Рябина, осень, тихий листопад,
Лесов притихших, золотой наряд.
И сердце замирает в ранний час,
Когда туман окутывает нас.
Кружатся листья, словно мотыльки,
И шепчут ветру, тихое прости.
И в этой грусти есть своя краса,
Её благословили небеса.
Прощальный танец, легкий неземной,
Под небом серым, в дымке голубой.
А каждый лист, что падает к земле,
Несет в себе печаль о той весне.
И в каждом шорохе, и в каждом вздохе дня,
Есть отголосок лета, что, маня,
Ушел, оставив след в душе моей.
И в золоте осенних, грустных дней,
Рябины гроздья, словно огоньки.
Горят на фоне выцветшей зари.
И в этой красоте, что так хрупка,
Есть жизни вечной, мудрая строка.
