Я пишу стихи с натуры,
Видя женскую фигуру,
Видя взгляд, влюблённый ваш,
Пляшет в строчках карандаш.
Ваш художник пишет кистью.
Рифмы я плету о листьях.
За штришком кладёт штришок,
Я ж из строк сложил стишок.
Кто-то скажет: «Не похоже!»,
Иной ценит: «Кто дороже:
Брат художник иль поэт?».
Свой у каждого секрет.
Мир для нас – одно окошко,
Но своя у всех дорожка,
Кто-то может на словах,
Кто-то пишет на холстах.
Солнца цвет, зари, захода –
Миг чудесный у природы.
Вот берёзка, там вон клён,
Сложно он переплетён.
Пурпур - цвет или сомненья?
Каждый создал настроенье.
Но звучат порой слова:
«Это просто же дрова»…
Кто силён полутенями,
Кто слагает вирши с нами.
У художника - мольберт,
Характерных много черт.
Всё Искусство! То и это,
Их дыханием согрето!
И художник, и поэт
Славят вечность много лет!
©Борис Френкель 03.04.2010
