— Ломайте, чего застыли! Я вам деньги плачу не за перекуры! Это квартира моего сына, у меня и документы есть, и совесть чиста! — голос Зинаиды Марковны перекрывал даже визг работающей болгарки. Я стояла в прихожей, крепко сжимая ручку пластикового ведра. Вода в нем была ледяная, набранная полчаса назад, когда я поняла, что мирных переговоров не будет. Сердце колотилось где-то в горле, но страха уже не было. Осталась только холодная, расчетливая злость. — Мам, ну может она сама откроет? — послышался из-за двери голос Артёма. — Неудобно как-то, соседи смотрят... — Неудобно, Тёма, спать на лавочке! — рявкнула свекровь. — А своё забирать всегда удобно. Эта... гадюка замки сменила, думала, самая умная? Ничего, сейчас мы ей устроим новоселье. Ребята, нажимайте! Дверь содрогнулась от мощного удара, посыпалась штукатурка. Я бросила взгляд на часы. Наряд полиции я вызвала семь минут назад. «Ждите, вызов принят». Успеют ли? Всё началось вчера. Артём, с которым мы прожили три года, вдруг заявил,
— Ломайте дверь, квартира моего сына! — свекровь руководила взломом моей квартиры. Я вылила на них ведро
31 января31 янв
406
3 мин