Двадцать пять лет
Я накрывала стол. Двадцать пятая годовщина свадьбы. Серебряная. Я купила новую скатерть, достала хороший сервиз, приготовила любимые блюда Олега.
Муж должен был прийти в семь. Я посмотрела на часы — без десяти. Поправила свечи на столе, пригладила волосы перед зеркалом.
Пятьдесят один мне. А кажется, будто вчера расписывались.
Дверь открылась. Олег вошёл — без цветов, с мрачным лицом. Молча прошёл в комнату, снял пиджак.
— Привет, — я вышла из кухни. — Ты рано. Стол накрываю, скоро ужин.
Он посмотрел на меня. В глазах что-то было не то.
— Вера, нам надо поговорить.
Сердце сжалось.
— Что случилось?
Олег сел на диван. Опустил голову.
— Прости, я люблю её.
Я замерла.
— Что?..
— Я люблю другую женщину. — Он поднял на меня глаза. — Прости, я не хотел говорить сегодня. Но больше не могу.
Ноги подкосились. Я села напротив.
— Кого ты любишь?
— Её. — Олег сжал кулаки. — Мы вместе уже год. Я пытался бороться, но не могу. Я люблю её.
Самое страшное предательство — когда тебе говорят правду в день, который должен был быть праздником.
Год назад
— Кто она? — спросила я хрипло.
— Неважно.
— Как неважно?! — Я повысила голос. — Ты год изменял мне и говоришь это в нашу годовщину!
Олег молчал.
— Кто она?! Коллега? Соседка? Случайная знакомая?!
— Вера, не надо...
— Надо! — Я встала. — Я имею право знать, с кем ты меня предал!
Он посмотрел на меня долго. Потом сказал:
— Алина. Врач из нашей больницы.
Алина. Я знала её. Молодая терапевт, тридцать пять лет. Красивая, умная. Мы с ней здоровались в коридорах.
— Она моложе меня на шестнадцать лет, — сказала я тихо.
— Дело не в возрасте.
— В чём тогда?
Олег встал. Подошёл к окну.
— Она понимает меня. С ней я чувствую себя живым. Мы говорим обо всём — о работе, о жизни, о мечтах. С тобой мы только о быте. О том, что купить в магазине, когда придёт сантехник.
Слова били, как пощёчины.
— Двадцать пять лет мы вместе, — прошептала я. — Двадцать пять лет я была рядом. Растила детей, вела хозяйство, работала. А ты говоришь, что мы только о быте?
— Вера, ты хорошая женщина. Ты отличная мать, жена. Но я... — он повернулся ко мне. — Я больше не люблю тебя. Прости.
Я смотрела на мужа. На человека, с которым прожила четверть века. Родила двоих детей. Делила радости и горе. Который теперь говорил, что не любит.
— Что ты хочешь? — спросила я.
— Развода. — Олег опустил глаза. — Хочу жить с ней.
На столе догорали свечи. Остывал ужин, который я готовила три часа.
Серебряная годовщина. Какая ирония.
Двадцать пять лет назад
Мы познакомились в больнице. Я работала медсестрой, Олег — хирургом. Молодой, перспективный. Все медсёстры в него влюблялись.
Он выбрал меня. Ухаживал полгода — цветы, кино, прогулки. Сделал предложение на берегу реки. Я плакала от счастья.
Свадьба была скромной. Денег не было — снимали однушку, копили на первоначальный взнос за квартиру. Я забеременела через год. Родился сын Максим.
Олег работал сутками. Строил карьеру. Я сидела с ребёнком, потом вышла на работу — нужны были деньги.
Через пять лет родилась дочь Настя. Я снова в декрете. Олег стал заведующим отделением. Зарплата выросла, купили трёшку.
Жизнь наладилась. Дети росли, Олег делал карьеру, я работала медсестрой. Обычная семья. Не богатая, не бедная. Средняя.
Я думала — мы счастливы. Не идеально, конечно. Олег часто задерживался на работе, приходил усталый, раздражённый. Я уставала от работы и быта. Ссорились иногда — из-за денег, из-за детей.
Но я думала — это нормально. Так у всех.
Оказывается, нет.
Дети
— Ты скажешь детям? — спросила я.
— Скажу, — кивнул Олег. — Они взрослые. Поймут.
Я горько усмехнулась:
— Максиму двадцать три, Насте девятнадцать. Они будут в шоке.
— Всё равно надо сказать.
Олег позвонил Максиму. Сын приехал через час — высокий, серьёзный. Работал программистом, снимал квартиру с девушкой.
— Что случилось? — спросил он, глядя на наши лица.
— Мы с мамой разводимся, — сказал Олег.
Максим замер.
— Что?.. Почему?
— Потому что я встретил другую женщину. — Олег посмотрел на сына. — Не хочу врать. Я её люблю.
Максим побледнел.
— Папа, ты изменял маме?
— Да.
— Сколько?
— Год.
Сын встал. Посмотрел на отца с отвращением.
— Ты серьёзно? В вашу годовщину ты говоришь маме, что изменял ей год?!
— Максим...
— Заткнись! — Сын повысил голос. — Ты предатель. Мама двадцать пять лет тебя любила, а ты... — он не договорил. Развернулся и ушёл.
Настя отреагировала спокойнее. Приехала вечером, выслушала молча.
— Папа, ты уверен? — спросила она.
— Да.
— И ты хочешь жить с той женщиной?
— Да.
Настя посмотрела на меня:
— Мам, ты как?
— Не знаю, — призналась я. — Ещё не осознала.
Дочь обняла меня.
— Мам, ты справишься. Ты сильная.
Олег собрал вещи в тот же вечер. Чемодан, сумка. Я стояла у окна, смотрела, как он выносит всё в машину.
— Квартиру оставляю тебе, — сказал он на пороге. — Разделим сбережения пополам. Я не буду тебя обижать.
— Как благородно, — не выдержала я. — Предал в годовщину, но квартиру оставил.
Олег опустил глаза.
— Прости.
— Уходи.
Он ушёл. Дверь закрылась. Я осталась одна в трёшке, где мы прожили двадцать лет. Где растили детей, встречали Новый год, праздновали дни рождения.
Одна.
Полгода спустя
Развод оформили быстро. Олег не возражал ни по одному пункту. Квартира — мне, сбережения пополам. Алименты детям не нужны — они взрослые.
Я узнала, что он съехался с Алиной. Снял ей квартиру в центре. Коллеги шептались за спиной — осуждали или завидовали, не знаю.
Максим не разговаривал с отцом. Настя общалась, но холодно. Дети встали на мою сторону.
Я работала. Приходила домой. Готовила ужин на себя одну. Смотрела телевизор. Ложилась спать в пустой постели.
Вот и вся жизнь.
Подруга Лена пыталась вытащить меня из депрессии:
— Вера, хватит сидеть дома! Пойдём в театр, в кино, на выставку!
Я отказывалась. Не хотелось никуда.
— Ты красивая женщина, — говорила Лена. — Пятьдесят один — это не старость. Найдёшь другого мужчину.
— Не хочу другого. — Я качала головой. — Устала от всего этого.
Через полгода после развода я встретила Олега в больнице. Он шёл по коридору с Алиной под руку. Оба в белых халатах. Она смеялась, он смотрел на неё влюблёнными глазами.
Так он смотрел на меня двадцать пять лет назад.
Я прошла мимо, не поздоровавшись. Олег окликнул:
— Вера!
Я остановилась. Не оборачиваясь.
— Как ты? — спросил он.
— Отлично, — ответила я и пошла дальше.
Вечером сидела на кухне с чаем. Думала о жизни. О двадцати пяти годах, которые оказались напрасными. О муже, который променял меня на женщину моложе на шестнадцать лет.
За что?
За то, что я постарела? За то, что говорила о быте? За то, что не была интересной?
Я посмотрела в зеркало. Морщины у глаз, седина в волосах. Усталое лицо.
Кому я теперь нужна?
Когда муж уходит к другой, он забирает не только себя. Он забирает твою веру в любовь, в верность, в себя.
Год спустя
Прошёл год со дня развода. Я привыкла жить одна. Работа, дом, внуки — Настя родила дочку. Я нянчила, помогала.
Олег звонил иногда — спрашивал о детях, о здоровье. Я отвечала коротко, не задавая вопросов о его жизни.
Максим рассказал, что Олег с Алиной поженились. Свадьба была тихой, без гостей. Дети не пришли.
— Мам, ты как? — спросил сын.
— Нормально, — ответила я. — Я давно его отпустила.
Это была правда. Я больше не любила Олега. Не злилась на него. Просто... отпустила.
В марте, через год и два месяца после развода, мне позвонила Настя:
— Мам, ты сидишь? Есть новость.
— Говори.
— Папа разводится с Алиной.
Я замерла.
— Что?
— Они разводятся. Прожили вместе год. Он говорит, что ошибся. Что она не та, за кого себя выдавала.
Я молчала.
— Мам, ты слышишь?
— Слышу, — выдохнула я. — Они разводятся...
— Да. И ещё... — Настя помолчала. — Папа хочет с тобой встретиться.
Сердце ёкнуло.
— Зачем?
— Не знаю. Сказал, что нужно поговорить.
Я положила трубку. Села на диван.
Олег разводится. Хочет встретиться.
Неужели он... хочет вернуться?
Встреча
Мы встретились в кафе. Том самом, где праздновали десятую годовщину. Олег пришёл первым — постаревший, осунувшийся.
— Вера, — он встал, когда я подошла. — Спасибо, что согласилась.
Я села напротив. Молча.
— Ты выглядишь хорошо, — сказал он.
— Спасибо. Ты тоже. — Ложь. Он выглядел плохо.
Олег заказал кофе. Долго молчал.
— Настя сказала, ты разводишься, — начала я.
— Да. — Он кивнул. — Мы с Алиной не подошли друг другу.
— Через год это выяснилось?
— Да. — Олег опустил глаза. — Я думал, она другая. Понимающая, интересная. А оказалось... она хотела статуса. Зав. отделением, квартира, деньги. Когда получила, стала другой. Капризной, требовательной.
Я слушала молча.
— Вера, я ошибся. — Олег посмотрел на меня. — Я предал тебя. Бросил ради призрака. А призрак оказался пустотой.
— И что ты хочешь? — спросила я тихо.
— Прощения. — Он протянул руку через стол. — И второго шанса.
Я посмотрела на его руку. Не взяла.
— Ты хочешь вернуться?
— Да. Я понял, что люблю тебя. Всегда любил. Просто... запутался.
Я откинулась на спинку стула.
— Год назад, в день нашей серебряной годовщины, ты сказал, что не любишь меня. Что я не интересная, что мы говорим только о быте. Помнишь?
Олег кивнул.
— Ты ушёл к женщине моложе на шестнадцать лет. Променял двадцать пять лет брака на год с ней. А теперь приходишь и просишь второй шанс?
— Вера...
— Нет, Олег. — Я встала. — Я простила тебя. Отпустила. Но вернуться... я не хочу.
— Почему?
Я посмотрела на него внимательно.
— Потому что ты убил во мне любовь. В ту ночь, когда сказал, что я неинтересная. Когда предал меня в день годовщины. Когда ушёл к другой. Ты убил мою веру в тебя, в нас, в любовь.
Олег побледнел.
— Но я люблю тебя...
— Поздно. — Я взяла сумку. — Ты любил год назад. Но выбрал Алину. А сейчас ты не любишь. Ты просто понял, что ошибся. И хочешь вернуться в зону комфорта. К той, которая двадцать пять лет терпела твои задержки на работе и плохое настроение.
Я пошла к выходу. Олег окликнул:
— Вера, подожди!
Я обернулась:
— Живи с тем, что выбрал. Как я живу с тем, что ты меня выбросил.
Прошло ещё полгода. Олег не звонил. Настя рассказала, что он снял однушку, живёт один. К Алине не вернулся.
Иногда думаю — а если бы я приняла его обратно? Простила? Дала второй шанс?
Нет. Я сделала правильный выбор.
Олег разрушил то, что мы строили двадцать пять лет. Одним предательством, одной фразой в день годовщины.
И то, что разрушено так жестоко, не восстанавливается.
Я живу дальше. Без него. Без любви. Но со своим достоинством.
И это дороже.
А вы бы простили мужа, который вернулся через год после измены? Или есть предательства, которые нельзя простить? Делитесь мнениями в комментариях!
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.