Вчера под утро первый раз резко упала температура: в 5 утра было +16, а чуть меньше, чем через час +9.
А сегодня, будто подтверждая, что я не ошиблась, на страничку книги, медленно кружась, с берёзы стетел первый жёлтый листок. Осень.
По-прежнему щедро цветут розы. И кажется, что до осени ещё далеко.
Но флоксы уже наполняют сад горьковато-щемящим ароматом и не дают забыть, что осень уже на пороге.
Ещё будут тёплые и солнечные деньки. Но уже неуловимо поменялся свет. Из зеленовато-голубого, радостно-весеннего, он незаметно поменялся на нежно-золотистый. С оттенком грусти.
Еще не осень — так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой —
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя...
Ю. ЛЕВИТАНСКИЙ Как показать осень 1970г.
День становится короче, а тени - длиннее. Солнце не обжигает. Оно, словно добрая бабушка, гладит уставшую природу ласковой, но уже бессильной рукой.
Август. Преддверие осени года. Грустное начало конца.
Ещё немного, и золотым водопадом потечёт лист с деревьев. Осыпятся с цветов лепестки. И, сжимая сердце тоской, заструится с неба прощальный журавлиный клик.
Совсем скоро низкие осенние тучи наперегонки понесутся к горизонту, стирая небесную лазурь.
Зарядят нудные косые дожди и жёлтый лист, который рвался в небо, окажется в луже, обманутый коварным отражением.
Август и ноябрь - два самых нелюбимых мной месяца. Конец лета и конец года.
В эти месяцы особенно остро чувствуется грядущее ненастье. И сильнее хочется в края вечного лета. Туда, где не бывает холодов, слякоти и вьюг, нет гололедицы и пронзительных ветров.
Туда, где круглый год высокое синее небо и яркое солнце. Туда, где люди так же радуются случайному снегу, как мы - нашему короткому и изменчивому северному лету.
Август - время, когда садовые дела подходят к концу, и всё больше свободного времени. Можно посидеть на порожке, провожая ещё один уходящий летний денёк.
И если ноябрь, умирая, приближает утро года, то август... Нет, август обречён. Ему нечего нам предложить.
Почему-то именно в августе я начинаю хотеть новогодних мандаринов. И... нет, не самого Нового года, а той бесполезной, но кипучей предпраздничной суеты, которая так хорошо скрашивает тоскливое ожидание.
Ожидание новой весны. В декабре солнце повернётся на лето.
А значит, для нас, для садоводов, наступит наш "секретный новый год", когда можно будет из глубины шкафа достать заветную коробочку с семенами, и начать раскладывать чудесные, замечательные пасьянсы.
Пасьянсы новой весны!
