Запах старого шкафа и чужих дешевых духов ударил в нос раньше, чем Марина успела снять нарядную упаковку. Она смотрела на желтоватое пятно под мышкой подаренной блузки. Пальцы сводило от брезгливости. Этот «подарок» был очередным плевком. Молчаливое напоминание, для свекрови Веры Николаевны она так и осталась человеком второго сорта. — Натуральный шёлк! Итальянский, — голос Веры Николаевны звучал сладко. — Я её всего пару раз надела. А теперь вот думаю, чего добру пропадать? На меня узковато стало, а тебе в самый раз. Для дома, для кухни — богато смотреться будешь. Марина молчала. Муж, Олег, усердно жевал салат, делая вид, что его очень интересует узор на скатерти. — Тут пятно, — тихо произнесла Марина. — Ой, да брось! Застираешь хозяйственным мылом. Зато вещь статусная. Носи и радуйся, что о тебе заботятся. Слово «заботятся» стало последней каплей. Марина посмотрела на мужа — он так и не поднял головы. Внутри что-то тихо надломилось. Не злость. Холодная ясность. Она аккуратно положила
— Ты что себе позволяешь?! — орала свекровь. Пять лет я терпела, пока не нашла дарственную.
24 января24 янв
1234
3 мин