тяжело дыша мне прямо в лицо. От нее пахло дешевым лавандовым мылом и мятными каплями...