Музыка оборвалась. Гости обернулись.
А я стояла — и не могла вдохнуть.
Другое имя.
Чужое.
Катя.
Не Лена. Катя.
Мы готовились к этой свадьбе полгода.
Выбирали кольца — спорили, какие лучше: классические или современные.
Заказывали торт — я хотела шоколадный, он — ванильный. Смеялись, что торт станет нашей первой семейной войной.
Рассылали приглашения. Составляли список гостей. Он вычёркивал дальних родственников, я — возвращала.
«Давай без них?» — ныл он.
«Нет, это же семья!» — настаивала я.
Обычная предсвадебная суета. Нервы. Усталость. Радость.
Ничего не предвещало.
Но были моменты.
Маленькие. Незначительные.
Он стал отвлекаться. Часто смотрел в телефон и быстро убирал, когда я подходила.
— Работа? — спрашивала я.
— Ага. Завал. Извини, солнце.
Телефон переключил на беззвучный.
«Чтобы не отвлекаться», — объяснял он.
Я не придавала значения. Думала — предсвадебный стресс.
У всех так.
Но однажды он проговорился.
Мы ехали за платьем. Я болтала о гостях, о меню, о цветах.
— А помнишь, как мы с Катей... — начал он и осёкся.
Я обернулась:
— С кем?
— А? — он растерялся. — Да нет, я хотел сказать... с тобой. Оговорился.
Я нахмурилась:
— Катя — это кто?
— Никто. Коллега. Просто имя застряло в голове — весь день переписывались по проекту.
Логично. Я кивнула.
Но что-то внутри насторожилось.
*А за неделю до свадьбы я увидела.
Он оставил телефон на столе. Экран мигнул.
Сообщение.
«Ты всё ещё собираешься это сделать?»
Без имени. Просто номер.
Я замерла.
«Это сделать»? Что?
Хотела спросить — но он вернулся.
Схватил телефон. Сунул в карман.
— Кто писал? — спросила я небрежно.
— Коллега. По работе.
Опять работа.
Я не стала копаться.
«Не будь параноиком, — говорила себе. — Это просто стресс перед свадьбой».
Но тревога росла. Тихая. Липкая.
Как предчувствие.
День свадьбы начался идеально.
Солнце. Тёплый сентябрь. Золотые листья.
Визажист пришла рано. Делала макияж, болтала, шутила.
Подруги суетились — поправляли платье, приносили шампанское, смеялись.
— Ты красивая! — восхищалась Маша. — Он обалдеет!
Я смотрела на себя в зеркало.
Белое платье. Фата. Цветы.
Невеста.
Мама плакала.
— Моя девочка... Моя малышка... — она целовала меня в щёку.
— Мам, не реви, макияж размажешь!
Она смеялась сквозь слёзы:
— Счастья тебе, доченька. Огромного счастья.
Я обнимала её крепко.
«Я буду счастлива. Точно буду».
Церемония начиналась в три часа.
Загородный ресторан. Белые арки. Цветочные композиции. Лёгкая музыка.
Гости собирались — смеялись, обнимались, фотографировались.
Я ждала за кулисами. Волновалась. Перебирала букет.
«Скоро. Совсем скоро».
И вот — марш Мендельсона.
Я вышла.
Все встали. Обернулись. Улыбались.
Папа вёл меня под руку. Шёл медленно, торжественно.
А впереди — он.
Максим.
В костюме. С бутоньеркой. С улыбкой.
Мой жених.
Скоро — муж.
Мы встали у алтаря.
Ведущий начал речь. Красивую. О любви, о семье, о вечности.
Я слушала вполуха. Смотрела на Максима.
Он нервничает. Руки дрожат. Улыбка натянутая.
«Волнуется, — подумала я. — Это же важный день».
А потом — клятвы.
— Максим, — начал ведущий торжественно, — берёшь ли ты эту женщину в жёны? Обещаешь любить, беречь, быть рядом в радости и горе?
Максим кивнул:
— Да. Беру.
— Тогда повтори за мной: «Я, Максим, беру тебя...»
Он вдохнул.
Посмотрел на меня.
Открыл рот.
— Я, Максим, беру тебя... Катю...
Тишина.
Гробовая.
Я смотрела на него. Не веря.
«Катю»?!
Не Лену.
Катю.
Музыка оборвалась.
Гости замерли.
Кто-то ахнул. Кто-то роняя бокал — звон разбившегося стекла прозвучал как выстрел.
Максим побледнел.
— Я... это... оговорка, — прошептал он. — Прости, я...
Руки задрожали. Букет выскользнул.
Катя?
Кто такая Катя?!
Ведущий откашлялся:
— Э... давайте... повторим...
Но я не слышала.
Смотрела на Максима — на его побледневшее лицо, дрожащие губы.
А потом — заметила.
Его взгляд метнулся в зал.
Туда.
В третий ряд.
Я обернулась.
И увидела её.
Девушка. Лет двадцати пяти. Тёмные волосы. Красное платье.
Стояла, сжав сумочку. Смотрела на Максима.
Глаза полные слёз.
Я не знала её.
Никогда не видела.
Но что-то в том взгляде...
Знакомство. Боль. Прощание.
— Кто это? — спросила я тихо.
Максим дёрнулся:
— Никто... просто... гостья...
— Кто это, Максим?!
Голос сорвался. Гости замерли.
Он молчал. Опустил глаза.
Девушка в красном шагнула вперёд.
— Прости, — сказала она хрипло. — Я не должна была приходить.
Развернулась. Пошла к выходу.
Я смотрела ей вслед.
Катя?
Это она?
— Остановите её! — крикнула я.
Но никто не двинулся.
Все смотрели на меня. На Максима. На эту абсурдную сцену.
Девушка вышла. Дверь захлопнулась.
Я обернулась к Максиму:
— Объясни. Сейчас.
Он молчал.
— Сейчас!
Он вздрогнул:
— Не здесь... Пожалуйста... Потом...
— Нет. Здесь. При всех. Кто она?
Пауза.
Долгая. Мучительная.
Потом он выдохнул:
— Катя... это моя бывшая невеста.
Сердце остановилось.
— Невеста?!
— Да. Мы должны были пожениться. Три года назад. Но она... она отказалась. За две недели до свадьбы. Сказала, что не любит. Уехала.
Слёзы жгли глаза.
— И что? Ты всё это время думал о ней?!
— Нет! Я... я забыл... Думал, что забыл...
— Но произнёс её имя! На нашей свадьбе!
Он молчал.
Гости начали шептаться.
Кто-то уходил. Кто-то доставал телефоны.
Я стояла посреди всего этого — в белом платье, с размазанной тушью.
Невеста.
Брошенная невеста.
— Я... я не могу, — прошептала я.
Максим шагнул ближе:
— Лена, подожди...
— Не смей! — я отстранилась. — Не смей ко мне прикасаться!
Рванула к выходу.
Выбежала на улицу.
Холодный воздух ударил в лицо.
Я оперлась о колонну. Дышала — глубоко, судорожно.
«Что только что произошло?»
Следом выбежала Маша:
— Ленка! Подожди!
Обняла меня. Я разрыдалась.
— Он... он назвал её имя... На нашей свадьбе... Как он мог?..
— Дурак, — выдохнула Маша. — Полный дурак.
Мы сидели на ступеньках. Я плакала. Она обнимала.
Максим вышел через десять минут.
Подошёл медленно. Осторожно.
— Лена...
Я вытерла слёзы. Посмотрела на него.
— Зачем ты пригласил её?
Он замер.
— Что?
— Ту девушку. Катю. Зачем пригласил её на нашу свадьбу?
Он опустил голову:
— Не приглашал. Она пришла сама.
— Как узнала?
— Не знаю. Может, от общих знакомых...
— Ты всё ещё любишь её?
Пауза.
Эта пауза сказала всё.
— Не знаю, — выдохнул он наконец. — Я думал, что нет. Думал, что всё прошло. Но когда увидел её... в зале... что-то внутри... щёлкнуло.
Слёзы хлынули снова.
— Значит, ты женился на мне, не разобравшись?
— Нет! Я люблю тебя! Правда!
— Но произнёс её имя!
Он молчал.
Я встала.
— Свадьба отменяется.
— Лена...
— Я не выйду замуж за человека, который думает о другой.
— Но...
— Уходи, Максим. Пожалуйста. Просто уйди.
Он стоял.
Смотрел на меня. Молча.
Потом кивнул. Развернулся. Ушёл.
Я осталась стоять на ступеньках.
В свадебном платье. С размазанным макияжем.
Одна.