Все твои подарки я переписал на маму. Это её заслуга, а не твоя
Эти слова прозвучали так буднично. Словно он сообщил о погоде. Или о том, что закончился хлеб.
Я стояла посреди гостиной — той самой, что обставляла сама, выбирая каждую мелочь, каждую подушку — и не могла вымолвить ни звука. Горло сжалось. Руки онемели.
Подарки... мои подарки...
Те самые часы швейцарские, что копила полгода. Ноутбук, который выбирала три недели, читая отзывы до ночи. Золотая цепочка с его инициалами...
Всё это — теперь не моё. Не его.
Теперь это её.
— Ты... что? — только и смогла я выдавить.
Он даже не поднял глаз от телефона.
— Я же объяснил. Мама столько для меня сделала. Ты не можешь этого понять, но это так. А твои... ну, это просто вещи.
Просто вещи?!
Я не поверила своим ушам. Не могла. Это какой-то кошмар, сон, галлюцинация...
Но нет — он сидел напротив, живой, реальный, и спокойно пил чай. Мою любовь, мои годы, моё терпение он только что обесценил одной фразой. И даже не заметил.
Пять лет назад всё было иначе.
Помню нашу первую встречу — случайную, нелепую, как в кино. Я споткнулась на ступеньках метро, он подхватил меня за руку. Улыбнулся. Спросил, как дела.
И вот так — из одного взгляда — началась история.
Он был внимательным. Заботливым. Дарил цветы просто так. Запоминал, какой кофе я люблю. Писал записки на холодильнике: «Ты прекрасна. Люблю».
Когда он сделал предложение, я плакала от счастья. Кольцо было простым — серебряным, без камней — но для меня оно значило всё.
— Я буду самым лучшим мужем, — шептал он тогда, целуя меня в висок. — Обещаю.
И я верила.
Боже, как же я верила...
Свадьбу играли скромно — его мама настояла: «Зачем лишние траты? Лучше на жильё отложите». Я согласилась. Мне казалось — это мудро, это правильно.
Первый год был... странным.
Не плохим — нет. Но странным.
Каждое решение — через маму. Каждая покупка — с её одобрения. Даже обои в спальне мы выбирали втроём.
— Мама говорит, что бежевые практичнее, — говорил муж.
— Но мне нравятся голубые...
— Ну, мама же лучше знает. Она опыт имеет.
Я сдавалась. Снова и снова.
Ведь это мелочи, правда? Обои — это же не конец света...
Но мелочи копились.
На его день рождения я подарила ему швейцарские часы.
Копила шесть месяцев. Откладывала с зарплаты, отказывала себе во всём. Даже кофе на вынос перестала покупать — считала каждую копейку.
Когда увидела его лицо — радость, восторг, блеск в глазах — поняла: оно того стоило.
— Боже, какие красивые! — он крутил их на запястье, любовался циферблатом. — Спасибо, родная!
Вечером он позвонил маме.
— Мам, посмотри, какие часы! Швейцария, автоподзавод, сапфировое стекло... Красота же?!
Я слушала его голос — восторженный, детский — и улыбалась.
Он счастлив. Значит, я всё сделала правильно.
Но потом услышала его слова:
— Ну, ты же знаешь, какой у меня вкус. Это всё благодаря тебе — ты меня научила ценить качество.
Я замерла.
«Благодаря тебе»?
Он серьёзно? Часы выбирала я. Деньги зарабатывала я. Каждую ночь засыпала с мыслью: «Лишь бы успеть к его дню рождения».
Но заслуга, оказывается, её?
Я промолчала тогда. Решила, что это случайность. Неудачная формулировка. Мало ли что говорят люди в порыве эмоций...
Потом был ноутбук.
Его старый сломался — окончательно, бесповоротно. Работа встала. Проекты горели. Нервы на пределе.
Я изучила рынок. Прочитала сотни отзывов. Сравнила характеристики. Выбрала идеальный вариант — мощный, надёжный, с гарантией.
Взяла кредит. Тихо, не говоря ему. Не хотела волновать.
Когда вручила коробку, он обнял меня так крепко, что перехватило дыхание.
— Ты... невероятная. Я не знаю, как тебя благодарить.
— Просто будь счастлив, — прошептала я.
Но через неделю услышала его разговор с мамой:
— Да, хороший ноутбук. Мощный. Спасибо, что научила меня разбираться в технике — выбрал сам, без проблем.
Выбрал сам?!
Я стояла за дверью и чувствовала, как что-то внутри ломается. Медленно. Тихо. Но необратимо.
Свекровь приходила к нам часто.
Слишком часто.
Каждые выходные. Иногда — в будни. Без звонка. Со своим ключом.
— Зачем звонить? Я же мать! — говорила она, когда я робко намекнула, что хотелось бы знать о визите заранее.
Муж поддержал её:
— Не будь занудой. Мама переживает за нас. Хочет помочь.
Помочь?
Она переставляла мебель. Проверяла холодильник. Критиковала готовку: «Суп жидковат. Борщ не той консистенции. Котлеты суховаты».
— Ну что ты, мам, всё вкусно! — защищал меня муж.
Но потом, оставшись наедине, добавлял:
— Может, правда немного пересолено? Мама же не со зла...
Я научилась молчать. Кивать. Соглашаться.
Это же его мать. Я должна уважать. Принять. Смириться...
Но когда она начала делать замечания о моей одежде — «Зачем тебе такая дорогая кофта? Деньги на ветер» — терпение затрещало по швам.
— Это мои деньги, — сказала я тихо.
— Наши деньги, — поправил муж. — Мы же семья.
А свекровь добавила с ядовитой улыбкой:
— Лучше купила бы что-нибудь мне. Я же столько для вас делаю...
Золотая цепочка стала последней каплей.
Точнее — предпоследней.
Я заказала её для мужа на годовщину свадьбы. С гравировкой. С его инициалами и датой нашей встречи.
Ювелир делал её три недели. Я забирала сама, держала в руках и думала: «Он будет носить это всю жизнь. И каждый раз вспоминать нас. Нашу любовь».
Когда вручила — он был тронут. Обнял. Поцеловал. Сказал, что это лучший подарок.
Носил две недели.
А потом я заметила: цепочка исчезла.
— Где украшение? — спросила я.
— А, это... — он замялся. — Маме отдал. Она давно хотела что-то подобное. А мне, знаешь, золото не очень идёт...
Я онемела.
— Ты... отдал? Мой подарок? С гравировкой?!
— Ну да. А что такого? Мама переплавит, сделает себе кулон. Не пропадать же добру.
Не пропадать добру?!
Моя любовь — это добро, которое не должно пропадать?!
Слёзы душили. Я выбежала из комнаты. Заперлась в ванной. Рыдала, зажимая рот ладонью, чтобы не слышал.
А он даже не постучал.
И вот — сегодня.
Я решила поговорить. Спокойно. По-взрослому.
Составила список всех подарков: часы, ноутбук, цепочка, планшет, наушники, куртка, рюкзак...
Всё, что дарила за пять лет.
— Послушай, — начала я, стараясь держать голос ровным. — Мне кажется, ты не ценишь то, что я для тебя делаю. Я стараюсь, выбираю, коплю... А ты...
Он оторвался от телефона. Посмотрел на меня так, словно я говорила на иностранном языке.
— О чём ты?
— О подарках. О внимании. О том, что ты всё отдаёшь маме...
И тут он сказал это.
Буднично. Спокойно. Как приговор:
«Все твои подарки я переписал на маму. Это её заслуга, а не твоя».
Мир качнулся.
— Что... ты... сказал?
— Ну, я оформил дарственные на часы, ноутбук, технику... На маму. Юридически теперь это её собственность. Так честнее. Она меня вырастила, дала образование, вложила душу... А ты просто купила. Деньги — не любовь.
Я почувствовала, как земля уходит из-под ног.
Переписал... Дарственные... Юридически...
— Ты... ты шутишь?
Он пожал плечами.
— Нет. Я серьёзно. Мама имеет право. А ты обидишься — переживёшь.
И вернулся к телефону.
Я стояла посреди гостиной.
Той самой, что обставляла сама.
В доме, где не осталось ничего моего.
И вдруг поняла...
Продолжение следует...
А как бы поступили вы? Остались бы или ушли? Напишите в комментариях — ваше мнение важно!