В ГОСТЯХ ХОРОШО

Париж, декабрь 1904 года. В морозном воздухе особняка на авеню Булонского леса плыл аромат гардений и воска от сотен свечей. Бальный зал сиял огнями, но вместо привычного оркестра здесь звучал приглушённый лай и деликатное позвякивание собачьих ошейников...

В личных покоях султана Мехмеда IV горели только две свечи. Мальчик спал, укрытый расшитым шёлком одеялом, а его мать стояла у резной решётки окна, вглядываясь в темноту над Золотым Рогом. — Ты снова не спишь, Хатидже, — раздался позади тихий голос...

В саду, где фонтаны шептали на языке персидских поэтов, а жасмин пах горечью и надеждой, они стояли друг напротив друга. — Ты думаешь, я держу тебя здесь только для услады глаз? — спросил он, и в его голосе не было угрозы...

«Рожаю!» — крик, разорвавший тишину осеннего утра, заставил повитуху бросить все дела. Доктор Джон Ховард поспешил на зов, готовясь принять в этом мире новую грешную душу. Но то, что он увидел, заставило его кровь леденеть быстрее, чем осенний ветер...

— Граф, вы сошли с ума. Вы предлагаете ему поставить на кон… меня? — Я предлагаю ему свободу. Свою и вашу, Мари. Я предлагаю ему ту цену, которую он сам определил всему, что у него было. Если он ценит вас меньше, чем вчерашний проигрыш в фараон, — он согласится...