У меня появилась двойная жизнь. Скрытная и немножко стыдная, потому что я даже лучшей подруге не сказала, что у меня появился новый виртуальный друг.
Я чувствовала муки совести, но никак не могла признаться. После всех провалов не хотелось заново выслушивать многозначительные речи, предостережения, испытывать заботу и слышать звук бензопилы. Пилить Инна умела мастерски, а я не желала ничего слышать. Не сейчас!
Мир раскололся надвое.
В одном – я как-то жила, работала, улыбалась своим старичкам, мыла полы и таскала продукты, весело трещала по телефону с подругой, вдыхала морозный воздух, куталась в пальто и шарф, натягивала поглубже свой знаменитый бордовый берет…
А вечером начиналось другое измерение, иная точка отсчёта. Мир замирал возле монитора ноутбука. Мир дышал моими ожиданиями, эмоциями, ликованием, когда снова и снова появлялись сообщения от человека, который за короткое время стал мне близок.
Анри. Имя его как песня. Я помню каждое написанное им слово.
«Может, я тот, кого ты ищешь?»
«А ты знаешь, кого я ищу?»
«Как и большинство женщин: свою судьбу».
«А мужчины?»
«Мужчины ищут разное».
«А чего ищешь ты?»
«Кажется, я уже нашел».
«И кого же?»
«Русскую девушку с дыханием осени в волосах. Я бы хотел узнать тебя получше».
Так начиналось наше знакомство.
А позже…
«Можно я буду звать тебя Элен?»
Красиво и по-иностранному. Мне никогда не хотелось звать его Андреем. Анри. Привкус дорогого шампанского на губах, и где-то глубоко внутри звучит музыка – немного грустная и безумно влекущая за собой.
Я боялась его увидеть. Попросить фотографию. Разрушить образ, который нарисовала у себя в голове. С ним я могла быть собой. Разговаривать. Жаловаться. Смеяться. Грустить. С ним мы могли читать одну и ту же книгу и спорить, соглашаться, строить догадки.
В какой-то момент я поняла: я для него на ладони: открытая, честная, как есть. А он до сих пор в тени. Кажется, я намеренно избегала сближения, потому что боялась боли. Той, что в сердце. Так не хотелось разочаровываться.
«Я тебе совсем не нравлюсь, Элен?»
Он спросил первым. Порвал пелену страхов, что жили во мне и не хотели отпускать из плена. А я… знала и не знала его – человека по имени Анри, что проводил со мной вечера, а иногда и ночи.
Он появлялся в сети поздно. Иногда очень поздно. Но я всегда ждала. Не могла уснуть без его приветственных слов, а позже – «Я скучаю по тебе, Элен». Это будоражило. Дарило надежды, но я боялась их как огня.
«С чего ты взял, что не нравишься?»
«Ты ничего не спрашиваешь обо мне».
«Я с тобой разговариваю каждый вечер, очень много разговариваю»
«Обо всём. Кроме меня».
Тут он прав. Заметил. А я… как страус – головой в песок.
Долго думаю, что ему ответить. Это как прыжок с тарзанки. Тут уж либо отшутиться, либо всё же переставать жить в розовых мечтах.
«Я девушка вежливая. Если собеседник захотел бы, он бы сам рассказал о себе. Фотографию поставил бы, анкету честно заполнил».
«Я хочу сделать это для тебя, но ты молчишь. Может, я тебе не интересен?»
И тут меня совершеннейший зуд обуял. Захотелось увидеть его, хоть вешайся. Пусть он старый или страшный – какая разница? Можно просто жить дальше и разговаривать. И встречаться совсем не обязательно.
«Ты мне интересен. Но я… не нарушаю границы личного пространства, пока человек сам не захочет открыться».
«Значит пришло время, Элен. Я хочу».
Слово «хочу» сейчас звучит двусмысленно, но я не собираюсь заморачиваться. Я жду его следующего шага.
Ещё один сигнал с сайта – и падает его фото. Он красив и молод. Не знаю, кто делал этот снимок, но ему удалось не просто лицо запечатлеть, а дух. Где-то там, на заднем фоне – рыжая осень. Листопадная, вихрастая, яркая. А на переднем – он. Улыбка замечательная. Лучики морщин у глаз. Наверное, он часто улыбается или смеётся. Немного усталое лицо и чуть длинноватые волосы. Одет стильно: плащ, из-под плаща – костюм. У рубашки распахнут ворот и шарф наверчен небрежно – большой петлёй.
«Надеюсь я тебя не напугал?»
Я слишком долго молчала, разглядывая фотографию.
«Нет. Слишком хорош. И ты об этом знаешь»
Не стала лукавить и обманывать. Зачем? Но он словно меня не слышал. Его будто прорвало. Может, действительно, иногда нам нужно выговориться.
«Меня зовут Анри Фрэй. И это настоящие мои имя и фамилия. Я живу во Франции. У меня здесь дом и бизнес. Две собаки и родители. Есть брат и сестра»
Слишком нереально. Что это? Правда или придуманная жизнь? То, чего нет на самом деле, но так легко придумать и рассказать в мировой сети всем, кто хочет послушать. Может, я не одна у него такая? Кому он говорит хорошие слова. Изредка – комплименты. И вот это его коронное: «Я скучаю по тебе»?
У меня горели щёки. В висках стучал пульс.
«Уже поздно, Анри. Давай поговорим завтра?»
«Ты не веришь мне»
Он, наверное, чувствует.
«Не знаю»
Хоть где-то должен остаться островок правды. Пусть им буду я.
«Тогда до завтра, Элен»
«Спокойной ночи, Анри»
И я почти отключаюсь, хочу побыть с собой наедине. Подумать. А может, и вообще уйти, чтобы не вернуться. Пока не уверена ни в чём. Хочется спрятаться, чтобы не получить заряд боли. Такой, от которой вряд ли быстро оправишься.
«Я хочу услышать твой голос, Элен»
Это напоследок. И это… уже ближе к реальности. Почти в шаге от неё. Нужно только закрыть глаза и прыгнуть.
«Один видеозвонок. Прошу».
И я решаюсь. Не всё же время быть трусихой? У меня вон Инна командир. Есть с кого пример брать. Выпятить грудь – и на амбразуру!
«Завтра. В то же время»
Пишу быстро, чтобы не передумать и хлопаю крышкой ноутбука.
Кажется, завтра я всё пойму. Но раз он хочет меня увидеть, то, может, он не врёт? Ведь внешность не подделать, не украсть, как фото.
Не знаю, спала ли я в эту ночь. Может, засыпала и просыпалась. Сердце томительно отсчитывало секунды. Сердце знало: завтра уже наступило.
С утра всё валится из рук. Я сама не своя и не соображаю, что делаю. Я отправляюсь в парикмахерскую и салон красоты. Как хорошо хоть иногда чувствовать себя женщиной, а не понурой лошадью.
Как иногда это нужно: посидеть в кресле, пока над тобой колдуют, принять ванночки для рук и сделать маникюр. Нечастые для меня радости: зарплата не та, настроение неподходящее, а если уж совсем откровенно – не для кого.
Инна часто говорит: нужно любить себя и всё делать, прежде всего, для себя, любимой. Я с ней не согласна. Когда нет стимула, себя можно и без причёски любить. А быть красивой хочется для кого-то. Эдакой загадочной кокеткой, таинственной незнакомкой, что дышит духами и туманами.
Сегодня я хочу быть такой для Анри. Хочу верить в чудо
– Что-то ты притихшая какая-то в последнее время, – задумчиво рассуждает подруга по телефону. – Общаться нормально перестала, витаешь в эмпиреях. Может, у тебя поклонник появился?
Прозорливая моя. Догадывается. Но я пока не могу раскрыть секрет. Вот сегодня… если случится… расскажу ей, наверное, поделюсь. А до этого не хочется. Никак язык не поворачивается рассказать о своей маленькой тайне.
– Холодно, энергии мало, лениво мне, – говорю полуправду. Я приблизительно знаю, что будет петь моя несравненная подруга, если я ей сейчас признаюсь. Не хочу портить себе настроение и сомнения в душу впускать. Может, завтра я поплачу на её плече. Но это будет завтра.
Вечером я привычно открыла ноутбук. Немножко страшно, но я готова.
«Я жду тебя, Элен» – высвечивается сообщение на сайте. И данные для скайпа. Я нахожу его в огромной мировой паутине и посылаю смайлик. Нажать на кнопку вызова не хватает смелости. Но он делает это сам.
Что я чувствую, пока слушаю задорный сигнал? Не знаю. И пальцы у меня холодные. Трушу, как заяц.
– Привет, – он улыбается мне. Такой же, как на фотографии. Только глаза живые. Смотрит на меня пристально, а я не могу слова выдавить из себя.
– Здравствуй, Анри, – голос у меня звонкий, но сейчас он дрожит немного в такт сумасшедшему сердцу.
А потом всё становится не важным. Уходит на второй план. Хочется бесконечно слушать его голос – низкий и слегка глухой, словно припорошенный усталостью. Но столько в нём тепла и радости. Он хорошо говорит по-русски. Смешно картавит и улыбается, улыбается мне. Так заразительно, что невозможно не улыбаться в ответ.
– Ты такая же, как и на фото.
– И ты такой же.
– Так приятно видеть и слышать тебя. Кажется, ты совсем рядом. Будто в соседней комнате. Стоит выйти – и я найду тебя.
Я не знаю, о чём мы говорили, но время летело стрелой. Время играло против нас. Уходило с дыханием и оставляло за собой следы хвостатых комет. У времени есть свой таймер и секундомер. Оно помнит всё и замечает каждую мелочь, каждые прожитые вдохи и выдохи, отмеренные нам кем-то свыше.
Но время на двоих имеет особый смысл и ритм. Как жаль, что нельзя остановить мгновения, когда ты чувствуешь биение чьего-то сердца не рядом, а за тысячи километров. По ту сторону другой жизни, но очень и очень близко.
– Тебе пора спать, Элен, – у него такой родной и приятный смех. – Ты засыпаешь на ходу. До встречи сегодня, oui?
Уже сегодня. Как хорошо, что уже сегодня…
Я засыпала с этой мыслью. Витала в облаках. Слышала голос Анри. Он вызывал во мне трепет, и я ничего не могла с этим поделать.
Сегодня выходной. Сегодня я высплюсь и буду мечтать. Мечтать, как никогда не мечтала до этого. У моей мечты теперь есть лицо и голос. Есть тёмные глаза и улыбка. Есть лучики морщин возле глаз – так хочется потрогать их пальцами. Коснуться губ. Услышать что-то очень личное, близкое, ласковое, предназначенное только мне одной…
Утром меня разбудил звонок в дверь. Рано. Непростительно рано. Убивать я была не готова, но возмутиться – вполне.
– Ты что это, подруга, спишь как слон? Нет, как лошадь – стоя?
Я стою в коридоре в ночной рубашке. Холодно немного. А она с мороза, раскрасневшаяся и чересчур бодрая. В груди рождается недовольство. Ну почему, почему она такая энергичная и красивая? В то время как я похожа на осиное гнездо? На бамбук без листьев?
– А я тут мимо пробегала, на магазины набег сделала, продуктами затарилась. Думаю, дай зайду – давно не общались.
Она теснит меня и проходит внутрь. Бросает пакеты из супермаркета и снимает пальто, сапожки, шапочку. Встряхивает блестящими волосами и сияет, сияет, аж глазам больно.
– Ты умывайся, умывайся, давай. Халат натягивай. А я пока чай заварю, завтрак приготовлю.
Не подруга у меня, а золото! Пока я умывалась успела растрогаться чуть ли не до слёз. Рано расслабилась.
– Ну, а теперь давай, рассказывай! – приказывает моё «золото» и пальцем на табурет указывает. Чашку со слоником подвигает. Бутерброды.
– Что рассказывать? – прячу глаза в кружке и грею руки о её горячие бока.
– Вот только обманывать не надо, ладно? Я ж тебя вижу насквозь, Лен. Я вообще думала тебя с мужиком застукать. Думала, порадуюсь. Но нет так нет. Но что-то есть, я чувствую!
И я решаюсь. Я всё равно собиралась ей всё рассказать.
– Только не кричи сразу, ладно? – поднимаю глаза и словно в прорубь ныряю головой.
– А я и не кричу, – пожимает Инна плечами.
– Вот и не кричи.
– Да не кричу я! – повышает она голос. – Что ты натворила, а? – и за сердце хватается.
– Ничего такого. Я с мужчиной познакомилась. На сайте знакомств.
– Та-а-ак, – тянет подруга и руки у неё непроизвольно в боки встают. Коронный жест, который не вытравить и не победить. – Ты ж говорила, удалила всё. Сказала – до свиданья, неудачники? Мы ж с тобой договаривались вроде? Что поэкспериментировала ты и ладно, хватит.
– А я и удалила. Везде. На одном вот… он пришёл.
– Кто – он?
– Анри.
У Инки лицо становится – словами не описать. И пока она дар речи потеряла, я спешу вывалить всё на её прекрасную голову.
– Он француз, живёт во Франции. Мы общаемся с ним почти два месяца. А вчера говорили по скайпу. Впервые. Представляешь?
– И как ты с ним говорила и общалась? С переводчиком, что ли? Или на пальцах? Или систему жестов выучила?
– А он по-русски хорошо. И пишет, и говорит.
И тут она захохотала. Ржала бессовестно, до слёз.
– Ой, Лен. Ну ты наивная и доверчивая – это все знают. Но это ж и ежу понятно: дурит он голову. Небось альфонс какой-то. Квартиру твою отжать мечтает. Представляется французом. Как ещё письмо счастья тебе не прислал по почте, что, мол, наследство тебе в миллионы отошло? Только деньги заплати на судовые издержки. Господи, таких, как ты, уже не существует. Вымерли, как динозавры. А ты у меня всем веришь, добрая.
– Ну, перестань, Инн. Ну почему в каждом человеке ты хочешь видеть только плохие черты? Он… настоящий. Добрый. Глаза у него хорошие. Он умный, Инн. Мама у него русская. Поэтому он так хорошо язык знает.
– Ну, да. А папа – турецко-подданный. Как у Остапа Бендера.
– Почему турецко? – обижаюсь я. – Француз у него папа.
Инна смотрит на меня с жалостью. Головой качает.
– А как вы общались, говоришь? По скайпу? А номерок телефона он своего французского почему не дал? Сейчас, дорогая моя, есть лучшие варианты общения. По вотсапу, например, или по вайберу. Но нет же, по скайпу! А всё почему? Чую я: дурит он тебя со страшной силой, Лен!
Так и знала, что она всё испортит. Разрушит мой замок из песка. Мечты мои растопчет безжалостно. Надо было ничего не говорить ей!
Слёзы текут по щекам. Капают в чай. Немного соли в остывший напиток. И горечи, которую трудно смыть…
– Ну, показывай своего француза, что ли, – бормочет Инна примирительно. – Вдруг и правда того – принц?..
С небес на землю и обратно. Как на крутых аттракционах. Но чего я хотела, собственно? Она такая, и этого не исправить. Здоровый скептицизм. А я, может, и правда ошибаюсь…
Все части внизу 👇
Для вашего удобства я завела канал в ВК. Посты отличается от Дзена, переходите 👈
***
Если вам понравилась история, рекомендую почитать книгу, написанную в похожем стиле и жанре:
"Бывшие. ( Не) ищи, (не) звони, (не) вернусь!", Ева Ночь ❤️
Я читала до утра! Всех Ц.
***
Все части:
Часть 5 - продолжение