— Сынок, твоя жена не должна знать о нашем разговоре, — Владимир Афанасьевич протянул конверт через стол.
Игорь замер с бутылкой пива в руке. Они сидели на даче, в старой беседке, которую построили вместе пятнадцать лет назад. Наталья осталась в городе — готовилась к презентации.
— Пап, что это?
— Возьми. Потом посмотришь.
Конверт был плотный, белый. Обычный почтовый конверт. Игорь взял его двумя пальцами, словно тот мог обжечь.
— Это что, деньги? Я же говорил, нам не надо...
— Не деньги, — Владимир Афанасьевич отвернулся к грядкам. — Там... документы. И фотография.
В животе у Игоря что-то оборвалось. Он знал этот тон отца — так он говорил, когда сообщал о чём-то важном. Так говорил, когда мама попала в больницу. Когда пришлось продать дедовский дом.
— Пап, ты меня пугаешь.
— Открой дома. Один. И подумай, что делать.
Три дня Игорь носил конверт во внутреннем кармане пиджака. Доставал, вертел в руках, убирал обратно. Наталья ничего не замечала — она готовилась к важной презентации, засиживалась допоздна с ноутбуком.
— Ты какой-то странный, — сказала она в среду за ужином. — Случилось что-то?
— Нет. Устал просто.
Она посмотрела внимательно, но не стала расспрашивать. За пятнадцать лет брака они научились чувствовать границы друг друга.
В четверг Игорь открыл конверт.
Внутри была фотография — чёрно-белая, старая. Молодая женщина с ребёнком на руках. Женщина улыбалась. И справка из роддома. Город Новосибирск, 1979 год.
Игорь перечитал справку трижды. Имя матери — Валентина Сергеевна Крылова. Имя отца — Владимир Афанасьевич Петров.
Его отец.
Внизу приписка карандашом: «Твоя сестра. Старшая».
Игорь сел на пол прямо в прихожей. В голове была пустота. Потом — шум, как от сломанного телевизора.
Сестра. У него есть сестра. Старшая. Которой... он посчитал быстро — сорок пять лет.
Вечером Наталья нашла его на балконе. Он курил — впервые за десять лет.
— Игорь? Что происходит?
Он затушил сигарету. Посмотрел на жену — на её встревоженное лицо, на руки, которые теребили край домашней кофты.
— Всё нормально. Правда.
— Не ври мне.
Но он не мог рассказать. Не сейчас. Не когда сам ещё не понимал, что делать с этим знанием.
В субботу он поехал к отцу. Владимир Афанасьевич копался в теплице — подвязывал помидоры.
— Посмотрел? — спросил, не оборачиваясь.
— Посмотрел.
— И что думаешь?
Игорь сел на перевёрнутое ведро. Отец выглядел старым. Когда он успел так постареть?
— Мама знала?
— Нет. И не должна была. Это было до неё. Я был молодой, глупый. Валентина... она уехала, ничего не сказав. Я узнал только год назад. Она... её больше нет. А дочь — жива. Живёт в Новосибирске. Зовут Ольга.
— И ты год молчал?
— А что я должен был сказать? Разрушить всё? Твоя мать... она бы не пережила. И Наташа твоя — хорошая женщина. Зачем ей это?
Игорь молчал. В теплице пахло землёй и зелёными помидорами. Как в детстве.
— Она знает обо мне? Эта... Ольга?
— Не знаю. Валентина могла ей не говорить. Или сказать, что я... что меня нет.
— Ты хочешь, чтобы я её нашёл?
Владимир Афанасьевич наконец повернулся. Глаза у него были красные — то ли от солнца, то ли от чего-то ещё.
— Я хочу, чтобы ты знал. А дальше — твоё решение. Только Наташе не говори. Пожалуйста.
Прошёл год. Игорь так и не рассказал жене. Конверт лежал в сейфе на работе, между договорами и печатями. Иногда он доставал фотографию, смотрел на женщину с ребёнком. Искал сходство. Находил — в повороте головы, в улыбке.
Гуглил «Ольга Крылова Новосибирск». Находил десятки профилей в соцсетях. Смотрел фотографии незнакомых женщин, гадая — которая из них?
— Ты стал каким-то закрытым, — сказала Наталья как-то вечером. — Раньше ты больше рассказывал. Делился.
— О чём?
— Обо всём. О работе, о планах. О том, что тебя волнует.
Он обнял её. Она пахла домом — шампунем с ромашкой и ванильным кремом для рук.
— Прости. Правда, всё хорошо.
Но было не хорошо. Молчание разъедало изнутри, как ржавчина. Он стал хуже спать. Срывался на подчинённых. Однажды Наталья застала его за разглядыванием фотографии.
— Кто это?
— Старое фото. Нашёл у отца.
Она взяла снимок, всмотрелась.
— Красивая женщина. Родственница?
— Не знаю. Может быть.
Наталья странно на него посмотрела, но промолчала.
Ещё через год Владимир Афанасьевич слёг с сердцем. Игорь дежурил в больнице, и однажды ночью отец сказал:
— Если что со мной... ты уж реши там. Насчёт Ольги. Может, и правильно будет — узнать.
— Пап, не говори так.
— Я не о плохом. Просто... время идёт. Мне шестьдесят семь. Ей — сорок семь. Вдруг у меня внуки есть? Вдруг ты не один?
Игорь сжал его руку — сухую, с выступающими венами.
— Хорошо, пап. Я подумаю.
Владимир Афанасьевич выписался через две недели. А через месяц Игорь купил билет в Новосибирск. Сказал Наталье, что командировка.
— В выходные? — удивилась она.
— Срочный проект. Вернусь в понедельник.
Она кивнула. Но в её глазах было сомнение. Или ему показалось?
В самолёте Игорь думал: что он скажет, если найдёт её? «Здравствуйте, я ваш брат»? Абсурд. А если она не захочет знать? Если у неё своя жизнь, своя семья?
В Новосибирске он снял номер в гостинице. Достал фотографию. Посмотрел на женщину с ребёнком.
— Простите меня, — сказал он фотографии. — Но я должен знать.
Утром позвонила Наталья.
— Как командировка?
— Нормально. Работаю.
— Игорь... — она помолчала. — Когда вернёшься, нам надо поговорить.
— О чём?
— Обо всём. О том, что ты от меня скрываешь. Я не дура, знаешь ли.
Он закрыл глаза. Конечно, она не дура. Она умная, чуткая женщина, которая знает его как облупленного.
— Хорошо. Поговорим.
Положив трубку, Игорь достал конверт. Посмотрел на адрес, который нашёл через знакомого в полиции. Улица Гоголя, дом 15, квартира 7.
Можно вернуться. Сказать Наталье правду. Или придумать что-то. Забыть про сестру, которая может и не знать о его существовании.
Или пойти. Позвонить в дверь. И изменить всё.
Игорь встал, надел куртку. Сунул фотографию в карман.
— Сынок, твоя жена не должна знать о нашем разговоре, — вспомнились слова отца.
Но разве можно строить жизнь на недомолвках? Разве можно любить, скрывая часть себя?
Он вышел из гостиницы. Город был чужой, холодный. Где-то здесь жила его сестра. Женщина, которая могла бы быть частью его жизни. Или не могла.
Игорь достал телефон. Набрал номер жены.
— Наташ? Это я. Мне нужно тебе кое-что рассказать...
🎀Подписывайтесь на канал💕