Так получается, что добрую половину историй этим летом я написала, сидя за столиком в одном замечательном кафе, где есть игровая. Пока девушка-аниматор мужественно регулирует броуновское движение, состоящее из тяжёлых и не очень атомов и молекул возрастом от трёх до десяти лет, не давая им устроить не то, что ядерный взрыв, но даже полураспад площадки, я могу быстренько тыкать пальцем в экран, набирая эти строки. О чём писать, когда тем нет? Дети, котики и срачЪ.
Напишу о котиках и детях. СрачЪ подтянется сам.
История первая. Про чёрных котят
Есть у нас в городе место, которое в народе называют "птичьим рынком". Там продают типа породистых котят и щенков и одновременно раздают "в добрые руки" мохнатых простачков дворянского происхождения.
У добрых тётенек часто висят таблички "Принимаю котят/щенков". И им приносят. Но ведь пристраиваются не все. Какая судьба ждёт тех, кто вышел из возраста миленького пушистика?
Вспоминаю ещё одну историю из серии моих аптечных баек.
Той весной мы ждали санстанцию. В честь этого грядущего события наши "дневные" (так мы называли между собой тех, кто работал в дневные смены, был официально трудоустроен и являлся лицом аптеки) были особо озабочены чистотой и порядком. А поскольку чистота была задачей "ночных" (тех, кто работал в ночные смены безо всякого официального трудоустройства), то в целом картина выглядела как сказка про Золушку, где было соответственно две мачехи и две Золушки. Справедливости ради надо сказать, что горох от чечевицы нас никто сортировать не заставлял, но пыль и всё, что могло на неё походить выискивалась в таких закоулках, куда нормальному человеку и в голову не придёт заглянуть.
Так Люба, будучи хорошего модельного роста (и внешности), как-то вечером дала мне распоряжение хорошенько протереть верх стеклянного стеллажа в комнате, где хранились травы.
- У тебя опять под ромашкой труха, - озабоченно сказала она для начала.
- Под ней труха появляется через час после уборки. Коробки негерметичные, одну с полки взял, и уже след остался. - Самой дешёвой и популярной была рассыпная ромашка в коробках, которые действительно теряли часть содержимого в режиме нонстоп.
- Ладно, это полбеды. А вот на стеллаже у стены пыль. Вытри.
- Где?
- На стеклянном стеллаже. Там в дальней части пыль.
- Я туда не достаю со стула.
- Ничего не знаю Наташа ещё ниже тебя. И уже пожилой человек. Не говоря уже о весе. (Второй "ночной" была медсестра на пенсии, пухленькая как булочка. И ростом не выше пончика).
Ночью я попробовала снова дотянуться до дальней части стеллажа с табурета, потом рискнула поставить на стул табурет. Едва не убилacь нaфиг. После чего включила мозг, обвернула тряпкой линейку и кое-как смогла выполнить поставленную задачу, костеря про себя Любу: "Раз уж нащупала там пыль, могла бы и сама вытереть!". Нет, конечно. Разделение труда у нас было строгим.
Но следующим вечером меня ждала головоломка посложнее.
- Не пускай котят, - озабоченно сказала "дневная". - Я знаю, что Наташа разрешала зимой ночевать в аптеке коту. Это недопустимо. Шерсть может остаться. И вонь, если наделает.
- Да ну? - Отчасти фальшиво удивилась я. Фальшиво от того, что я знала того кота. Он каждый вечер всю зиму приходил под двери аптеки и молча сидел на пороге. Я впускала его внутрь, он прижимался к батарее и грелся там до полуночи, когда я выставляла его наружу, оставив на пороге в качестве утешительного приза немного корма. А удивилась потому, что не знала, что Наташа разрешала ему оставаться на всю ночь. - Каких котят?
- Чёрных. Их двадцать четыре. Может меньше, может больше, трудно сосчитать, я всё время сбивалась. Они так и кишат.
Я грешным делом подумала было, что с напарницей приключился приступ бреда. Что не удивительно, потому что май выдался на редкость жарким, а все окна в аптеке и дверь были почему-то закрыты (обычно в жару мы всё держали нараспашку, чтоб хоть какой-то сквозняк продувал помещение, ибо кондиционера не было).
- Давай окна открою, - предложила я, пока она считала дневную выручку.
- Нет! - Люба буквально взвизгула в ответ, - они и в окна забирались. Чёрные! Блохастые! Ещё нагадят где-то за шкафом...
"Точно, перегрелась," - подумала я. Но тут за окном мелькнула чёрная мордочка. Я сморгнула и выглянула наружу. С подоконника вниз десантировал чёрный котёнок и тут же шмыгнул в подвальное окошко.
"Не совсем бред. Уже хорошо".
Когда Люба ушла, я, конечно же, открыла окна. И вскоре услышала мяуканье из второй комнаты.
Это был чёрный котёнок, довольно крупный, месяца два возрастом. Схватить его за шкирку было не трудно. Он совершенно не боялся рук. После я свесила руку из окна настолько низко, насколько позволяла решётка и отправила его на землю. Через полчаса снова послышалось мяуканье.
И чёрный котёнок снова отправился на улицу.
"Что-то он потяжелел, или мне кажется..."
Через минут пятнадцать я спускала из окна чёрного котёнка.
"И как я у тебя белое пятнышко на груди не заметила?"
Потом ещё один десантник отправился восвояси...
"Стоп, а почему у него глазик закисший, вроде же чистые глазки были"...
И так в течение всей ночи я сонно выбрасывала чёрного котёнка с частотой примерно один раз в полчаса.
А утром я решила выбросить мусор пораньше. Обычно ящик с пустыми , целлофаном и прочими остатками коробочек и упаковок выносился "ночными" после смены. Но в тот раз надо было куда-то спешить, и я решила сделать это пораньше, часов шесть утра. До помойки было метров пятьдесят, если идти быстро, то обернёшься туда-назад за минуту-другую.
Возвращаясь обратно я увидела на пороге четырёх чёрных котят.
"Ага, так это всё-таки банда. Так, братва, идите, погуляйте. Не до вас сейчас."
В следующую мою смену легче не стало. Котята обнаглели и заскакивали прямо в двери, ужом ввинчиваясь между ног посетителей. Это не говоря о ДРГ, которые продолжали штурмовать вторую комнату, стоило только открыть окно. (Москитных сеток тоже не было. Хозяин экономил на всём, что только можно было сэкономить).
Жили чёрные беспризорники, судя по всему, в подвале. Столовались у нас под окнами. Местные сердобольные старушки решили поставить мисочки прямо возле подвального окошка, которое по закону всемирной подлости, находилось прямо рядом с нашим порогом, и регулярно приносили сюда объедки.
Дневные тихо негодовали, ибо ряд мисочек с размоченным хлебными корками, рыбьими хребтами и засохшей кашей - это явно не то, что хочется увидеть тётям из санстанции у входа в аптеку.
- Да откуда они все взялись! - В сердцах воскликнула я, когда моя сменщица, входя в аптеку, споткнулась об очередного котёнка и чуть не упала.
- Я тоже спрашивала. Знаешь, что мне рассказали?
- Что?
- В доме номер N живёт женщина, которая принимает котят, а потом продаёт и раздаёт из на рынке. Ей этой весной натащили много чёрных. А их хуже всего берут. Многие боятся заводить чёрных кошек из-за суеверия. Ну, вот и накопились, подросли... Бо́льшеньких вообще плохо берут. И она не нашла ничего лучше, чем избавиться от лишних.
- Просто выкинула, выходит?
- Ну, да.
- А почему именно возле нас?
- Да Бог его знает...
Котята осаждали нас ещё пару недель. Потом исчезли. Говорили, что какой-то мужчина подманил их на еду, покидал в мешок и куда-то увёз...
Сколько котят было на самом деле, мы так и не смогли посчитать. Однозначно больше десятка. Я насчитала примерно двенадцать, Наташа говорила, что их пятнадцать, а то и больше. Люба настаивала на двадцати четырёх. И она же утверждала, что часть всё-таки разобрали. В памяти они так и остались как "двадцать четыре" или "банда чёрных".
.....И ведь люди, которые той женщине относили своих котят, наверное верили, что всем достанется по паре добрых рук, а не сырой подвал и объедки. А итогом вообще стал мешок и в лучшем случае другая помойка, подальше отсюда. О том, что до речки от нашей аптеки было пешком всего полчаса, машиной ещё быстрее, мне думать не хочется...
История вторая. О патриотическом воспитании молодёжи.
Сижу я, значит, за столиком. Строчу публикацию для Дзена. Сын мой в это время в игровой нашёл детскую кухню. Он любит со мной готовить, непременно участвует практически во всём, поэтому маленькая плита и набор посуды его восхитили. Но не так, как я думала...
Не знаю, кто и зачем купил набор металлических кастрюлек и поварёшекв игровую. Подозреваю, что делалось это из соображений долговечности и неубиваемости, но...
Металлическая сковородка так замечательно гремит, если постучать по ней металлической лопаткой.
Мой сын, не долго думая, стал бегать кругами, стучать лопаткой по сковородке и громко кричать:
- ААААА! Победа! АААА! По-бе-да!
Пока мы с аниматором удивлённо таращились на него, девочка постарше, которая тоже играла с кухней, схватила две крышечки от кастрюлек, и стала стучать ими, как медными тарелками. При этом не менее громко, чем мой стала кричать:
- Русские не сдаются!!! Русские не сдаются!!!
Не прошло и минуты, как к ним присоединился мальчик, который ухватил кастрюльку, начал колотить в неё поварёшечкой (тоже металлической) и выкрикивать:
- Мы русские! Мы не сдаёмся! Мы не сдаёмся! Мы русские.
Вы себе представляете троих детей, которые колотят металлом по металлу и громко вопят:
- ААААА! По-бе-да!
- Русские не сдаются!!!
- Мы русские! Мы победим! Мы не сдаёмся!
Так-то оно ничего. Но ведь громко же! Пришлось отбирать инструменты. Просто голосить без ударной секции оказалось не так интересно, и они угомонились.
Самое интересное, что мой сын явно кого-то копировал, когда бегал и кричал, стуча в сковородку.
- Мне кажется, я знаю, что они делали с бабушкой сегодня, - сказала я.
- Да, наверное, кино про войну смотрели, - предположила аниматор.
- Возможно. Но я не помню похожих сцен...
- Я тоже не помню, но, может что-то из новых?
В любом случае, что бы кто-то не говорил, презрительно оттопыривая губу про пропаганду, заси...е мозгов и прочее, национальное самосознание зарождается параллельно с собственно самосознанием. И дети очень хорошо воспринимают и запоминают короткие ёмкие фразы-лозунги или ритмичную стихотворную речь.
"С чего начинается Родина..." Помните, как там дальше? Я помню. У меня в первом классе были ещё советские учебники.
Об этом можно почитать здесь:
Морали в этой истории нет никакой. Прошу только отметить, почтенная публика, что патриотическое воспитание молодёжи дошкольного возраста в рамках отдельно взятого заведения общепита прошло успешно.
P.S. Кстати, Матусовский - луганчанин. Да-да. Человек, воспевший подмосковные вечера родился здесь, у нас. Недаром говорят, что Донбасс - это сердце России.
Следующая история:
Р.Р.S. Эх, я бы хотела, конечно, чтобы в Дзене писалось исключительно так:
Но выходит, к сожалению, в основном так:
Потому и так редко...
Предыдущая история: