Все, наверное, уже читали эту клюкву про "браздов" и "кубитку", но если кто-то не читал, то вот классическая учительская байка начала нулевых:
"однажды современным первоклашкам предложили на уроке чтения нарисовать иллюстрацию к четверостишию Пушкина:
Бразды пушистые взрывая
Летит кибитка удалая.
Ямщик сидит на облучке
В тулупе, в красном кушаке.
Самыми понятными словами четверостишия оказались: «пушистые», «сидит», «летит» и «взрывая». Кибитка была изображена в виде летательного аппарата. Почему? Ну, как же, русским ведь языком сказано – «летит», значит летит. У некоторых детей аппарат этот имел кубическую форму. Видимо из-за созвучия слов «кибитка» и «куб».
И вот летит по небу эдакая кубитка и что делает, правильно – взрывает. Кого? Бразды пушистые. Кто такие «бразды»? Видимо такие пушистые звери. Нечто среднее по внешнему виду между бобрами и дроздами.
А рядом, неподалеку от этого безобразия, сидит некая загадочная личность и спокойно за всем этим гeнoцидoм наблюдает – это ямщик. Причем, изображен он, сидя на обруче (облучек – обручок, почти совсем одно и то же), в кожухе и балансирует с лопатой в руках. Почему с лопатой? Он же ямщик – ямы копает. Сидит он на обруче, значит, с лопатой, на краю огромной ямы, которую успел уже благополучно выкопать. Спросите, зачем выкопал? Понятно зачем – браздов xopoнить!"
Мои дети, поверьте, меня ещё в 2009-ом "вымораживали" вопросами:
-Что такое тулуп?
-Что такое полати?
-Что такое сайка?
Были и похуже вещи. В смысле, что совсем какие-то простые понятия уточняли и... самое мягкое, на чём я не сдержалась и всё сказала о печальном уровне развития восьмиклассника... Меня один товарищ спросил на голубом глазу: - Кто такие декабристы?
(житель Иркутска, да)
Но... это, поверьте, не предел некой... педагогической запущенности. Намеренно пишу "педагогической" - беру вину на себя. Мой ж ребёнок. "Хоть и подпорчен школой", - как принято шутить в среде родителей, кстати...
Кому интересны перлы современных школьников - их есть у меня.
Проходите по ссылкам и наслаждайтесь:
В этом году не веду вовсе русскоязычных предметов. Не могу сказать, что скучаю, но... иногда будто скучаю:)
В прошлом году были такие записи:
Осознала сегодня, что постоянно вхожу на литературу с английского и не успеваю "переобуваться". С порога радостно заявляю:
-Hello, everyone!
А мне в ответ несётся мрачное: - Здрасьте, Анна Андреевна...
У меня щёлкает переключатель, и я тоже вспоминаю о том, что тут мячик не покидаешь... типа я ученику бросаю сс:
- "Предсмертный бред!", а он мне его обратно:
- Эпитет!
- "Ветер стонет!"
А в ответ получаю: - Олицетворение!
Как-то несерьёзно...
Но это вообще вечный раздрай... на английском у меня и голос на октаву выше. И все на свете знают, что английский надо вести в два притопа и три прихлопа. А где вы видели учебники "Счастливый русский", "Пой и танцуй с физикой", "Прожектор математики", "Вперёд с географией!", "Звёздный свет истории", "Друзья и технологии"?
Вот и я не видела.
Сегодня говорю: - Иванов, как ты потерял тетради и собираешься ещё два года жить без классификации тропов? Как можно без них жить?
Осеклась и думаю: - Легко. Но не на русскоязычном предмете.
С одной стороны, я люблю своих юных студентов, с другой...
- Шарик, ты... мог бы не писать о взятии Измаила второй раз. Учитывая, что это двадцать какая-то страница тетради, и мы страницу назад с тобой похоронили Суворова, но... Александр Васильевич оживает и бодро идёт покорять Измаил снова, но другими словами.
Верьте, у Суворова тоже бурная жизнь.
Декабристки, меж тем, приехали на Акатуйские Серебряные Родники... родники, запоминайте. И начали строить себе (!) каторжную тюрьму.
Да, так и стоят у меня ночами перед глазами их лилейно-белые руки... ещё ряды тортов наполеон, который дети рисуют на полях, и это что-угодно, но не то, что надо. Рисуют красный бархат, селёдку под шубой, три шоколада... боже, нужно поговорить и об этом.
В городе Киндбургер Суворов был ранен, но в душу. А в каком-то не менее странном городе он был ранен в бог (!) и в руку. Тут я махнула рукой и закрыла тетрадь. Надо спать идти, а не бороться с Суворовым...
Иногда я думаю, что усердия сибирским детям выдали на рудниках... нервы мои сдают, порой я пишу на 32-ой странице: - Можно (нужно!) писать короче.
С грустью в очередной раз думаю, что дело только в любви (во всём и ко всему). Или в нелюбви. И последней у меня, к сожалению, больше всегда было.
Смотрю на отечественное ФК (это у меня как с русской литературой, которую я знаю лучше, чем зарубежную и... шучу, что у меня узкая специализация!) и думаю, что в жизни у меня ведь тоже сплошная "Санта-Барбара" (как шутливо всё это представляет нам первый канал).
Своеобразный был ЧР 2026 - пока даже не уверена, что хочу о нём писать/говорить вслух... много всего, а порадовал, наверное, больше всех "Пётр Первый" - Петя Гуменник)
Болельщики, помню, в 19-ом году сочинили фанфик, где Косторная - это Джина. И я посмеялось. София - точно Тарасова, Сиси - точно Мишин, да... вот с Мейсоном ребята не попали. Мейсон был обаятельный - это я даже в четыре года понимала. Вот муж Джины там был герой-трикстер - серий пицот хотел упечь за решётку Круза Кастильо и... смог. Вот, что я из детства вынесла? Нет, чтоб полезное что-то...
Короче, это я к тому, что в жизни кругом тоже одни "чемпионы" разных видов спорта, и у меня тоже в каждом классе есть свои Трусова-Косторная, Двоеглазова-Петросян. И Медведевы, и Загитовы... и в жизни: все мы друг другу соперники и соперницы, и Брут, и Цезарь.
Но с ужасом думаю: как надо любить ребёнка, чтоб пережить с ним и скорпиона на спине, и шипы ("помесь дикобраза с чертополохом и Чужим" - как злопыхатели едко подметили), и выжженные волосы, и пирсинг, и тату, и какую-нибудь непременную дурь.
Сама в юности ни чем таким не блистала, но зато я была чемпионкой в неудачных влюблённостях: одна хуже и неудачнее другой. Все, кроме меня, разумеется, были в ужасе. Я - в восторге. Чемпионкой бы и осталась, да ушла из большого спорта. Надо было как из фигурки - к восемнадцати годам.
И родным, друзьям и близким надо всё это пережить с человеком, отпадать с ним на самое дно, а потом вы такие сильные, мудрые, рука об руку, значит, пойдёте дальше. Или разойдётесь. И как редко это удаётся. Может, я просто и не любила никогда никого по-настоящему, чтобы пройти через ад и выйти куда-то... с годами начинаешь прозревать на этот счёт.
Хотя, если дети твои - полегче. Мои дeбилы (извините) раз бесились и хлобыстнули входной дверью, когда моя мама в свой д.р. зашла за мной на работу, и мы должны были пойти в кафе. Хлобыстнули дверью перед ней, мама придержала рукой, но... пальцы отбила так, что ногти треснули. Дети мои, не заметив, полетели дальше, а у меня было испорчено настроение на вечер. Если б дети были не мои, а чужие - на подольше. Затаила бы бессильную злобу на пару лет, как я обычно делаю.
А так - мои ж дети. Значит - мои проблемы. Наверное, если любишь, то всё стерпишь и простишь. Терпят же люди родных алкоголиков, наркоманов, воров, предателей и преступников: и живут с ними, и проходят это вот всё... А тут всего-то надо Билли Айлиш потерпеть, в худшем варианте - "тыц-тыц". И какие-нибудь кошмарные речи-поступки-одежды-причёски-макияжи.
Но почему-то мне грустно везде - даже в фигурном катании. Даже там - родные лица, грабли и мысли. Всё знакомые герои и сюжеты... да, понятно, что спорт меня как спорт вообще не интересует, а только человеческие взаимоотношения. Как и всюду:
И вот обулись - и пошли
(за славой и за снегопадом)
во тьму - любовники мои,
потом мои ученики,
и дети-целым детским садом.
Дмитрий Воденников
Недавно сон снился (Ахматова в моей голове презрительно говорит свою коронную фразу "что нет ничего скучнее, чем чужой блуд и чужие сны" - не согласна. Про сны - не согласна:)
так вот... снилось, что стою на школьной лестнице, а там с прогулки пришли малыши и поднимаются навстречу - первый, второй, третий... и держат меня за левую руку, а я вжалась в стенку, но вторую руку просунула сквозь перила тем, кто с лестницы спускается - шестой, седьмой, восьмой... и они уходят из школы, и я провожаю их глазами, а малыши - приходят, стоят плотным кольцом, вцепившись мне в юбку. И одна рука чувствует, как чужие руки ускользают и ускользают - всем знакомое ощущение текущей воды, омывающей прохладными ручейками опущенную кисть, а другая - с намертво прилепившимися малявками-мальками...
И чувства были светлые. С облегчением отметила, что ни душка шекспировских страстей:
"ты показался мне отсюда сверху опущенным на гробовое дно и, если верить глазу, страшно бледным...". У меня было в молодости однажды утром, когда я смотрела с высоты балкона в спину уходящего человека через тёмный двор, остолбенев от ужаса, вспоминая эту шекспировскую строчку, ибо тот человек всё оборачивался и махал мне рукой, но эта предрассветная бледность была той грядущей посмертной бледностью, которую я тогда ощутила и предвосхитила всеми нервами. Примерно за год до событий настоящих, а не надуманных, померещившихся...
В этом же счастливом сне было такое ощущение полноты и естественности жизни: одни уходят, другие остаются, а потом неизбежно придут новые. Если бы и в жизни всё было так удивительно легко, плавно и просто...