Она сидела в пустой квартире, где на комоде стояли фотографии погибшего сына с малышом Петенькой.
Прошло еще три месяца. Валентина Михайловна случайно увидела их в торговом центре. Таня, Степан, Петенька и маленькая девочка в коляске. Новый ребенок. Настоящая семья Степана.
Петенька ее не узнал. Прошел мимо, держа Степана за руку, болтая о каких-то мультиках. Валентина Михайловна стояла у витрины и смотрела им вслед. Таня заметила, отвернулась, что-то шепнула мужу. Тот обернулся, нахмурился, положил руку Петеньке на плечо — защитный жест.
От кого защищать? От родной бабушки?
Вечером позвонила Таня. Первый раз за полгода.
— Валентина Михайловна, прошу вас, не появляйтесь больше. Вы путаете ребенка.
— Я путаю? Я стояла у магазина!
— Петя вас видел. Потом спрашивал, кто эта тетя. Тетя! Понимаете? Он вас не помнит!
— Потому что вы стерли его память!
— Мы дали ему новую семью. Отца, сестренку. Стабильность. А вы — прошлое, которое мешает.
— Я — бабушка!
— Были. Теперь у Пети другая бабушка. Мама Степана. Она живет с нами, помогает. А вы...
— Что — я?
— Вы — напоминание о трагедии. О смерти. Ребенку это не нужно.
Валентина Михайловна положила трубку. Значит, все. У Пети новая бабушка. Настоящая, от настоящего папы.
Пыталась смириться. Ходила к психологу — дорого, но соседка посоветовала.
— Вы должны отпустить, — говорил психолог. — Принять новую реальность.
— Как отпустить внука?
— Он уже не ваш внук. Он — ребенок новой семьи. У него другие ценности, другие привязанности.
— Но кровь...
— Кровь — это биология. А семья — это выбор. Они выбрали жить без вас.
Жестоко, но честно.
Валентина Михайловна перестала ждать. Убрала фотографии Петеньки в ящик — больно смотреть. Оставила только снимки Сережи.
Через год увидела в местной газете заметку — Степан Владимирович получил премию "Отец года". На фотографии — счастливая семья. Таня, Степан, подросший Петенька и девочка лет двух. "Образцовая семья", — гласил заголовок.
В интервью Степан рассказывал, как важно создать ребенку правильное окружение.
— Петр — мой сын. Не приемный, а родной. Я воспитываю его как своего. А прошлое... Зачем ворошить прошлое? Мальчику нужно смотреть вперед.
Петр. Уже не Петенька. Новое имя для новой жизни.
Валентина Михайловна вырезала заметку, долго смотрела на фото. Петенька вырос, возмужал. Стал копией Степана — такая же прическа, такая же манера держаться. Чужой мальчик.
Решила написать письмо. Последнее. На восемнадцатилетие внука. Еще восемь лет ждать, но пусть лежит.
"Дорогой Петенька, — начала и зачеркнула. — Дорогой Петр. Когда ты будешь читать это письмо, тебе исполнится восемнадцать. Возможно, ты не помнишь меня. Я — твоя бабушка. Мама твоего родного отца, который погиб, когда тебе было четыре года.
Не пишу это, чтобы разрушить твою жизнь или поссорить с семьей. Просто хочу, чтобы ты знал — у тебя есть еще одна бабушка, которая тебя любит. Всегда любила, даже когда не могла видеть.
Твой отец был хорошим человеком. Добрым, веселым, заботливым. Он очень тебя любил. Если захочешь узнать о нем — я расскажу. Если нет — я пойму.
Я не прошу любить меня или помнить. Просто знай — ты всегда был и остаешься моим внуком. Что бы ни говорили другие.
Твоя бабушка Валя".
Запечатала конверт, написала: "Петру Сергеевичу Новикову. Вручить в день 18-летия". Отнесла к нотариусу, оплатила хранение и доставку.
— Вы уверены, что через восемь лет адрес будет актуальным? — спросил нотариус.
— Найдите его. Где бы он ни был.
Вернулась домой опустошенная, но спокойная. Сделала все, что могла. Теперь — ждать. Или не ждать. Просто жить.
Соседка позвала на день рождения внучки.
— Валентина Михайловна, приходите! Дети, торт, веселье!
— Спасибо, не могу. Нездоровится.
Не могла смотреть на чужих внуков. Слишком больно.
Вечерами сидела у окна, вязала. Научилась в старости — нужно было чем-то занять руки и голову. Вязала детские вещи, относила в церковь. Может, какому-то ребенку пригодится.
Однажды увидела во дворе мальчика — копия Петеньки в четыре года. Те же светлые волосы, тот же упрямый подбородок. Играл один, строил крепость из песка.
— Как тебя зовут? — спросила.
— Миша.
— А где мама?
— Работает. Я с бабушкой.
Из подъезда вышла женщина ее возраста.
— Миша, пойдем обедать!
Мальчик побежал к бабушке, та обняла его, поцеловала макушку. Обычная картина. Бабушка и внук. Как должно быть.
Валентина Михайловна отвернулась. На глазах выступили слезы. Глупые, бесполезные слезы по внуку, который стал чужим.
Дома достала фотографии Петеньки. Маленький, в песочнице. На руках у деда. С ней на даче — собирает клубнику. Первый день в садике.
Последнее фото — пятилетний Петенька на коленях у Степана. Уже чужой. Уже "сын".
Собрала снимки, сложила в коробку. Подписала: "Петенька. 2018-2024". Шесть лет. Всего шесть лет она была бабушкой.
Поставила коробку на антресоль. К остальному прошлому — фотографиям мужа, умершего десять лет назад, письмам Сережи из армии, его детским рисункам.
Архив несостоявшейся семьи.
Легла спать рано. Завтра понедельник, нужно к врачу. Давление скачет, сердце пошаливает. Старость.
Ночью приснился Сережа. Маленький, лет пяти.
— Мама, а почему люди умирают?
— Все умирают, сынок. Это закон жизни.
— А память? Память тоже умирает?
Проснулась в слезах. Память умирает, Сережа. Твой сын тебя не помнит. И меня забыл.
Утром пришла соседка.
— Валентина Михайловна, вы слышали? Тот мальчик, ваш внук вроде... В больнице.
Сердце ухнуло вниз.
— Что случилось?
— Аппендицит вроде. Скорая ночью приезжала.
Валентина Михайловна схватила телефон, набрала Таню. Длинные гудки.
— Алло?
— Таня, что с Петей?
— Откуда вы знаете?
— Неважно. Как он?
— Прооперировали. Все хорошо.
— Можно приехать?
— Нет.
— Таня...
— Валентина Михайловна, не начинайте. Петр в порядке. У него есть семья. Не вмешивайтесь.
Гудки.
Села на кухне. Внук в больнице, а она не может даже навестить. Чужая. Посторонний человек.
Вечером снова позвонила соседка.
— Выписали уже. Видела — отец на руках нес. Мальчик бледный такой.
Отец. Степан теперь отец.
Валентина Михайловна закрыла глаза. Хватит. Нужно отпустить. Окончательно.
Достала коробку с фотографиями Петеньки. Долго смотрела на снимки. Потом собрала их и понесла к мусоропроводу.
Стояла с коробкой в руках. Выбросить? Последнее, что осталось от внука?
Не смогла. Вернулась домой, поставила коробку обратно.
Пусть лежит. Может, когда-нибудь Петр найдет ее. После ее смерти. И узнает, что у него была бабушка, которая его любила.
Или не найдет. И это тоже будет правильно. У него есть семья. Другая. Настоящая.
А она — призрак прошлого. Бабушка, которой не было.
Дзен Премиум ❤️
Всем большое спасибо за лайки, комментарии и подписку) ❤️
Навигация по каналу Юля С.
Ещё рассказы: