💚 Рассказы о жизни и любви 💚

— Я так больше не могу, Вера, — прошептала я, глядя в окно. Дождь барабанил по стеклу, будто отсчитывал последние мгновения моей никчемной жизни. — Бабушка, ну что ты такое говоришь? — Вера подошла ближе, её голос звучал так, будто она вот-вот заплачет. — Ну сколько можно? Это уже не жизнь, а… просто существование. — А разве у меня есть выбор? — я тяжело вздохнула. — Все ушли. Мама, папа, братья… Серёжа… Всех забрала эта жизнь. — Но я же здесь! Я твоя внучка! — Вера опустилась рядом со мной на старый продавленный диван...

Я помню тот вечер, как сейчас. Игорь ввалился домой, как всегда, на полчаса позже обычного. Шесть месяцев назад, когда он только пошел в курьеры, он был пунктуален, как швейцарские часы. А теперь вечно «пробки», «завал», «не довезли». Но сегодня что-то было не так. В воздухе витал едва уловимый, но отчетливый запах чужих, сладковатых духов. Не моих. — Опять завал на работе? — спросила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. — Ага, — он бросил ключи на тумбочку, не глядя на меня. — Адский день. Заказы прут, все срочные...

Я отшвырнул лопату в сторону. Она со звоном упала на старую проржавевшую тачку. Три года. Три года с тех пор, как отца не стало. А я все никак не мог найти себя. Ни работы, ни девушки, ни даже нормального желания что-то делать. Только эта проклятая апатия, которая сидела в груди тяжелым камнем. Шесть месяцев назад я начал копаться в этом саду. Саду отца. Его гордости. Он всегда был таким аккуратным, ухоженным. А сейчас… Сейчас он был таким же, как и я – заброшенным. — Ну что, Иван, опять киснуешь? — услышал я голос мамы из окна кухни...

Знаете, как это бывает? Живешь себе спокойно, строишь планы, веришь в светлое будущее, а потом бац — и весь мир переворачивается с ног на голову из-за какой-то глупой вазы. Да, именно так и случилось у меня, Виктории. Тридцать лет, четвертая годовщина свадьбы, и вот такой «подарок судьбы». Вечер начался как обычно. Мы с Олегом сидели за столом, горели свечи, играла тихая музыка. Он выглядел таким довольным, таким влюбленным. Я подумала: «Вот оно, счастье». Олег, ему тридцать два, мой муж уже четыре года, всегда был таким надежным, таким...

Каждое утро начиналось одинаково. Звон будильника, натужный стон, который я с трудом выдавливала из себя, и мысль: «Опять. Опять этот запах больницы, эти бесконечные коридоры, эти лица, полные тоски и ожидания». Мне двадцать пять, а я чувствовала себя на все сто. Молодая медсестра, полная когда-то энтузиазма, превратилась в машину по выполнению рутины. Отделение для пожилых. Это не про спасение жизней. Это про поддержание существования. Про то, чтобы было чисто, чтобы вовремя укололи, покормили, перевернули...