1995-й. Киев.
Печерск, улица Бастионная.
Первый этаж - вроде бухгалтерия какой-то «Комиссии по использованию ядерной энергии».
Вывеска - KRRK, по-английски, чтобы никто не вникал.
А на деле - 18-й отдел УБОП.
Такой себе «офис», только вместо счётов - пистолеты и пёс.
Я за столом, под ногами - Рокки.
Ротвейлер. Девяносто кило, как и я.
Спит, похрапывает.
Команду «фас» не признаёт, зато слово «рэкет» знает как родное.
Вахтёр у нас был дед, добрейший человек.
Термос, газета, очки.
И вот к нему однажды заходят трое - типичные «братки».
Шеи нет, руки из ушей растут, на мордах уверенность, как у депутатов сейчас.
- Что это за контора у вас, - спрашивают, - KRRK? Иностранцы, да? Хозяин где?
Дед, простая душа, говорит:
- Так бухгалтерия на первом этаже, вот туда и ступайте.
И ступили.
Я как раз чай допиваю.
Рокки дремлет под столом, идиллия.
И тут дверь - хлоп.
Вваливаются.
- Так, мужик, чем тут занимаетесь? Кто у вас крышует? Мы от Савлохова, если что.
Сижу, смотрю. Не тороплюсь.
- От Богдана, - говорю спокойно.
Морды вытягиваются.
- От какого Богдана? Того, что со стадиона?
- Не, - отвечаю, - от того, что на коне, с булавой, и с такими яйцами, что памятник держится только на них.
Доходит не сразу.
А когда дошло, троицу перекосило.
Памятник-то Хмельницкому стоит аккурат напротив входа в УВД.
Вот и начали понимать, куда попали.
Я ж не злой. Просто утомлённый.
Даю короткую команду:
- Рокки, рэкет!
Стол дёрнулся, посуда звякнула - пёс ворочается, цепляется лапами за ножки.
Ребята напряглись, глядят на прыгающий стол.
И тут из-под него появляется Рокки.
Медленно, лениво, с видом «я вообще-то отдыхал».
Потянулся, зевнул, посмотрел.
И всё.
Минус три героя боевика.
Сдулись, будто из них воздух выпустили.
Через минуту лежат на полу, руки за спиной.
Сцепил их в одну «сосиску» - для профилактики.
Хожу вокруг, рассказываю:
- Сейчас полвторого.
А Савлохов, ваш шеф, любит в это время обедать в «Днепре».
Сейчас, думаю, позвоним, и ему там соляночку зальют за шиворот - за то, что братва на УБОП наехала.
Посерели.
Один даже икнул.
Начали бубнить: «Не знали, не туда зашли, прости, начальник…»
Слушаю их - и вроде жалко даже.
Думаю, ладно. Пусть спортом займутся.
Говорю:
- Машину где бросили?
- Под кинотеатром «Слава».
- Отлично. Сто метров отсюда. Сейчас устроим забег на выживание.
Выстраиваю их у выхода.
Пистолет вверх - бах! - старт.
Трое носятся по улице, будто на Олимпиаде.
Через секунду добавляю для эффекта:
- Рокки, фас!
И знаете, что смешно?
Он на эту команду не реагирует вообще.
Но пацаны-то не в курсе.
И ускорились так, что я чуть не захлопал.
Пока я хохочу, они уже в своей «БМВ-купе 323».
Втроём.
Втиснулись в малышку как сардины, газ - и нет их.
Вот так.
Без бумаг, без допросов, без протоколов.
Один ротвейлер и немного фантазии.
После того случая нас никто «пробивать» не приходил.
Видимо, слухи разошлись быстрее пуль.
Иногда вспоминаю то утро.
Пахло пылью, табаком и псиной.
И было спокойно, пока в дверь не вошли трое качков, решивших, что мир крутится вокруг них.
Сейчас смешно, тогда - не очень.
Тогда всё было просто: сказал слово «рэкет» - и вопрос решился сам собой.
Вот теперь думаю: если бы вернуть те времена, кто бы быстрее побежал - бандиты девяностых или чиновники сегодняшних?
Напишите в комментариях, кого бы первым догнал мой Рокки.
И подпишитесь, если любите настоящие истории без прикрас.
Дальше будет ещё хлеще.