Глава 2. Фотография
Есть находки, которые вызывают удивление. Есть такие, которые пробуждают любопытство. А бывают находки, после которых человек ещё долго сидит неподвижно, пытаясь убедить себя, что увиденное имеет какое-то простое, разумное и безопасное объяснение.
Именно такое чувство я испытала в тот вечер.
Несколько минут ушло на то, чтобы расширить отверстие в стене настолько, чтобы можно было пролезть внутрь. Кирпичная кладка оказалась тонкой. Слишком тонкой для капитальной стены. Словно её возвели исключительно затем, чтобы скрыть помещение от посторонних глаз. Когда наконец образовался проход, я включила фонарик на телефоне и осторожно заглянула внутрь.
Сначала мне показалось, что за стеной находится обычная кладовка. Примерно три на четыре метра. Но уже через несколько секунд стало понятно, что это вовсе не кладовка. Потому что никто не станет строить тайную комнату ради хранения старых вещей.
Я шагнула внутрь. Под ногами скрипнула бетонная крошка. Луч фонаря медленно скользнул по стенам. И чем внимательнее я осматривалась, тем сильнее росло ощущение, что нахожусь в месте, которое никогда не предназначалось для случайных посетителей.
Здесь не было ни банок с соленьями. Ни инструментов. Ни строительного мусора. Лишь старый письменный стол, металлический шкаф, стул и несколько полок.
Словно когда-то здесь работал человек. Причём работал долго. Очень долго.Я подошла к столу. Провела рукой по поверхности. Пыль легла на пальцы серым слоем. Судя по всему, сюда не заходили много лет. Но тогда возникал вопрос. Кто вообще создал это помещение? И зачем?
Ответ частично обнаружился почти сразу. В верхнем ящике лежали папки. Обычные канцелярские папки, пожелтевшие от времени. Я открыла первую. Внутри оказались какие-то схемы, чертежи, адреса, номера телефонов. Ничего понятного. Во второй папке находились квитанции и старые документы. В третьей — карты местности.
Именно тогда я впервые почувствовала настоящее беспокойство. Потому что большинство документов относилось к последним десяти годам. А это означало только одно. Кто бы ни пользовался этой комнатой, он делал это совсем недавно.
Мой взгляд остановился на металлическом шкафу. Тяжёлом. Тёмно-зелёном. Похожем на те, что раньше стояли в архивах. Дверца была не заперта. Я потянула ручку. Петли протяжно скрипнули. И в следующую секунду что-то выпало наружу.
Фотография.
Обычная фотография размером чуть больше ладони. Она упала прямо к моим ногам. Я автоматически наклонилась и подняла её. И тут же застыла. На фотографии была изображена женщина - светлые волосы, бежевое пальто, сумка через плечо. Она шла по городской улице, не подозревая, что её снимают. Снимок явно был сделан издалека. Скрытно. Но дело было вовсе не в этом. Потому что женщиной на фотографии была я.
Несколько секунд мой мозг отказывался воспринимать увиденное. Это казалось абсурдом. Невозможностью, ошибкой. Но ошибки не было.
Я прекрасно помнила тот день. Помнила это пальто, сумку. Помнила даже улицу. Снимок был сделан около года назад возле торгового центра в соседнем городе. У меня пересохло во рту. Я перевернула фотографию. На обороте чёрными чернилами была написана дата и время. Точное до минуты.
По спине пробежал холод. Настоящий. Почти физический. Я быстро открыла шкаф шире. Луч фонаря осветил содержимое полок. И в этот момент сердце буквально провалилось куда-то вниз. Потому что фотографий было много. Очень много. Сотни. может быть, больше.
Трясущимися руками я вытащила первую пачку. Затем вторую, третью. И на каждой находила себя. Вот я выхожу из супермаркета, сижу в кафе с подругой, иду по парку, стою возле дома дочери, несу пакеты из магазина, разговариваю по телефону, смеюсь над чем-то, плачу на похоронах матери. На некоторых снимках я была одна, на других рядом находились дети, подруги, соседи, коллеги. Но фотограф всегда следил именно за мной. Только за мной.
Я почувствовала приступ тошноты. Казалось, стены комнаты начали медленно сдвигаться. Становилось трудно дышать.
Кто это снимал? Зачем? И главное... Как долго это продолжалось?
Ответ ждал меня на самой нижней полке. Под толстым слоем пыли лежал большой чёрный альбом. Очень старый, с потрескавшейся обложкой. Я открыла его наугад. И сразу увидела дату.
2014 год.
Я перелистнула несколько листов. Фотографии продолжались. Год за годом. Месяц за месяцем. Словно кто-то методично наблюдал за моей жизнью. Записывал её, документировал, коллекционировал. А потом я добралась до первой страницы. И замерла. Потому что под прозрачной плёнкой находилась фотография, сделанная почти десять лет назад. А рядом аккуратным мужским почерком была написана всего одна фраза:
«Объект наблюдения. Начало работы. 14 июня 2014 года.»
В этот момент наверху что-то громко хлопнуло. Настолько громко, что я едва не выронила альбом. Я резко подняла голову. Прислушалась. Дом молчал. Но через несколько секунд звук повторился снова. Где-то на первом этаже. Словно кто-то только что закрыл входную дверь.
Но я приехала на дачу одна.
Подпишись, чтобы не упустить продолжение.
Глава 5. Те, кого не должно было быть
Глава 7. Человек, которого похоронили
Глава 10. Девочка, которой не было