Тимур сидел в машине и проклинал все на свете.
Началось через час после приезда. Только лунки пробурили, снасти расставили, чай разлили по кружкам. Первый глоток — и живот скрутило. Не сильно, но неприятно.
— Ты чего морщишься? — спросил Петька.
— Да так, что-то живот прихватило.
— С утра плохо поел наверное.
Тимур кивнул, сделал еще глоток. Горячий чай приятно согрел изнутри. На улице минус пятнадцать, ветер. Хорошо, что палатку поставили.
Через полчаса скрутило сильнее. Встал, вышел из палатки.
— Ты куда? — крикнул Серега.
— Сейчас вернусь!
Побежал за дальние кусты. Еле успел. Потом стоял, держался за дерево. Что за черт? С утра ничего такого не ел.
Вернулся в палатку, сел на ящик. Мужики переглянулись.
— Ты бледный какой-то.
— Нормально все.
Но через двадцать минут пришлось бежать снова. И снова. И снова.
К обеду Тимур уже не рыбачил. Сидел в машине, грел печку. Каждые пятнадцать-двадцать минут выскакивал, бежал в кусты.
Мужики сначала шутили:
— Тимка, ты там гнездо себе построй!
— Может тебе ведро дать?
Потом начали беспокоиться:
— Слушай, может домой поедем? Ты совсем плохой.
— Не надо! Сейчас пройдет!
Но не проходило. Наоборот, становилось хуже. К трем часам дня Тимур уже не мог даже в палатке сидеть. Холодно на улице, а он потел как в бане.
— Все, хватит, — сказал Димон. — Поехали домой. Ты же помрешь тут.
— Да что вы как бабы! Нормально все!
Но встать не смог — ноги подкосились. Петька с Серегой под руки довели до машины.
— Что ты ел?
— Ничего особенного. Бутерброды Катькины.
— Может, колбаса несвежая?
— Да нет, нормальная вроде.
— А чай?
Тимур задумался. Чай... Точно, чай какой-то странный был. Горьковатый. Но он решил, что Катька заварку пережгла.
— Чай обычный.
Всю дорогу домой останавливались. Три раза. Мужики уже не смеялись — видели, что другу реально плохо.
Довезли до подъезда. Тимур вышел, еле на ногах держится.
— Может, скорую вызвать?
— Не надо. Сам дойду.
Поднялся на третий этаж. Каждая ступенька далась с трудом. Открыл дверь — в квартире тихо, темно. Кати нет.
Точно, она же к матери поехала. На день рождения.
Добрел до ванной, умылся холодной водой. В зеркало глянул — морда серая, глаза ввалились. Красавец.
Пошел на кухню, открыл холодильник. Есть не хотелось совсем, но пить — ужасно. Достал минералку, выпил полбутылки. Через пять минут опять побежал в туалет.
Сел за стол, голову на руки положил. И тут увидел — на столе пакетик. От чая. Поднял, прочитал. "Фиточай мочегонный. Способствует выведению лишней жидкости из организма."
Она специально. Нарочно. Подлила ему эту дрянь в термос.
Первой мыслью было — убью. Второй — а за что собственно? Он же ничего такого не делал. Ну подумаешь, пошутил пару раз про ее готовку. И про халат. И про прическу.
Стоп.
Тимур сел прямо, задумался. А ведь он каждый день так "шутит". Каждый божий день что-то критикует, сравнивает, унижает.
Когда это началось? Не помнит. Вроде незаметно как-то. Сначала правда хотел как лучше — подсказать, помочь. А потом... потом вошло в привычку.
Легче пнуть, чем похвалить. Проще указать на недостаток, чем заметить хорошее.
А Катя терпела. Молчала. Копила.
И вот — месть. Тихая, подлая, но... заслуженная?
Телефон зазвонил. Катя.
— Ты дома?
— Да.
— Как рыбалка?
В голосе ни тени волнения. Спокойно спрашивает, будто ни при чем.
— Нормально.
— Рыбы наловил?
— Немного.
— Ужинать будешь?
— Нет. Не хочется.
— Ладно. Я у мамы еще посижу.
— Сиди.
Положил трубку. Встал, пошел в спальню. Лег на кровать, смотрел в потолок.
Всю жизнь считал себя нормальным мужиком. Работает, не пьет особо, не гуляет. Домой деньги приносит. Что еще надо?
А оказывается, мало этого. Мало не бить и не изменять. Надо еще и человеком быть. Добрым. Или хотя бы не злым.
Катя вернулась в десять. Тихо прошла на кухню, включила чайник.
Тимур вышел из спальни, встал в дверях.
— Мочегонное было в чае, да?
Она обернулась. В глазах ни страха, ни стыда. Спокойно так посмотрела.
— Было.
— Зачем?
— Захотелось.
— Я мог умереть! Обезвоживание!
— Не умер же.
Отвернулась, достала кружку из шкафа. Налила себе чаю — обычного. Села за стол.
Тимур сел напротив.
— Ты это... за все сразу решила отомстить?
— Я не мстила. Просто показала, каково это — когда тебя унижают.
— Я тебя не унижал!
— Нет? А борщ "не такой"? Халат "деревенский"? Прическа "смехотворная"?
— Это же... это я так, для твоей пользы.
— Для моей пользы? Серьезно?
Катя отпила чай, посмотрела на мужа. Уставшим взглядом, потухшим.
— Знаешь, Тимур, я семь лет слушаю, какая я неправильная. Плохо готовлю, плохо выгляжу, плохо зарабатываю. Семь лет сравнений с другими женами. Семь лет унижений.
— Я не хотел...
— Не важно, что ты хотел. Важно, что делал. Каждый день. По капле. Яд такой, знаешь? Медленный. Убивает не сразу, но верно.
Тимур молчал. Хотел возразить, оправдаться, но слова не шли.
— И знаешь, что самое страшное? — продолжила Катя. — Я начала верить. Что правда плохо готовлю. Что правда некрасивая. Что правда ни на что не способна.
— Это неправда!
— Теперь неправда? А вчера была правда?
Встала, поставила кружку в раковину.
— Я спать пойду. Устала.
— Кать, подожди. Давай поговорим.
— О чем? О том, какая я неправильная жена?
— Нет! О том, что... что я дурак. Понял сегодня. Когда в кустах сидел, задницу морозил. Понял, что сам все порчу. Своими руками, своим языком.
Катя остановилась в дверях.
— И что теперь?
— Не знаю. Может... может, попробуем сначала? Я постараюсь. Правда постараюсь. Следить за языком. Не критиковать. Хвалить даже.
— Хвалить? Ты? Это надо видеть.
— Увидишь. Если дашь шанс.
Катя долго молчала. Потом кивнула.
— Один шанс. Последний. Но если снова начнешь...
— Не начну.
— Если начнешь, я уйду. Без разговоров, без выяснений. Просто соберу вещи и уйду.
— Понял.
Она ушла в спальню. Тимур остался сидеть на кухне. Думал.
Странный день получился. Утром уехал на рыбалку — нормальный мужик, глава семьи. Вернулся — писающий неудачник, который довел жену до тихого бунта.
Но может, оно и к лучшему? Может, этот стакан мочегонного чая — именно то, что было нужно? Чтобы протрезветь. Чтобы увидеть себя со стороны.
Некрасиво увидеть. Мерзко даже. Но честно.
Встал, пошел в спальню. Катя уже спала. Или делала вид. Лег рядом, осторожно обнял.
— Спасибо, — прошептал.
— За что?
— За урок. Жестокий, но нужный.
Она не ответила. Но и не отстранилась. И это уже было хорошо.
Дзен Премиум ❤️
Всем большое спасибо за лайки, комментарии и подписку) ❤️
Навигация по каналу Юля С.
Ещё рассказы: