Салон сотовой связи. Предновогодний ажиотаж.
За стойкой стажер, паренек лет 18, Денис. Худенький, в очках.
В салон врывается клиент. Дорогая дубленка, запах парфюма сбивает с ног.
— Эй, ты! — он швыряет на стойку коробку с дорогим айфоном. — Это че за дрянь вы мне продали?! Он глючит! Камера мылит!
— Добрый день, — вежливо говорит Денис. — Давайте посмотрим. Нужна диагностика...
— Какая к черту диагностика?! — орет клиент. — Я за него двести косарей отдал! Меняй на новый! Живо!
— Я не могу сразу поменять. По закону о защите прав потребителей...
— Да клал я на твои законы! — клиент краснеет. — Ты знаешь, кто я?!
Он хватает со стойки личный телефон Дениса (простенький "андроид"), который тот неосмотрительно оставил рядом.
— Вот это что за мусор?
— Это мой... отдайте...
— Твой телефон стоит дешевле моего чехла! Нищеброд!
И со всего размаху швыряет телефон стажера об кафельный пол. Экран разлетается в дребезги.
— Вот так я с вами буду разговаривать! — орет мажор. — Зови директора, пока я тебе витрины не побил!
Денис стоит, у него дрожат губы. Телефон был подарком мамы.
В этот момент дверь салона открывается.
Входит огромный мужик. Кожаная куртка, борода, шлем в руке. Байкер.
Он спокойно подходит к стойке. Смотрит на разбитый телефон. Смотрит на Дениса. Смотрит на мажора.
— Проблемы? — бас у него такой, что витрины подрагивают.
— Вали отсюда, дядя! — огрызается мажор. — Не твое дело! Я тут с обслугой разбираюсь!
Байкер медленно снимает перчатку. На костяшках — татуировка "ЗА ВДВ". А на предплечье — шрам от пулевого.
— Обслуга, говоришь? — он подходит вплотную к мажору. — Этот парень — сын моего погибшего друга. Он работает, чтобы маме помогать. А ты кто?
Мажор сглатывает. Габариты байкера внушают уважение.
— Я... клиент... Я права имею...
— Ты имеешь право сейчас поднять этот телефон, — байкер показывает на осколки. — Пойти в соседний отдел. И купить ему новый. Самый дорогой, какой есть.
— С чего это?! Я не буду!
Байкер берет мажора за лацкан дубленки. Легко, как пушинку.
— Будешь. Или мы сейчас выйдем, и я тебе объясню по-другому. Мотоцикл у меня громкий, никто не услышит, как ты кричишь.
Мажор бледнеет. Он понимает, что это не пустые угрозы.
— Ладно... Хорошо... Отпустите...
Через 10 минут Денис держал в руках новый флагман.
— Извини, брат, — буркнул мажор, пряча глаза.
— И за моральный ущерб, — напомнил байкер.
Мажор достал из кошелька пятитысячную купюру. Положил на стойку. И пулей вылетел из салона.
— Спасибо, дядя Сережа! — просиял Денис.
— Работаем, боец. Если что — звони. Ах да, телефона-то у тебя нет... Ну теперь есть.
Справедливость иногда приезжает на двух колесах.
Как вам поступок байкера? Правильно ли он поступил?