Дедушка боялся помешать внуку — эта мысль не давала Светлане Ивановне покоя всю дорогу домой.
Дома Андрей с Оксаной собирались на какую-то вечеринку. Оксана примеряла платья, Андрей листал телефон.
— Как дедушка? — спросил сын, не поднимая головы.
— Нормально. Передавал привет.
— Хорошо.
И всё. Никаких вопросов, никакого интереса. Галочка поставлена — спросил про деда, можно забыть.
На Пасху Светлана Ивановна всё-таки покрасила яйца. Одна. Оксана с Андреем уехали на выходные в спа-отель — "нужно иногда отдыхать от бытовухи".
Дедушка не приехал. Позвонил, извинился — ноги болят, тяжело в транспорте. Светлана Ивановна понимала — не хочет сидеть за пустым столом, где раньше собиралась вся семья.
Через месяц позвонили из больницы. Дедушку привезла скорая — инфаркт. Светлана Ивановна бросила всё, помчалась.
— Андрей, дедушка в больнице!
— Что с ним?
— Сердце. Приезжай!
— Мам, мы сейчас не можем. У Оксаны презентация завтра.
Презентация. Красивые слайды важнее умирающего деда.
Дедушка продержался три дня. Светлана Ивановна не отходила от него. Держала за руку, разговаривала, читала газету — как он любил.
— Света, — прошептал он в последний вечер. — Скажи Андрюшке... что я не обижаюсь. Времена другие. Понимаю.
— Папа, он приедет!
— Не надо, доченька. Не надо его дёргать. У него своя жизнь.
Своя жизнь. Отдельная. Без корней, без памяти, без благодарности.
Дедушка умер ночью. Тихо, во сне. Светлана Ивановна закрыла ему глаза и только тогда заплакала. Плакала не только от горя — от обиды за старика, которого бросили те, ради кого он жил.
На похороны Андрей с Оксаной пришли. Постояли положенное время, бросили горсть земли, уехали сразу после поминок.
— Нам завтра рано вставать, — объяснила Оксана.
Светлана Ивановна разбирала дедушкины вещи. Старые фотографии, письма, награды. В ящике стола нашла конверт с надписью "Андрюшке".
Внутри — довоенная фотография прадеда в военной форме и записка дедушкиным почерком: "Внучек, это твой прадед. Погиб под Сталинградом. Мне было пять лет. Береги историю семьи. Дедушка".
Отдала конверт Андрею. Тот взял, сунул в карман.
— Потом посмотрю.
Через неделю Светлана Ивановна нашла конверт в мусорном ведре. Оксана выбросила — "зачем хранить старьё?"
Старьё. Память о человеке, который отдал жизнь за Родину. За то, чтобы у них была возможность ходить в спа-салоны и делать презентации.
— Оксана, это же память!
— Мама Света, память — в сердце, а не в жёлтых бумажках.
В сердце. В том самом, которое не пустило их на дедушкин день рождения.
После похорон жизнь вернулась в прежнее русло. Оксана с Андреем жили своей "современной" жизнью. Воскресные обеды прекратились — "неудобный формат". Семейные праздники тоже — "устаревшая традиция".
Светлана Ивановна осталась одна со своими "пережитками". Пекла куличи на Пасху — для себя. Красила яйца — чтобы помнить. Готовила дедушкины котлеты — чтобы не забыть вкус.
Однажды позвонила внучатая племянница — Машенька, дочка двоюродного брата Андрея.
— Тётя Света, можно к вам в гости? Мама рассказывала, что вы пироги печёте, как раньше бабушка.
— Конечно, милая! Приезжай!
Приехала с мужем и двумя детьми. Маленькие, шумные, любопытные.
— Тётя Света, а почему яйца красят?
— А зачем кулич печь?
— А можно мы поможем?
Весь день возились на кухне. Дети перемазались в муке, разлили краску, уронили яйцо. Смеялись, фотографировались, слушали истории.
— Тётя Света, а можно мы на следующие выходные приедем? Вы научите нас пирожки лепить?
— Конечно, приезжайте!
И приехали. И на следующие тоже. Стали приезжать каждые выходные — то пироги печь, то варенье варить, то просто чай пить и разговаривать.
— А почему Андрей не приходит? — спросила однажды Маша.
— У него другая жизнь.
— Странно. У него же такая классная мама!
Светлана Ивановна обняла девочку. Может, традиции не умирают. Просто переходят к тем, кто готов их принять.
На следующую Пасху к ней пришло человек десять — Маша с семьёй, её сестра, соседка с внуками. Красили яйца, смеялись, фотографировались. Как раньше.
Андрей позвонил вечером.
— Мам, с праздником.
— Спасибо, сынок.
— Вы там яйца красили?
— Да.
— Кто был?
— Машенька с детьми, соседи.
Пауза.
— А нас не позвали?
— Оксана же говорит, что это пережитки.
— Ну... она передумала. Говорит, детям нужны традиции.
Детям. Которых у них пока не было. Но Оксана прочитала в каком-то модном журнале, что семейные традиции — это новый тренд.
— Приходите в следующем году.
— А почему не сейчас?
— Пасха уже прошла, Андрюша.
— А, точно.
Повесил трубку. Светлана Ивановна улыбнулась. Может, и правда приедут. Через год. Когда будет модно.
А пока — у неё есть Машенька с детьми, которые искренне радуются крашеным яйцам и домашним пирогам. Которые слушают истории про прадеда и бережно хранят старые фотографии.
Традиции не умирают. Они находят тех, кому нужны.
Дзен Премиум ❤️
Всем большое спасибо за лайки, комментарии и подписку) ❤️
Навигация по каналу Юля С.
Ещё рассказы: