Смотрю на фотографию и понимаю — дурак. Полный дурак. Наташа стоит между двумя загорелыми качками, ее руки обвивают их плечи, а на лице такая улыбка... Боже, я эту улыбку знаю. Знаю, что она означает.
— Лёня, ты что там делаешь? — кричит она из кухни.
— Ничего, — отвечаю, быстро закрывая страницу Леры в соцсетях.
Три дня назад проводил жену в аэропорт. Целовал в щечку, желал хорошо отдохнуть. Как же я был наивен. "Девочки хотят просто позагорать, попить вина на берегу", — говорила она, пакуя чемодан. А я, дубина, поверил.
Первый звонок пришел вечером.
— Лёнечка, мы добрались! Такая красота здесь! Сейчас пойдем в ресторанчик, тихо посидим.
Голос спокойный, размеренный. Но что-то в нем было... неправильное. Слишком правильное.
— А что делаете сейчас?
— Да ничего особенного. Загораем, читаем. Лера книжку привезла про психологию отношений.
Хм. Лера и книжки — это как я и балет. Но промолчал.
Второй звонок — на следующий день, утром.
— Лёня, привет! Мы на экскурсию едем, по историческим местам. Телефон может не ловить.
— Какие исторические места?
— Ну... местные. Там замок какой-то древний.
Древний замок на турецком побережье. Ага, конечно.
А вечером тишина. Телефон молчит. Пишу сообщение — не читает. Звоню — не отвечает. Беспокоюсь, но говорю себе: отдыхает девочка, имеет право.
Третий день — и я случайно захожу в Телеграмм. Просто так, от скуки. Смотрю истории друзей, листаю ленту. И тут вижу — Лера выложила фото три часа назад. Я даже не подписан на нее, но алгоритм подсунул.
Фотография как удар молнии. Наташа в крошечном бикини танцует на столе в каком-то клубе. Вокруг толпа парней с поднятыми руками. Лера снимает, Маша хохочет рядом. А моя жена... моя жена выглядит как будто она никогда не была замужем.
Листаю дальше — их больше. Наташа целуется с каким-то блондином у бассейна. Наташа в объятиях брюнета на пляже. Наташа пьет текилу из его пупка — черт возьми, ЧТО это за номера?
Руки трясутся, когда набираю ее номер. Длинные гудки. Наконец берет трубку.
— Лёнечка! — голос веселый, немного пьяный. — Как дела?
— Как дела? Как дела, спрашиваешь?
— А что такое? Что-то случилось?
— Наташа, я видел фотографии.
Пауза. Долгая, тяжелая пауза. Слышу, как она дышит.
— Какие фотографии?
— Не делай вид, что не понимаешь. Лера выложила все в Телеграмм.
— Лёня, это... это не то, что ты думаешь.
— А что это? Просвети меня.
— Мы просто веселимся. Расслабляемся. Ты же сам сказал — отдыхай.
— Я сказал отдыхай, а не спи с первыми встречными!
— Лёня!
— Не "Лёня" мне! Кто этот блондин? И брюнет? Вы там, блин, парочку на всех завели?
Она молчит. Потом слышу мужской голос на фоне:
— Наташа, иди сюда, начинается шоу.
— Я перезвоню, — быстро говорит она.
— Стой! Наташа!
Но она уже сбросила.
Сижу на диване, смотрю в потолок. Двенадцать лет брака. Двенадцать лет! А она там развлекается, как будто я не существую.
Телефон молчит час. Два. Три.
Наконец звонок.
— Лёня, давай поговорим спокойно.
— Спокойно? После того, что я видел?
— Слушай, я не хочу врать. Да, мы познакомились с парнями. Да, мы ходили в клубы. Но это просто отдых!
— Просто отдых — это когда ты пьешь текилу из чужого пупка?
— Ты не понимаешь! Я так устала от всего этого! От работы, от быта, от... от нашей жизни!
Вот оно. Вот она настоящая.
— От нашей жизни устала?
— Лёня, я не хотела тебя обидеть, но...
— Но?
— Но мне нужно было почувствовать себя... живой. Желанной. Когда я танцую, когда на меня смотрят, когда...
— Когда ты изменяешь мужу?
— Я не изменяю! Мы просто флиртуем!
— Наташа, ты серьезно думаешь, что я идиот? Я же вижу, как ты на него смотришь на фотографии!
— На кого?
— На этого блондина! У тебя глаза горят, как будто ты влюблена!
Снова пауза. Слышу, как она сглатывает.
— Лёня, я приеду через три дня. Мы все обсудим.
— Обсудим? Что обсудим? Как ты меня предала?
— Я никого не предавала! Я просто... я просто живу!
— За мой счет живешь! На мои деньги отдыхаешь!
— Не начинай про деньги!
— А что начинать? Про любовь? Про верность? Ты на это забила!
— Лёня, успокойся. Ты накручиваешь себя.
— Я накручиваю? Я?! Да ты там с двумя мужиками одновременно тусуешься!
— Это не так!
— Тогда как?
— Они просто... компания. Нормальные ребята. Один работает в IT, другой фотограф.
— И что, фотограф тебя снимает в неглиже?
— Лёня, хватит! Я не собираюсь оправдываться!
— Вот именно! Не собираешься! Потому что знаешь — виновата!
— Я не виновата! Я имею право на отдых!
— На отдых имеешь, а на измену — нет!
— Я не изменяю!!!
— Тогда что это? Социологические исследования?
Она сбрасывает звонок.
Я остаюсь один. В квартире тишина такая, что слышно, как тикают часы на кухне. Наташа купила их в прошлом году, сказала — "для уюта". Теперь они отсчитывают время до конца нашего брака.
Иду на кухню, завариваю кофе. Руки все еще дрожат. Открываю холодильник — там ее записка: "Лёнечка, не забывай поливать цветы. Вернусь с подарками. Люблю." Смеюсь. Горько так смеюсь.
Подарки. Интересно, что она привезет? Рогатую шапку?
Звонит телефон. Незнакомый номер.
— Алло?
— Лёня? Это Маша.
Маша — подружка Наташи. Тихая, скромная. Замужем за военным.
— Маша? Откуда у тебя мой номер?
— Лёня, мне нужно с тобой поговорить.
— О чем?
— О Наташе.
— Слушаю.
— Лёня, я не знаю, как тебе сказать... Она совсем сошла с ума. Мы с Лерой пытаемся ее остановить, но она не слушает.
— Что происходит?
— Она... она влюбилась в этого парня. В Дениса. Блондина. Говорит, что никогда не чувствовала ничего подобного.
Сердце проваливается в желудок.
— Маша, ты уверена?
— Лёня, она хочет остаться здесь. Навсегда. Говорит, что найдет работу, снимет квартиру.
— Что?!
— Она сказала, что позвонит тебе завтра и все объяснит. Но я решила предупредить заранее.
— Маша, спасибо. Спасибо, что позвонила.
— Лёня, я очень сожалею. Мы не думали, что все так обернется.
— Не ты же ее заставляла.
— Но мы поддержали эту идею с поездкой. Если бы знали...
— Все, Маша. Спасибо за честность.
Кладу трубку, сажусь на диван. Двенадцать лет. Двенадцать лет жизни. Планы, мечты, общие цели. Мы хотели детей в следующем году. Присматривали квартиру побольше. Она показывала мне фотографии детских комнат в интернете.
А теперь... теперь она влюблена в какого-то курортного альфонса.
Звонит телефон. Наташа.
— Лёня, нам нужно серьезно поговорить.
— Говори.
— Не по телефону. Я прилечу завтра.
— Одна?
— Да, одна.
— А твой фотограф?
— Лёня, пожалуйста, не надо сарказма.
— Тогда не надо лжи.
— Я не лгу. Я просто... я поняла кое-что о себе.
— И что же?
— Что я не готова к такой жизни.
— К какой жизни?
— К семейной. К стабильности. К предсказуемости.
— Наташа, тебе тридцать два года. Ты же не подросток.
— Именно поэтому. Я поняла, что упускаю время.
— Время на что?
— На то, чтобы быть собой. Настоящей собой.
— А кто ты была со мной? Ненастоящая?
— Лёня, я не хочу тебя обижать...
— Уже обидела.
— Тогда давай договоримся. Я прилечу, мы все обсудим как взрослые люди.
— Обсудим развод?
— Обсудим наше будущее.
— У нас нет будущего, Наташа.
— Не говори так.
— А как говорить? Ты же сама сказала — не готова к семейной жизни.
— Я сказала, что поняла кое-что о себе.
— И что дальше? Будешь летать к этому Денису каждый месяц?
— Откуда ты знаешь его имя?
— Неважно. Отвечай — что дальше?
— Не знаю. Может быть, мне нужно время подумать.
— Время подумать — это пауза в отношениях?
— Может быть.
— Понятно. Тогда подумай вот о чем: когда ты вернешься, вещи твои будут собраны.
— Лёня!
— Все, Наташа. Я не намерен ждать, пока ты определишься между мной и курортным романом.
— Это не курортный роман!
— А что?
— Это... это что-то большее.
— Больше, чем двенадцать лет брака?
— Лёня, ты не понимаешь...
— Понимаю. Понимаю, что ты влюбилась в первого встречного красавчика и готова бросить все ради него.
— Это не так!
— Тогда как?
— Я не знаю! Я запуталась!
— Ну вот и распутывайся. Без меня.
— Лёня, подожди...
— Нет, Наташа. Я не подожду. Я не буду запасным аэродромом, пока ты играешь в любовь с турецким красавцем.
— Он не турецкий!
— Неважно. Русский, турецкий, марсианский — мне все равно.
— Лёня, я люблю тебя.
— Странный способ любить.
— Но это правда!
— Правда то, что ты пьешь текилу из чужого пупка. Правда то, что ты хочешь остаться там навсегда. Правда то, что ты не готова к семейной жизни.
— Я не хочу терять тебя.
— Уже потеряла.
— Лёня...
— Приезжай, забирай вещи. Поговорим о разделе имущества.
— Ты серьезно?
— Более чем.
— Но я же сказала — люблю тебя!
— А я сказал — не верю.
Сбрасываю звонок. Отключаю телефон.
Иду в спальню, достаю из шкафа ее чемодан. Большой, красивый, который она купила специально для этой поездки. Начинаю складывать ее вещи. Платья, блузки, юбки. Каждая вещь — это воспоминание. Вот это платье она надевала на наш первый юбилей. В этой блузке мы пошли знакомиться с моими родителями. А в этой юбке...
Черт. Не думал, что будет так больно.
Но я принял решение. Я не буду жить с женщиной, которая может вот так легко все бросить ради курортного романа. Не буду ждать, пока она "определится". Не буду делать вид, что ничего не произошло.
Произошло. Случилось то, что случилось. Моя жена изменила мне. Не физически — пусть даже так. Она изменила мне морально. Предала наши отношения. Предала мою любовь.
А я... я отпустил ее. Сам виноват. Должен был знать, что красивая женщина на курорте — это как спичка рядом с бензином. Стоило появиться первому симпатичному мужчине — и все, конец.
Складываю последнюю вещь. Закрываю чемодан. Ставлю в прихожую.
Завтра она прилетит. Увидит чемодан. Поймет, что я не шучу. Может быть, попытается все объяснить, попросит прощения. Но я не прощу. Не могу простить.
Потому что теперь я знаю: она способна на такое. Способна все бросить ради сиюминутного увлечения. Способна лгать, глядя в глаза. Способна предать.
А я не способен жить с такой женщиной.
Сижу на диване, смотрю на часы. Они все тикают. Отсчитывают время до конца нашего брака. До начала новой жизни. Без Наташи. Без лжи. Без предательства.
Будет трудно. Будет больно. Но я справлюсь. Я должен справиться.
Потому что я мужчина. А мужчины не прощают измены. Даже если очень хочется.