Подборка стихов от Святослава Михни из рубрики #стих_дня. Регулярно можно читать ВКонтакте «В твердом переплете».
АЛЕКСАНДР КОЧЕТКОВ
(12 мая 1900 - 1 мая 1953)
БАЛЛАДА О ПРОКУРЕННОМ ВАГОНЕ
- Как больно, милая, как странно,
Сроднясь в земле, сплетясь ветвями, -
Как больно, милая, как странно
Раздваиваться под пилой.
Не зарастет на сердце рана,
Прольется чистыми слезами,
Не зарастет на сердце рана -
Прольется пламенной смолой.
- Пока жива, с тобой я буду -
Душа и кровь нераздвоимы,
Пока жива, с тобой я буду -
Любовь и смерть всегда вдвоем.
Ты понесешь с собой повсюду,
Ты понесешь с собой, любимый,
Ты понесешь с собой повсюду
Родную землю, милый дом.
- Но если мне укрыться нечем
От жалости неисцелимой,
Но если мне укрыться нечем
От холода и темноты?
- За расставаньем будет встреча,
Не забывай меня, любимый,
За расставаньем будет встреча,
Вернемся оба - я и ты.
- Но если я безвестно кану -
Короткий свет луча дневного,
Но если я безвестно кану
За звездный пояс, в млечный дым?
- Я за тебя молиться стану,
Чтоб не забыл пути земного,
Я за тебя молиться стану,
Чтоб ты вернулся невредим.
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он стал бездомным и смиренным,
Трясясь в прокуренном вагоне,
Он полуплакал, полуспал,
Когда состав на скользком склоне
Вдруг изогнулся страшным креном,
Когда состав на скользком склоне
От рельс колеса оторвал.
Нечеловеческая сила,
В одной давильне всех калеча,
Нечеловеческая сила
Земное сбросила с земли.
И никого не защитила
Вдали обещанная встреча,
И никого не защитила
Рука, зовущая вдали.
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них,
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!
НИКОЛАЙ ЗАБОЛОЦКИЙ
Снежный человек
Говорят, что в Гималаях где-то,
Выше храмов и монастырей,
Он живёт, неведомый для света,
Первобытный выкормыш зверей.
Безмятежный, белый и косматый,
Он порой спускается с высот,
И танцует, словно бесноватый,
И в снежки играет у ворот.
Но когда буддийские монахи
Со стены завоют на трубе,
Он бежит в смятении и страхе
В горное убежище к себе.
Если эти россказни — не бредни,
Значит, в наш всеведающий век
Существует всё-таки последний
Полузверь и получеловек.
Ум его, как видно, не обширен,
И приют заоблачный суров,
И ни школ, ни пагод, ни кумирен
Не имеет этот зверолов.
В горные упрятан катакомбы,
Он и знать не знает, что под ним
Громоздятся атомные бомбы,
Верные хозяевам своим.
Никогда их тайны не откроет
Гималайский этот троглодит,
Даже если, словно астероид,
Весь пылая, в бездну полетит.
Но пока над свежими следами
Ламы причитают и поют,
И пока, расставленные в храме,
Барабаны бешеные бьют,
И пока тысячелетний Будда
Ворожит над собственным пупом,
Он себя сравнительно не худо
Чувствует в убежище своём.
Там, наверно, горного оленя
Он свежует около ключа
И из слов одни местоименья
Произносит, громко хохоча.
АЛЕКСЕЙ ЦВЕТКОВ
про кота
мы сбились вокруг полевого котла
его опрокинутой бездны
где чёрное небо сгорело дотла
и звёзды ему неизвестны
нам было вдомёк что отныне одни
что порознь дороги опасны
и если горели на трассе огни
то слабо и скоро погасли
и каждый задумавшись кто он такой
себе наважденьем казался
в попытке проверки трусливой рукой
обугленной ночи касался
один размечтался что видел кота
хвостатую выдумку божью
но будучи спрошенным где и когда
заплакал над собственной ложью
мы спели бы вместе но все голоса
снесло изнурительным кашлем
такая случилась у нас полоса
ни слова ни голоса в каждом
и кто-то напомнил в припадке стыда
соседям по угольной луже
что так оно с нами случалось всегда
и впредь повторится не хуже
сначала в потёмках дурак о своём
коте заведёт ахинею
а после мы общую песню споём
и снова не справимся с нею
2012
АЛЕКСАНДР ГОРОДНИЦКИЙ
Моя любезная Карелия,
Пора мальчишеской весны!
Там пахнут жёлтою капелью
Смолистые лесные сны.
Там звуки чаячьего крика
Над набегающей водой,
На солнцепеке земляника,
Отец вихрастый, молодой.
Я по следам своим дошкольным
Иду прибрежною травой.
Мне прикасаться к ним не больно,
Как будто к ткани неживой.
Нам детства прописные истины
Опять становятся нужны.
Как обновленье - наши лысины,
Как пробужденье - наши сны.
Ночной скворец зовет подругу,
Стрижи торопятся домой,
И мы всю жизнь идём по кругу,--
Лишь кажется, что по прямой.
ЛАРИСА МИЛЛЕР
Да разве жизнь бывает косной?
Она летит по тропке росной,
Незримым крылышком шуршит,
И каждый миг её прошит
Тончайшей нитью светоносной.
Да разве может устареть
День, удлинившийся на треть,
И непочатый лист бумаги,
И бытованье в полушаге
От рифмы «петь-благоговеть»?
ГЕОРГИЙ ЧЕРНОБРОВКИН
Растущий день невыносимо ярок,
и горизонта тянется порез.
В кругу теней и в полукружьях арок
сосновых дремлет безмятежный лес.
Всё лета ждёт. И так всё мимолётно,
что кажется придуманным тобой.
В молчании подрагивает вётла
ветвями над спокойною рекой.
Распахнут мир для солнечного ветра,
и над обрывом в промельке крутом
линует стриж, соперник геометра,
прозрачный воздух угольным крылом.
ЕВГЕНИЙ АГРАНОВИЧ
Я в весеннем лесу пил березовый сок,
С ненаглядной певуньей в стогу ночевал,
Что имел не сберег, что любил — потерял.
Был я смел и удачлив, но счастья не знал.
И носило меня, как осенний листок.
Я менял имена, я менял города.
Надышался я пылью заморских дорог,
Где не пахнут цветы, не светила луна.
И окурки я за борт бросал в океан,
Проклинал красоту островов и морей
И бразильских болот малярийный туман,
И вино кабаков, и тоску лагерей.
Зачеркнуть бы всю жизнь да с начала начать,
Полететь к ненаглядной певунье своей.
Да вот только узнает ли родина-мать
Одного из пропащих своих сыновей?
Я в весеннем лесу пил березовый сок,
С ненаглядной певуньей в стогу ночевал,
Что имел не сберег, что любил — потерял.
Был я смел и удачлив, но счастья не знал.
ЛЕОНИД ГУБАНОВ
Что ангел мой родной мне пишет?
Что Бог к моим страданьям шьет?
Я чувствую тебя все ближе,
холодной грусти переплет.
От этой истины, ручаюсь,
с людскою ложью водку пью.
На славу царскую венчаюсь
и славы царской не люблю.
А забинтованной женою
идет Россия по холмам
церквей, засыпанных золою,
где кости с кровью пополам.
Мое чело чеканит стужа.
Мое перо таскает враг.
Я навожу приятный ужас
лишь стопкою своих бумаг.
Вас ждет Антихрист, ждет Антихрист
и чавкающим стадом - ад.
Я умоляю вас - окститесь,
очнитесь, и сестра, и брат!
Кто может здесь еще молиться -
пусть молится. Иначе - плен.
И от зари и до зарницы
вы не подниметесь с колен.
И зверь иконой будет вашей
по всей земле, по всей земле.
И будут гарцевать по пашням
немые всадники во мгле.
И вашим мясом, вашим мясом
откормят трехголовых псов,
и кровью вашей, словно квасом
зальют тюремный ваш засов.
Глаза мои бы не глядели
на вашу землю в эти дни...
Но вот мы с ангелом летели
и плакали, что мы - одни!
БОРИС СЛУЦКИЙ
Какие бы общественные сдвиги
ни двигались, а их — не сосчитать,
библиотеки выдавали книги,
читальни их давали почитать.
Просили на дом, записи вели
на очередь.
Когда? Через неделю.
И в общих залах допоздна сидели
во всех углах моей родной земли.
Пока библиотечный институт
работает,
на полки книги ставят,
нас никакие бомбы не сметут,
нас никакие орды не раздавят.
АРКАДИЙ КУТИЛОВ
Вот я умру, и вдруг оно заплачет,
шальное племя пьяниц и бродяг..
...Я был попом, - а это что-то значит!
Я был комсоргом - тоже не пустяк!
Я был мастак с багром носиться в дыме.
Я с топором вгрызался в синий бор.
Я был рыбак, и где-то на Витиме
мой царь-таймень не пойман до сих пор.
Я был художник фирмы "Тети-мети".
Я под Смоленском пас чужих коров.
Я был корреспондентом в райгазете
и свёл в могилу двух редакторов.
Учил детей и им читал по книжке,
как стать вождём, диктатором Земли..
И через год чудесные мальчишки
мою квартиру весело сожгли!
Я был завклубом в маленьком посёлке.
Поставил драму "Адский карнавал"..
И мой герой, со сцены, из двустволки,
убил парторга. В зале. Наповал.
Бродягой был и укрывался небом.
Банкротом был - не смог себя убить..
Я был.. был.. был.. И кем я только не был!
Самим собой?.. А как им надо быть?
Александр Сергеевич ПУШКИН
Поэт
Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружен;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.
Но лишь божественный глагол
До слуха чуткого коснется,
Душа поэта встрепенется,
Как пробудившийся орел.
Тоскует он в забавах мира,
Людской чуждается молвы,
К ногам народного кумира
Не клонит гордой головы;
Бежит он, дикий и суровый,
И звуков и смятенья полн,
На берега пустынных волн,
В широкошумные дубровы…
