Глава 12. Письмо из прошлого
Я не знаю, сколько времени мы стояли неподвижно, глядя на пожелтевший конверт в моих руках. Возможно, несколько секунд. Возможно, несколько минут. Иногда время теряет смысл именно тогда, когда человек оказывается на границе между прошлым и будущим, между ложью, в которой прожил всю жизнь, и правдой, которая способна уничтожить остатки душевного равновесия. На конверте по-прежнему темнела знакомая надпись.
«Открыть только тогда, когда она узнает правду».
Почерк отца. Тот самый слегка наклонённый почерк, которым он подписывал поздравительные открытки, записки на холодильнике и школьные дневники.
Увидев эти буквы, я внезапно почувствовала такую тоску по нему, что на мгновение перестала слышать окружающих. Как же мне сейчас не хватало его спокойного голоса. Его способности объяснить любой хаос. Его умения сделать мир понятным. Потому что если существовал человек, который мог ответить на все вопросы, то этим человеком был именно он. И именно его больше не было рядом.
— Открой.
Тихо сказала мама. Я подняла глаза.
— Ты знала о письме?
Она покачала головой.
— Нет.
Волков продолжал смотреть на конверт с таким выражением лица, словно видел призрак. Именно тогда я поняла, что содержание письма может оказаться неожиданностью даже для него.
— Что там?
Спросила я.
— Не знаю.
Ответил Волков.
— Но Виктор никогда ничего не делал случайно.
Моё сердце болезненно сжалось. Виктор. Они называли его по имени. А для меня он был папой. Просто папой. И сейчас, впервые за весь этот безумный вечер, мне захотелось защитить память о человеке, который вырастил меня.
— Он знал?
Спросила я.
— Всё.
Ответил Игорь. Одно короткое слово. И ещё одна часть мозаики встала на место. Папа знал. С самого начала. Все эти годы. Все десятилетия. Он жил рядом со мной, хранил чужие тайны и ни разу не позволил мне почувствовать себя не своей. Ни разу. У меня защипало глаза. Я осторожно вскрыла конверт. Бумага оказалась старой. Плотной. Почти хрупкой от времени. Внутри лежали несколько сложенных листов. И маленькая фотография. Фотография выпала первой. Я машинально подняла её. И замерла. На снимке был мой отец. Молодой. Лет тридцати пяти. Совсем другой. Без седины, морщин. Без привычной доброй улыбки. Рядом стояли ещё двое - молодая женщина и мужчина. Женщину я узнала сразу. Это была мама. Гораздо моложе. А вот мужчину... Я почувствовала, как внутри всё холодеет. Потому что мужчину я тоже знала. Это был Волков. Но самое страшное заключалось не в этом. Самое страшное находилось в руках молодой женщины. На фотографии она держала младенца. Меня. Снимок был сделан через несколько недель после моего рождения.
— Господи...
Прошептала мама. Она тоже увидела фотографию. И побледнела.
— Я думала, её уничтожили.
— Нет.
Тихо сказал Волков.
— Виктор сохранил копию.
Я перевернула снимок. На обороте была дата. И короткая надпись. «Если мы проиграем, пусть хотя бы она когда-нибудь узнает правду». По коже пробежали мурашки. Я развернула письмо. И сразу увидела обращение.
«Леночка. Если ты читаешь эти строки, значит, меня уже нет рядом, а тайна, которую мы так долго скрывали, наконец вышла наружу».
Буквы начали расплываться перед глазами. Я глубоко вдохнула. И продолжила читать.
«Прежде всего запомни главное. Я никогда не считал тебя чужой. Ни одного дня. Ни одной минуты. Ни одного мгновения. Ты стала моей дочерью в тот момент, когда я впервые взял тебя на руки. Всё остальное не имеет значения».
Я закрыла глаза. Слёзы всё-таки покатились по щекам. Потому что именно это я и хотела услышать. Именно это. Не тайны. Не фамилии. Не секреты прошлого. А эти простые слова. Несколько секунд я не могла читать дальше. Потом заставила себя продолжить. И внезапно заметила, что Волков внимательно наблюдает за мной. Слишком внимательно. Словно ждёт определённого места в тексте. Как человек, который знает содержание письма лишь частично. Именно это насторожило меня. Я перевернула страницу. И увидела абзац, после которого всё изменилось снова.
«Если Александр сейчас находится рядом с тобой, значит, произошло именно то, чего я боялся больше всего».
В тоннеле стало тихо. Очень тихо. Медленно подняв голову, я посмотрела на Волкова. Он уже не выглядел уверенным. Впервые за всё время в его глазах появилась тревога. Настоящая. А письмо продолжалось.
«Тогда знай. Он рассказал тебе далеко не всю правду».
Я услышала, как мама резко вдохнула воздух. Игорь побледнел. А сам Волков закрыл глаза. Словно давно ждал именно этих слов. Я медленно перевела взгляд на следующую строчку. И почувствовала, как сердце начинает биться всё быстрее. Потому что отец собирался открыть тайну, которую скрывал даже человек, называвший себя моим настоящим отцом.
И эта тайна, судя по выражению лица Волкова, могла перевернуть всё ещё раз.
Подпишись, чтобы не пропустить продолжение. . .
Глава 1. Дверь, которой не было
Глава 5. Те, кого не должно было быть
Глава 7. Человек, которого похоронили
Глава 10. Девочка, которой не было