Мы говорим, что устали от боли, что хотим любви и понимания. Но снова и снова возвращаемся туда, где холодно. Словно есть в этой боли что-то знакомое, почти родное. Однажды на сессии женщина сказала:
«Я знаю, что ему всё равно. Но когда он пишет, сердце замирает. Я как будто снова живу. А потом опять боль…» Её звали неважно как — таких историй много. Ему удобно: он появляется, когда хочет, и исчезает, когда надоедает. А она ждёт. Не звонит, не навязывается. Просто ждёт. Потому что в те редкие моменты, когда он рядом — мир будто приобретает цвет. Это не редкость. Это — боль, которую многие носят внутри. Снаружи мы можем быть сильными, независимыми, успешными. А внутри — просыпается девочка, которая всё ещё верит, что если она будет хорошей, то её наконец-то полюбят по-настоящему. Почему мы держимся за тех, кто ранит? Почему уходим не сразу, а медленно, с попытками «понять», «взвесить», «простить»? Почему цепляемся — даже когда ясно, что всё? Когда любовь с детства была с привкусом боли