Никогда не думал, что буду следить за собственной женой. Но жизнь — штука непредсказуемая, как поворот на горной дороге в тумане.
Всё началось с мелочей. Возвращаюсь из очередной командировки — работа у меня такая, инженер-проектировщик, полстраны объездил за последние годы. Полина встречает как обычно: поцелуй в щёку, ужин на столе, рассказы о том, как скучала. Но что-то не то... Женская интуиция, говорят, сильная штука. А мужская? Может, и есть такая. Во всяком случае, внутри что-то заскребло неприятно.
Иду в спальню — переодеться, душ принять. Наклоняюсь за упавшим носком и вижу под кроватью блеск металла. Запонка. Золотая, с гравировкой. Поднимаю, кручу в руках. Красивая вещь, дорогая. Только вот одна проблема — у меня таких никогда не было.
— Поля, откуда это?
Она заглядывает в спальню, видит у меня в руках запонку.
— Понятия не имею. Может, твоя старая?
— Я таких не носил никогда.
Пожимает плечами:
— Тогда не знаю. Может, предыдущие хозяева квартиры оставили?
Логично. Почти. Если бы мы не жили здесь уже пять лет. И если бы я не почувствовал запах на своей подушке — чужой мужской парфюм. Терпкий, дорогой. Не мой.
Сплю плохо. Ворочаюсь, прислушиваюсь к дыханию жены. Она спит спокойно, как младенец. А я считаю овец до утра и думаю о запонке.
Утром за завтраком изучаю её лицо. Полина красивая — это я знал, когда женился. Высокая, стройная, волосы каштановые до плеч, глаза зелёные. Но сейчас в этих глазах что-то новое. Или я раньше не замечал? Какая-то... удовлетворённость. Как у кота, который стянул сметану.
— Руслан, ты что-то странно на меня смотришь.
— Просто любуюсь женой.
Она смеётся, но смех звучит фальшиво. Я мысленно записываю это в блокнот подозрений.
Через неделю снова командировка. Санкт-Петербург, проект на месяц. Собираю чемодан, а голова работает как компьютер. Анализирую, сопоставляю. Запонка, парфюм, странные взгляды, телефон, который она теперь носит с собой даже в туалет.
— Скучать буду, — говорю на прощание.
— И я за тобой, родной.
Целует долго, страстно. Слишком страстно для прощального поцелуя. Будто оправдывается заранее.
В поезде достаю телефон, ищу магазины видеонаблюдения. Никогда не думал, что дойду до этого. Но мужчина имеет право знать правду о своей жене. Особенно если живёт с ней в собственной квартире.
Камеру покупаю в Питере — крошечную, современную. Размером с пуговицу. Консультант объясняет, как её замаскировать, как подключить к телефону. Технологии — великая вещь. Особенно для мужей-подозревашек.
Возвращаюсь на день раньше. Говорю Полине, что проект закончился быстрее. Она удивляется, но виду не подаёт. Помогает разложить вещи, варит борщ — мой любимый. Образцовая жена.
Устанавливаю камеру, когда она уходит в магазин. Прячу в потолочном светильнике, направляю на кровать. Сердце колотится как отбойный молоток. Никогда не думал, что стану шпионом в собственном доме.
Следующая командировка — через две недели. Новосибирск, аэропорт, самолёт. А в кармане телефон с приложением для видеонаблюдения. Словно граната с выдернутой чекой.
Первый день — ничего особенного. Полина дома, читает, смотрит сериалы. Образцовая жена ждёт мужа из командировки.
Второй день — то же самое. Начинаю думать, что параноик. Может, запонка действительно случайная находка? Может, парфюм показался?
Третий день. Сижу в гостинице, пью кофе и проверяю трансляцию. Полина дома, в халате, волосы в хвосте. Обычная картина. Переключаю внимание на документы по проекту.
Через час смотрю снова. И замираю.
На экране моя спальня. Моя кровать. Моя жена. И мужчина. Высокий, спортивный, лет тридцати. Целуются жадно, руки везде. Полина стонет — так она никогда не стонала со мной. Он срывает с неё халат, она расстёгивает его рубашку.
Телефон дрожит в руке. Или это рука дрожит? Не могу оторвать взгляд. Это как автокатастрофа — страшно, но не отвернуться.
Они на кровати. Моей кровати. Он над ней, она под ним. Движутся в ритме, который я знаю наизусть. Только это не со мной. Это с ним.
Выключаю телефон. Иду в ванную, плещу холодной водой в лицо. Смотрю на себя в зеркало. Рогоносец смотрит в ответ. Неприятное знакомство.
Звоню Полине. Трубку берёт не сразу.
— Руслан? Привет, дорогой! Как дела?
Голос спокойный, ровный. Актриса, блин.
— Нормально. Что делаешь?
— Да так, дома сижу. Книгу читаю. Скучаю по тебе.
— Какую книгу?
Пауза. Короткая, но я её слышу.
— Детектив. Не помню название.
— Интересно. Ладно, целую. Увидимся через неделю.
— Жду, любимый.
Бросаю трубку. Любимый. Как же.
Неделю не сплю. Работаю как автомат, думаю об одном. Что делать? Как поступить? Развестись тихо или устроить скандал? Простить или выгнать?
Мужская гордость говорит одно. Сердце — другое. Пять лет брака — это не шутка. Но измена — тоже не шутка.
Возвращаюсь в пятницу. Как обычно. Полина встречает с улыбкой, ужин готов. Спрашивает о командировке, рассказывает новости. Идеальная жена. Только вот я теперь знаю, что она делала в моё отсутствие.
Ужинаем молча. Она пытается завести разговор, но я односложно отвечаю. Чувствую, как она нервничает.
— Ты что-то грустный сегодня.
— Устал.
— Может, рано спать ляжем?
Смотрю на неё. Красивая, желанная. Моя жена. Но теперь я знаю, что она не только моя.
— Давай.
В постели она ласковая, нежная. Целует, обнимает. Я отвечаю автоматически, а сам думаю: вот эти руки обнимали другого. Эти губы целовали другого. Это тело... Стоп.
Встаю, иду на кухню. Курю у открытого окна. Полина приходит следом, в одной рубашке.
— Что случилось?
— Ничего.
— Русланчик, ну что произошло? Я вижу, что ты какой-то не такой.
Поворачиваюсь к ней. Смотрю в глаза. Зелёные, честные. Врут, как дышат.
— Полина, если бы ты изменила мне, ты бы сказала?
Она моргает. Один раз, два.
— Какой странный вопрос. Конечно, сказала бы. Но я никогда не изменяю.
— Никогда?
— Никогда.
Киваю. Иду спать. Она остаётся на кухне. Слышу, как она тихо плачет. Интересно, от стыда или от страха?
Утром уезжаю снова. Говорю, что срочный вызов, форс-мажор. Полина удивляется, но не возражает. Может, даже рада.
На самом деле еду к своему другу Сергею. Сидим на кухне, пьём пиво. Рассказываю всё. Он слушает, курит, качает головой.
— Надо их застать, — говорит. — На горячем.
— Зачем?
— Для собственного спокойствия. Чтобы точно знать.
Правильно говорит. Видео — это одно. А живьём — совсем другое.
Через несколько дней возвращаюсь домой из командировки. Неожиданно. Ключи поворачиваю тихо, вхожу осторожно. Из спальни доносятся звуки. Знакомые звуки. Не мои.
Дверь в спальню приоткрыта. Заглядываю. Они там. На моей кровати. Он высокий, спортивный — тот самый, с видео. Полина под ним, глаза закрыты, стонет.
— Макар, — шепчет она, — Макар, быстрее...
Макар. Теперь у предателя есть имя.
Несколько секунд стою и смотрю. Потом толкаю дверь. Она с грохотом распахивается.
— Приехал!
Полина вскрикивает, прикрывается простыней. Макар вскакивает, хватает трусы.
— Руслан! Это не то, что ты думаешь!
Хохочу. Истерически.
— Да? А что же это?
— Мы просто...
— Просто занимались любовью на моей кровати. Понятно.
Макар одевается быстро, молча. Умный парень — понимает, что лучше не встревать.
— Извини, брат, — говорит он мне. — Не знал, что ты приедешь.
— Да ладно. Знал бы — в гостинице встречались?
Он пожимает плечами, натягивает рубашку. Ту самую, которую я видел на видео.
— Макар, не уходи! — кричит Полина. — Объясни ему!
— Что объяснять? — Макар берёт пиджак. — Взрослые люди, всё понимают.
И уходит. Хлопает входной дверью. Остаёмся вдвоём.
Полина сидит на кровати, укутанная простыней. Плачет. Размазывает тушь по щекам.
— Руслан, я могу объяснить...
— Не надо.
— Выслушай меня! Это случайно получилось!
— Случайно? Три месяца случайно?
Она замирает.
— Откуда ты знаешь?
Показываю телефон с приложением. Её лицо бледнеет.
— Ты следил за мной?
— А ты изменяла мне.
— Это другое!
— Чем же?
Она встаёт, начинает ходить по комнате. Простыня волочится по полу.
— Ты постоянно в разъездах! Я одна, мне скучно, одиноко!
— Поэтому ты спишь с соседями?
— Макар не сосед! Он... он понимает меня!
— Понимает. В постели особенно хорошо понимает, да?
Она плачет громче. Я смотрю на неё и чувствую... пустоту. Ни злости, ни боли. Пустоту.
— Собирай вещи, — говорю спокойно.
— Что?
— Собирай вещи и съезжай. Квартира моя, брак закончен.
— Руслан, нет! Я исправлюсь! Забуду его!
— Поздно.
— Дай мне шанс!
— Давал. Пять лет давал. Ты выбрала Макара.
Она бросается ко мне, обнимает за ноги.
— Прости меня! Я больше никогда! Клянусь!
Отстраняю её. Осторожно, но решительно.
— Полина, всё кончено. Собирай вещи.
Она рыдает, кричит, умоляет. Я иду на кухню, завариваю чай. Через час она выходит с чемоданом. Глаза красные, лицо опухшее.
— Куда я пойду?
— К тёте Лене. Или к Макару. Решай сама.
— Руслан...
— Ключи.
Она кладёт ключи на стол. Идёт к двери.
— Я никогда тебя не прощу, — говорит.
— Взаимно.
Дверь хлопает. Остаюсь один. Тишина. Странно, но мне легче. Словно груз с плеч упал.
Иду в спальню. Срываю постельное бельё, выбрасываю в мусорное ведро. Новое постелю завтра. Сегодня буду спать на диване.
Камеру достаю из светильника. Маленькая, неприметная. Изменила мою жизнь. Кладу её в ящик стола. Пусть лежит. Напоминанием.
На следующий день звонит тётя Лена, наша соседка. Женщина добрая, но любопытная.
— Руслан, Полина у меня ночевала. Что у вас случилось?
— Развелись.
— Как развелись? Вы же счастливая пара были!
— Были.
— Но почему?
— Полина вам не рассказала?
Пауза.
— Рассказала. Но я думала, мужчины такие вещи прощают...
— Не все мужчины, тётя Лена.
— Жаль. Красивой парой были.
— Красивой. Но не честной.
Кладу трубку. Больше соседка не звонит.
Через месяц встречаю их на улице. Полину и Макара. Они идут под руку, она смеётся. Выглядит счастливой. Что ж, может, так и лучше.
Макар меня видит, кивает. Как старому знакомому. Наглец. Но я не злюсь. Даже благодарен ему. Открыл мне глаза на жену.
Полина отворачивается. Не хочет встречаться взглядом. Понимаю её. Неловко встречать бывшего мужа с новым любовником.
Иду дальше. У меня новая жизнь. Без лжи, без измен. Одинокая, но честная.
Иногда думаю: а если бы не нашёл запонку? Жил бы дальше в неведении? Может, и лучше было бы. Но нет. Правда — она как свет. Болит в глазах, но видеть позволяет.
Не думал, что буду следить за своей женой. Но пришлось. И теперь знаю: иногда камера может рассказать о человеке больше, чем годы совместной жизни.
Истина — штука болезненная. Но жить с ней проще, чем с красивой ложью.