Все персонажи вымышленные, но все сюжеты основаны на реальных событиях.
Посвящается мотопробегу "Волна памяти".
Какая судьба может быть у флага? Развеваться на древке рядом с каким-либо зданием? Да, но только не у нашего героя. Жанр художественного рассказа позволяет нам подарить обычному флагу сознание и попробовать представить его мысли и чувства.
Я — флаг. На моём полотне изображена большая карта чёрного цвета и множество городов, соединённых стрелками. Я не просто кусок красной материи, пропитанной ветром и солнцем. Я — символ, эстафета, живая нить, соединяющая тысячи километров дорог и сотни сердец. Моя миссия — нести память.
Сочи. Золотые пляжи, шум прибоя. Мое пробуждение было внезапным и мокрым. Как флаг, я ожидал, что меня накрепко привяжут к древку, что я буду гордо реять на ветру над каким-нибудь зданием. Но вместо этого, меня, свернутого в тугой рулон, опустили в густую, соленую прохладу. Черное море обняло меня своими водами. Оно нашептало мне сообщение для своего далёкого дальневосточного брата. Я запомнил каждый вздох и каждый всплеск, хоть и не знаю язык морей. Но я часть большого мотопробега Волны памяти, и я умею помнить!
И вот я оказался в руках байкера по прозвищу «Дед». Он пах бензином, старой кожей и чем-то неуловимо ностальгическим. Дед — старый волк дорог, его руки были покрыты шрамами, а глаза видели слишком много рассветов над горизонтом. «Ну что, Волна пошла, пора в путь, — пробасил он, привязывая меня к своему тяжелому круизеру. — Мы едем за теми, кто не доехал. Чтобы помянуть наших парней, которые ушли в Вечный сезон».
Когда Дед завел мотор, я почувствовал вибрацию, которая прошла сквозь меня, словно электрический разряд. Мы покинули влажный юг, устремляясь в степную ширь. Дед вез меня бережно, но уверенно. Я развевался, впитывая тепло южного солнца. Иногда мы останавливались, чтобы к нам присоединились другие флаги — Кавказ, Крым, Донбасс, Юг, Запад и многие другие. С каждым пройденным этапом нас становилось больше! Наши цвета сплетались в единый, мощный узор!
Недалеко от Зернограда, под палящим солнцем, Дед остановился. Его ждали неотложные дела, а значит, нужно было передать меня следующему участнику. Ольга была полной противоположностью Деда: молодая, с решительным взглядом синих глаз, за которым она прятала легкую тревогу. «Береги этот флаг, он – память!», — напутствовал Дед, передавая меня из своих крепких мозолистых рук в тёплые, заботливые руки девушки.
Ольга ехала из Подмосковья, и ее личная цель была — Байкал. Она впервые решилась на такое далёкое путешествие на мотоцикле. Я почувствовал ее волнение, когда мы покинули знакомые места и углубились в бескрайние поля. Мы ехали в составе группы, это вселяло в Ольгу уверенность. На остановках я видел, как к нам присоединяются флаги других веток: Север, Центр, Коми, Югра, Казахстан, Кыргызстан... Наша эстафета росла, как река, вбирающая притоки.
Тюмень. Холодный ветер ударил по мне, когда мы пересекли границу Западной Сибири. Здесь поток мотоциклистов внезапно иссяк. Ольга осталась одна на отрезке до Омска. Тишина. Только рокот ее мотоцикла. Мы с другими флагами заняли целую сумку, которую пришлось привязать поверх кофров. Треволнения Ольги передавались и мне. Но организаторы нас не забыли. На полпути, словно мираж, появилась машина сопровождения, едущая навстречу. Я почувствовал, как Ольга облегченно выдохнула. В Омске к нам присоединились новые участники, и я вновь почувствовал себя частью большого, теплого братства.
Новосибирск. Михаил, крепкий байкер с обветренным лицом, возвращался домой в Хабаровск. Позади у него были три недели одиночного путешествия. Он решил стать частью Волны памяти.
В Чите Ольга завершила свой маршрут. Она плакала, когда впервые увидела Байкал-батюшку, но на губах её играла улыбка. Это путешествие стало для неё особенным, выходом за личные границы. Ольга передала меня Михаилу, с чувством выполненного долга. Я покинул её, но знал, что буду хранить в себе тепло её рук. Теперь она тоже часть Волны.
Михаил вез меня с той же уверенностью, что и Дед, но как будто спешил к океану. Он привык быть в дороге один и двигаться в своём темпе. Недалеко от посёлка Жанна Забайкальского края мы встретились с мотоциклистами, которые приехали из Владивостока. Все ветки Волны памяти соединились рядом с памятником человеку, смерть которого много лет назад стала точкой отсчёта мотопробега. Здесь погиб Алексей «Скутт» - простой путешественник из Нижнего Новгорода. С тех пор каждый год сотни байкеров целый месяц везут по дорогам флаги, передают их из рук в руки, чтобы не оскудевала человеческая память, и чтобы прошлое давало дорогу будущему: чтобы мотоциклисты знали, что они не останутся одни и смело отправлялись в путь на своих железных конях.
Михаил уехал рано утром, пока все ещё спали на байкпосте. Он тоже стал частью Волны, но ему надо было спешить домой. Михаил передал меня Олегу, байкеру из Владивостока. «Волна жива, пока мотоциклисты продолжают ездить по дорогам. А значит, память о погибших собратьях останется бессмертной» - сказал Олег, принимая эстафету.
Через три дня колонна мотоциклистов добралась до Владивостока. Они привезли нас – красные флаги с чёрными эмблемами, которые помнили пыль дорог, дождь и ветер, жар Солнца и холод туманного утра, каждого километра нескольких стран. Мы въехали в город поздно ночью, а на следующий день отправились к Японскому морю. Нас окунули в его холодные воды, и я подробно передал дальневосточному брату каждый вздох и каждый всплеск далёкого Чёрного моря. Я умею помнить. Я не просто соединяю расстояния, я связываю времена. И это значительно круче, чем всю жизнь болтаться на древке над каким-нибудь зданием…
Другие рассказы на мототематику на канале:
Фантастическая повесть "Дикая Земля":
Мотофилософия от Огра:
Поддержать развитие канала: