Обычный день, ничем не примечательный. Серое небо, моросящий дождь, запах мокрого асфальта. Я стояла у окна с чашкой чая и смотрела на улицу.
Мой телефон завибрировал. Сообщение от Димы:
«Сегодня задержусь. Не жди с ужином»
И всё. Ни «прости», ни «люблю». Просто информация. Сухая, как песок в пустыне.
Я поставила чашку на подоконник. Чай качнулся, образовав маленькую волну. Тоже мне, океан в фарфоровом берегу.
Это был не первый раз, когда Дима задерживался. Даже не десятый. Наверное, сотый. Или больше. Я перестала считать примерно на тридцатом «Не жди с ужином».
— Ну и ладно — сказала я вслух, хотя в квартире никого не было. Только старый персидский кот Марсель, который в ответ приоткрыл один глаз и снова погрузился в свои кошачьи сны.
И тут случился тот самый щелчок.
Щёлк.
Внезапная ясность, словно кто-то протёр запотевшее стекло в моей голове. Я увидела всё так чётко, так очевидно, что даже рассмеялась. Господи, как я могла не замечать этого раньше?
Я достала из шкафа чемодан. Старый, потрёпанный, с облупившейся наклейкой «Рим 2017». Наша первая совместная поездка. Тогда мне казалось, что мы вместе покорим весь мир.
Забавно, как мы строим воздушные замки на песке и удивляемся, когда приходит волна.
Собирала вещи я методично. Без истерик, без слёз. Аккуратно складывала футболки, джинсы, платья. Будто играла в какую-то настольную игру с чёткими правилами. Шаг первый: сложить носки. Шаг второй: упаковать косметичку.
В голове крутилась старая песня. Что-то про свободу и новую жизнь. Как банально, подумала я. Но ведь банальности потому и становятся банальностями, что в них есть доля истины.
Когда Марсель запрыгнул на кровать и уставился на чемодан, я погладила его за ухом.
— Прости, дружище. Ты остаёшься с ним. Ты всё-таки его кот.
Марсель в ответ мяукнул так, будто всё понял.
Я достала блокнот, села за кухонный стол и начала писать. Слова ложились на бумагу легко, словно только и ждали этого момента.
«Дима, я ухожу. Я не устраиваю сцен, не закатываю истерик. Я просто ставлю точку. Точка — такой маленький знак препинания, но значит так много. Конец предложения. Конец истории.
Наша история была красивой, но теперь она закончилась. И дело даже не в твоих вечных задержках, не в равнодушных сообщениях, не в забытых датах. Дело в том, что мы перестали быть "мы". Помнишь, как мы смеялись над парочками, которые за ужином молча смотрят в свои телефоны? Теперь мы стали одной из них.
Я забираю свою одежду, свои книги, свои мечты. Всё остальное оставляю тебе. Включая счета за квартиру и пустоту в шкафу, где раньше висели мои платья.
Не ищи меня. Не звони. Начинаю с чистого листа. И знаешь? Мне не страшно. Впервые за долгое время мне по-настоящему не страшно.
P.S. Корми Марселя дважды в день и не забывай менять воду».
Я перечитала записку, сложила лист пополам и положила на стол. Рядом оставила ключи от квартиры. Маленькая металлическая точка в конце нашей истории.
Прошла неделя
— Анна! Анна, да подожди ты! — Димин голос догнал меня у выхода из метро.
Целая неделя новой жизни в квартире моей подруги Кати. Неделя без Димы, без его сообщений, без его оправданий.
И вот он, собственной персоной. Запыхавшийся, с растрёпанными волосами, в мятой рубашке. В той самой рубашке, которую я подарила ему на прошлый день рождения.
— Анна, давай поговорим. Ну хотя бы пять минут! — он схватил меня за локоть.
Толпа вокруг нас расступилась, образуя маленький остров посреди людского моря. Некоторые даже замедлили шаг, предвкушая драму. Бесплатный спектакль в декорациях городской суеты.
— О чём, Дима? — я посмотрела ему прямо в глаза. — О том, что ты не читал мои сообщения? Или о том, что ты забыл о нашей годовщине? Или, может, о том, как ты не заметил, что я покрасила волосы и сменила стиль одежды? Или о том, как...
— Я всё заметил! — перебил он меня. — Просто у меня работа, проекты, сроки...
Я рассмеялась. Невольно, искренне. Как смеются дети, когда видят что-то очевидно нелепое.
— Сроки! Боже, Дима, у тебя вся жизнь — один сплошной дедлайн. А я — просто пункт в твоём бесконечном списке дел. И, заметь, не самый приоритетный.
Дождь усилился. Капли стекали по его лицу. В другой жизни я бы протянула руку, вытерла эти капли. В другой жизни я бы, наверное, растаяла от этого его потерянного вида. Но не сейчас.
— Я изменюсь, — тихо сказал он. — Правда. Я уже начал. Я обязательно возьму отпуск. Забронировал билеты в Барселону. Помнишь, ты всегда хотела туда поехать?
Да, я хотела. Три года назад. А потом перестала чего-либо хотеть, потому что знала: Дима всё равно найдёт причину, чтобы отложить, перенести, забыть.
— Как там Марсель? — спросила я, игнорируя его слова о Барселоне.
Дима растерялся. Вопрос о коте явно не входил в его план по возвращению меня.
— Нормально... скучает по тебе. Сидит на твоей подушке.
На мгновение я почувствовала укол вины. Марсель. Мой пушистый друг, свидетель наших счастливых дней и молчаливый наблюдатель нашего постепенного отдаления друг от друга.
— Передавай ему привет, — я улыбнулась. — А мне пора. У меня встреча.
— С кем? — в его голосе промелькнула ревность.
Я подняла брови:
— А вот это уже не твоё дело, Дима. Точно так же, как твои задержки на работе перестали быть моим делом.
Я развернулась и пошла прочь. Дождь барабанил по моему зонту, создавая странную мелодию. Шаг, ещё шаг. Каждый шаг — это движение в новую жизнь.
Он не пошёл за мной. Я знала, что не пойдёт. Дима всегда был гордым. Слишком гордым. Чтобы признать поражение. Слишком гордым. Чтобы по-настоящему бороться за то, что действительно важно.
Вечером того же дня я сидела на подоконнике в квартире Кати. И смотрела на город. Огни, огни, огни. Тысячи окон, тысячи жизней, тысячи историй.
— Ну как, встретила его? — Катя протянула мне чашку горячего какао.
— Да. Представляешь, он забронировал билеты в Барселону, — я усмехнулась.
— И что ты?
— А что я? Спросила про кота и ушла.
Катя присвистнула:
— Жёстко.
— Справедливо, — поправила я её. — Знаешь, забавно... Я ведь не устраивала ему сцен, не кричала, не швыряла вещи. Просто вдруг поняла: хватит. Хватит тратить свою жизнь на человека, для которого ты — пункт в списке дел.
Телефон завибрировал. Сообщение от Димы:
«Марсель отказывается есть из своей миски. Ест только из твоей любимой тарелки. Упрямый, как ты».
Я улыбнулась и отложила телефон.
— От него? — спросила Катя.
— Да. Пишет про кота.
— Ответишь?
Я покачала головой:
— Нет. Знаешь, в каждой истории важно не только уметь начать, но и уметь закончить. Я наконец научилась ставить точки.
За окном мерцал ночной город. Где-то там, среди тысяч огней, был огонёк нашей с Димой квартиры. Нет, уже не нашей. Просто Диминой.
А я сидела здесь, на подоконнике, с чашкой какао в руках, и впервые за долгое время чувствовала себя по-настоящему живой.
Щёлк.
Как будто кто-то включил свет.
Через месяц я нашла новую квартиру. Маленькую, но уютную. С большим окном и видом на парк. По утрам я просыпалась от солнечного света, а не от звука Диминого будильника.
Звонки от него всё ещё приходили. Сначала каждый день. Потом раз в неделю. Я не отвечала. Не из гордости или обиды. Просто потому, что больше не было о чём говорить.
В один из вечеров, когда я разбирала коробки с вещами (всё никак не могла найти время, чтобы распаковаться полностью), в дверь позвонили.
Я открыла и застыла на месте. На пороге стоял Дима. С переноской для животных.
— Привет, — сказал он тихо. — Узнал твой адрес у Кати. Я не буду навязываться, просто... Марсель. Он скучает. И я подумал... может, он будет счастливее с тобой?
Из переноски донеслось знакомое мяуканье.
Я молча взяла переноску. Наши пальцы на мгновение соприкоснулись, и я почувствовала странное покалывание. Не любовь. Уже нет. Просто эхо того, что когда-то было.
— Спасибо, — сказала я. — Это... правильное решение.
Дима кивнул:
— Я многое понял за это время, Анна. И многое переосмыслил.
— Я рада за тебя.
Мы стояли в дверном проёме. Разделённые невидимой стеной прошлого. Он смотрел на меня так. Будто хотел запомнить каждую черточку. А я просто хотела закрыть дверь. И выпустить Марселя из переноски.
— Что ж, удачи тебе, — наконец произнёс Дима и сделал шаг назад.
— И тебе, — я начала закрывать дверь, но остановилась. — Дима?
— Да?
— Поезжай в Барселону. Сам. Она того стоит.
Он улыбнулся. По-настоящему, без притворства:
— Так и сделаю.
Я закрыла дверь, открыла переноску, и Марсель сразу же выскочил наружу. Огляделся, обнюхал новое пространство и запрыгнул на подоконник — своё любимое место в любом доме.
— Ну что, друг, будем обживаться? — я почесала его за ухом.
Марсель в ответ мурлыкнул и прикрыл глаза от удовольствия.
А я подумала: вот оно, моё новое начало. Без драмы, без надрыва. Просто новая глава после хорошо поставленной точки.
Иногда нужно просто отпустить. Не из-за гордости, не из-за обиды. А потому, что некоторые истории действительно заканчиваются. И это нормально.
Я достала блокнот и написала большими буквами: «НОВАЯ ГЛАВА». Улыбнулась своим мыслям и подмигнула Марселю:
— Что скажешь, начнём?
Солнце садилось за горизонт. Марсель устроился у меня на коленях. И я впервые за долгое время почувствовала… Что нахожусь именно там, где должна быть.
Не все истории заканчиваются хеппи-эндом в традиционном понимании. Иногда счастливый конец — это просто новое начало. И точка, поставленная вовремя. Может стать самым важным знаком препинания в твоей жизни.
Рекомендую:
Подписывайтесь, чтобы не пропустить следующие публикации.
Пишите комментарии 👇, ставьте лайки 👍