«У тебя есть вторая семья. И я давно всё знаю».
Я произнесла эти слова тихо. Почти шёпотом.
Но они прозвучали как выстрел.
Муж замер с чашкой кофе в руке. Лицо побелело. Пальцы задрожали.
— Что... ты сказала?
Из детской донёсся заливистый смех дочери. Она играла с куклами, разговаривала сама с собой, напевала песенку.
Она ещё не знала, что через пару минут мир нашей семьи рухнет.
А я знала.
Давно.
Слишком долго молчала. Терпела. Делала вид, что не замечаю.
Но сегодня — сегодня всё закончится.
— Я сказала, — повторила я медленно, глядя ему в глаза, — что знаю о твоей второй семье.
Чашка выскользнула из его рук.
Разбилась о пол.
Кофе растёкся тёмной лужей по белой плитке.
Как кровь.
Десять лет назад всё было иначе.
Мы встретились на выпускном вечере университета. Он танцевал неуклюже, шутил нелепо, но улыбался так искренне, что я влюбилась.
Сразу. Безоговорочно. Навсегда.
Через год он сделал предложение.
Без роскошного ресторана. Без огромного букета. Просто — в парке, на нашей любимой скамейке.
— Будь моей женой, — сказал он, протягивая маленькую коробочку. — Я не богат. Не идеален. Но люблю тебя всем сердцем.
Я плакала от счастья.
«Всем сердцем»...
Как же горько звучат эти слова сейчас.
Свадьба была скромной.
Только самые близкие. Простое белое платье. Букет полевых цветов.
Но мне казалось — это самый прекрасный день в жизни.
Он кружил меня в танце и шептал:
— Обещаю, ты никогда не пожалеешь.
И я верила.
Верила каждому слову.
Дочь родилась через два года.
Маленькая. Морщинистая. Орущая.
Самая красивая на свете.
Он взял её на руки и заплакал:
— Господи, какое чудо... Спасибо тебе. Спасибо.
Целовал меня. Целовал её. Повторял: «Я самый счастливый человек на планете».
Мы были семьёй.
Настоящей. Крепкой. Любящей.
Или мне так казалось?..
Первые пять лет были идеальными.
Дочь росла. Смеялась. Обожала папу.
Он приходил с работы — и она бросалась ему навстречу с криком: «Папочка!!!»
Он подхватывал её на руки, кружил, щекотал.
— Как дела у моей принцессы?
— Отлично! Пап, а пойдём играть?!
— Конечно! Куда без тебя?
По выходным мы гуляли в парке. Ходили в кино. Пекли вместе печенье.
На фотографиях — улыбки. Объятия. Счастье.
«Редкое счастье», — думала я.
Как же я ошибалась...
А потом что-то изменилось.
Незаметно. Постепенно.
Муж стал задерживаться на работе.
— Проект горит, прости. Скоро освобожусь.
Потом — ещё позже.
— Аврал. Начальник требует. Ты же понимаешь...
Я понимала. Кивала. Не спорила.
«Работа. Карьера. Надо зарабатывать».
Но дочь не понимала.
— Мам, а почему папа больше не играет со мной?
— Он устаёт, солнышко.
— Но раньше не уставал...
— Раньше было меньше работы.
Она кивала грустно.
И я видела в её глазах недоумение.
«Почему папа меня больше не любит?»
Потом он начал пропускать важные события.
Утренник в садике — «срочное совещание».
День рождения дочери — «командировка».
Новый год — «задержусь на пару часов».
Дочь ждала его до полуночи.
Сидела у окна. Смотрела на дорогу.
— Он придёт, мам? Обещал же...
— Придёт, родная. Обязательно придёт.
Но он не пришёл.
Она уснула в слезах.
А я впервые задумалась: «Что происходит?»
Я начала замечать детали.
Новая рубашка — «Коллега посоветовал».
Запах незнакомых духов — «В лифте с кем-то ехал».
Странные звонки — «Рабочие моменты».
Каждый раз — объяснение.
Логичное. Правдоподобное.
И я верила.
Хотела верить.
Потому что правда пугала.
Но однажды дочь спросила:
— Мам, а у папы есть другая дочка?
Я замерла.
— Что?.. Откуда такие мысли?
— Ну, он же всё время не с нами. Значит, с кем-то другим?
Сердце сжалось.
— Нет, солнышко. Он просто много работает.
— А я думала, у него другая семья... — она пожала плечами. — Как в мультике про двух пап.
Она сказала это легко. По-детски.
А я не могла дышать.
«Другая семья»...
Нет. Не может быть.
Не мой муж. Не он.
Я решила довериться.
Однажды вечером, когда дочь уснула, я села напротив него:
— Скажи честно. У нас всё в порядке?
Он поднял глаза от телефона:
— Конечно. А что?
— Просто... ты стал отстранённым. Редко бываешь дома. Дочь скучает...
— Я знаю, — он вздохнул. — Прости. Работы правда много. Но скоро всё наладится. Обещаю.
«Обещаю»...
Опять это слово.
Я хотела поверить. Очень хотела.
— Может, возьмём отпуск? Съездим куда-нибудь втроём?
— Отличная мысль! — он улыбнулся. — Давай на следующий месяц запланируем.
Следующий месяц так и не наступил.
А потом он стал... заботливым.
Внезапно. Неожиданно.
Принёс цветы. Подарил дочери огромную куклу. Поцеловал меня в лоб:
— Прости, что был козлом. Исправляюсь.
Мы снова гуляли втроём. Смеялись. Обнимались.
«Может, я зря придумала? Может, просто кризис прошёл?»
Дочь светилась от счастья:
— Мама, папа опять со мной играет! Он меня любит!
Я гладила её по голове и думала:
«Всё наладилось. Всё хорошо. Я просто паниковала...»
Несколько недель блаженного спокойствия.
А потом...
Я нашла телефон.
Старый. В кармане его куртки.
Стирала вещи — и он выпал.
Экран треснут. Модель древняя.
«Зачем ему два телефона?»
Я включила.
Батарея почти села. Но сообщения загрузились.
И я увидела.
«Сын скучает по тебе».
«Когда приедешь? Уже неделю тебя нет».
«Он спрашивает, почему папа не приходит».
Сын.
Сын?!
Руки тряслись так, что телефон чуть не выскользнул.
Я пролистала дальше.
Фотографии.
Он — с мальчиком лет пяти. Обнимает. Целует в макушку.
Он — с женщиной. Стоят рядом. Улыбаются.
Он — режет торт на детском дне рождения.
Не нашем.
Чужом.
Я не помню, как доехала до дома.
Сидела на кухне. Смотрела в одну точку.
Сын.
У него есть сын.
И другая женщина.
Другая семья.
Сколько лет? Как долго?
Пока я растила нашу дочь — он растил другого ребёнка?
Слёзы душили. Но я не плакала.
Внутри была пустота.
Холодная. Мёртвая.
Он пришёл поздно.
Усталый. Помятый.
— Привет, — бросил небрежно.
Я молча протянула телефон.
Он взглянул — и окаменел.
— Это... откуда?..
— Из твоего кармана.
Тишина.
Гробовая.
— Послушай...
— Сколько? — спросила я тихо.
— Что «сколько»?
— Сколько лет ты живёшь двойной жизнью?
Он опустился на стул. Закрыл лицо руками.
— Шесть.
Шесть лет.
Половина нашего брака.
Из детской послышался плач.
Дочь проснулась.
— Мама!..
Я встала. Машинально.
— Сейчас, солнышко.
Подошла к ней. Обняла. Успокоила.
— Тебе приснился плохой сон?
— Угу... — всхлипнула она. — Снилось, что папа ушёл...
Сердце разорвалось.
— Не бойся. Всё хорошо. Спи.
Я поцеловала её в лоб. Укрыла одеялом.
Вернулась на кухню.
Муж сидел в той же позе.
— Расскажи, — сказала я.
Он поднял голову. Глаза красные.
— Её зовут Лена. Мы встретились на работе. Случайно. Не планировал... просто... случилось.
— Сын?
— Ему пять. Родился через год после того, как мы... сошлись.
Я сжала кулаки.
— Ты жил с нами. И с ними. Одновременно.
— Да.
— Врал мне. Врал дочери.
— Да.
— Зачем?
Он помолчал.
— Не знаю. Боялся потерять тебя. Боялся разрушить семью. А потом... было уже поздно. Я запутался...
«Запутался»...
Как будто это оправдание.
— Ты её любишь? — спросила я.
Он не ответил сразу.
И в этой паузе был ответ.
— Я... не знаю. Я люблю вас обеих. По-разному.
«Обеих»...
Я рассмеялась. Истерично.
— Понятно. А сына? Его тоже любишь?
— Конечно...
— Больше, чем нашу дочь?
— Нет! Просто... он тоже мой ребёнок...
Я встала.
— Уходи.
— Что?
— Уходи отсюда. Сейчас.
— Подожди... давай поговорим...
— О чём?! О том, как ты шесть лет врал мне в глаза?! О том, как наша дочь ждала тебя на утренниках, а ты был на дне рождения другого ребёнка?!
Голос сорвался.
Слёзы хлынули наконец.
— Уходи, — прошептала я. — Пожалуйста. Просто уйди.
Он ушёл.
Тихо. Не споря.
Дверь закрылась с мягким щелчком.
Я опустилась на пол. Прижала колени к груди.
И разрыдалась.
Подписывайтесь, чтобы не пропустить продолжение!
Как вы думаете — стоит ли героине простить мужа ради дочери? Или уйти и начать новую жизнь? Напишите своё мнение в комментариях!
Также Вам может быть интересны следующие истории:
https://dzen.ru/a/aOCIrnH_3WIwviTC
https://dzen.ru/a/aN_-w2ih4l42UeTz