Когда тело перестаёт слушаться
Мне пятьдесят два. Я мастер маникюра, работаю на дому. Жена Сергея. Двадцать восемь лет вместе. Родила ему троих: Машу, Диму и Кирилла. Все взрослые, живут отдельно.
Дом опустел. Остались мы вдвоём. И вот тогда всё началось.
Климакс после 50 лет — не болезнь, а новый этап. Но мой муж этого не понял. Приливы, сухость, боль. Близость стала невыносима.
Он злился. Я пошла к гинекологу.
— Это нормально, — врач смотрела спокойно. — Климакс. Есть препараты, лубриканты. Главное — партнёру объяснить.
Я объяснила. Купила всё. Мы пытались. Но удовольствия не было. Только боль.
— Наташ, ты вообще со мной или нет? — злился Сергей. — Лежишь как бревно.
— Мне больно...
А потом он сказал ту фразу. Мы сидели на кухне.
— Наташ, нам надо поговорить. Так жить нельзя. Близости нет полгода.
— Серёж, климакс, гормоны...
— Мне плевать на твои гормоны! Я мужчина. Мне нужна женщина. Живая.
Он замолчал.
— Наташа, ты мне никто без близости.
Есть фразы, которые убивают. Не сразу. Медленно. Словно яд по венам. И ты ещё живёшь, ещё дышишь. Но внутри уже умерла.
Я смотрела на него. На мужчину, которому родила троих. Который видел меня в разных ситуациях.
— Наташ, я не то имел в виду...
— Ты сказал: "Ты мне никто". Правильно?
— Ну... в каком-то смысле да.
Я встала.
— Я родила тебе троих детей. Маша застряла — думали, не вытащат. У Димки была асфиксия. Кирилла кесарили экстренно, чуть не умерла.
— Наташа...
— Двадцать восемь лет я была твоей женой. Готовила, стирала, растила детей, работала. А сейчас у меня климакс. Физиология. И ты говоришь, что я тебе никто?
— Наташ, не надо так...
— Иди отсюда.
Он ушёл. А я плакала у окна.
Правда всегда выходит наружу
Через неделю позвонила Машка.
— Мам, что случилось? Папа странный какой-то.
Я рассказала. Про климакс, про боль, про фразу.
Машка молчала долго.
— Он правда так сказал?
— Дословно.
— Сволочь. Мам, что собираешься делать?
— Не знаю, Машенька.
Вечером пришла клиентка. Светлана, лет сорока пяти.
— Наталья, у меня подруга недавно узнала, что муж изменяет. С молодой. Тридцать лет. А подруге пятьдесят два.
Меня кольнуло.
— И что она?
— Развелась. Он вернулся через полгода. Она двери не открыла.
Света ушла. А я подумала: а у Сергея есть другая?
Телефон у него с паролем. Задерживается на работе. Пахнет чужим парфюмом. Измена мужа в зрелом возрасте — классика. Но когда это касается тебя, больно по-другому.
Я взяла его телефон ночью. Попробовала дату рождения Димы. Открылось.
Переписка с "Андрей (работа)".
"Солнышко, скучаю. Когда увидимся?"
"Завтра. Скажу жене, что задержусь."
"Ты ей сказал?"
"Пока нет. Она в плохом состоянии."
Я положила телефон. Легла. Смотрела в потолок.
Значит, есть другая. Молодая. Здоровая. Без климакса.
Измена мужа в 50 лет — это не просто предательство. Это приговор. "Ты старая. Ты больная. Ты мне не нужна."
Разговор
Утром я встала раньше. Приготовила завтрак. Села напротив.
— Серёж, нам надо поговорить. О той девушке.
Он побледнел.
— Серёж, не ври. Я видела переписку.
Он молчал.
— Кто она?
Он вздохнул.
— Вика. Из соседнего офиса. Тридцать три года.
— Давно?
— Четыре месяца.
— Ты собирался уходить?
— Я не знаю. Наташ, просто случилось.
— Случилось, — я усмехнулась. — Серёж, остановись. Не надо оправданий. Ты сделал выбор.
— И что теперь?
— А теперь мы живём дальше.
Он посмотрел с недоумением.
— Как "живём дальше"?
— Ты — здесь. Я — здесь. Дети будут приезжать. Всё как обычно.
— Но...
— Но близости больше не будет. Совсем. Никогда.
— Наташа, это глупо...
— Ты сказал, что я тебе никто без этого. Отлично. Теперь я тебе действительно никто. Но я остаюсь в этом доме. Это мой дом. Здесь моя работа, мои клиентки.
— То есть жить как соседи?
— Именно. Ты спишь в спальне. Я перееду в комнату Димы. Коммуналка пополам. Еду готовим себе сами.
— Это абсурд!
— Абсурд — это когда мужчина говорит жене, родившей троих, что она ему никто. Это абсурд. А я просто принимаю правила игры.
Он встал.
— Я не согласен так жить.
— Тогда уходи. Квартира общая. Половина моя. Можем продать, разделить. Или я выкуплю твою долю. Выбирай.
Он молчал.
— Подумай. У тебя есть неделя.
Новые правила
Сергей не ушёл. Остался.
Я переехала в комнату Димы. Первую неделю было странно. Мы сталкивались на кухне, здоровались сухо.
Машка приехала через две недели.
— Мам, что происходит?
Я рассказала про Вику, про новые правила.
— Мам, это ненормально.
— Нормально, доча, — это когда двое любят друг друга. А у нас нет любви. Есть привычка, дом, дети. И этого достаточно.
— Но ты же страдаешь...
— Знаешь, Маш, я уже не страдаю. Первую неделю было больно. А потом пусто. Словно выключили что-то внутри.
— Это не жизнь.
— Это моя жизнь. И я выбрала остаться. Не ради папы — ради себя. Жизнь после предательства мужа — это не конец. Это начало новых правил.
Бывает, любовь умирает. Но остаётся дом, привычки, воспоминания. И ты остаёшься не из слабости. А из понимания: ты имеешь право на этот дом. Ты его заслужила.
Прошло полгода. Мы с Сергеем привыкли. Утром — "привет". Вечером — "как дела". Праздники вместе — для детей. Но спим в разных комнатах.
Вику я не видела. Не хотела. Сергей приходил домой, и я понимала — был у неё. По запаху духов.
Мне было всё равно.
Однажды вечером Сергей постучал в мою комнату.
— Наташ, можно?
Он вошёл. Сел.
— Я расстался с Викой.
Я подняла глаза от книги.
— И?
— И я хочу вернуть всё, как было. Нас. Семью. Я понял, что ошибся. Мне нужна ты.
Я закрыла книгу.
— Серёж, ты помнишь, что ты мне сказал?
— Помню. Я был идиотом.
— А я запомнила. Навсегда.
— Наташ, прости...
— Нет, Серёж. Ты думал, что я — только тело. Что моя ценность — в этом. И я приняла. Приняла, что я тебе никто. И знаешь что? Мне стало легче.
— Легче?
— Да. Я перестала пытаться быть кем-то для тебя. Я просто стала жить для себя.
— Наташ, но мы же не можем так жить вечно...
— Можем. Ты живёшь здесь. Я живу здесь. Детей растим вместе. Остальное — не важно.
— А любовь?
Я посмотрела на него.
— Какая любовь, Серёж? Любовь умерла, когда ты сказал ту фразу. Осталась привычка. И дом. И этого мне достаточно.
Он встал. Вышел.
А я сидела и думала: может, это абсурд. Жить вместе, но порознь. Быть под одной крышей, но в разных мирах.
Но это моя жизнь. Мой выбор.
Я не ушла. Не развелась. Не простила.
Просто осталась. На своих условиях.
И знаете что? Мне спокойно.
А вы смогли бы остаться с человеком, который сказал, что вы ему "никто"? Или лучше уйти и начать заново? Пишите в комментариях — мне важно ваше мнение.
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.