Будем честны: это мало кому интересно. Просто февраль, просто снег и фонарь, из тех, что десятками по городу. Будем честны: ты сама бы меня не признала. Подумаешь, дура в пальто, дрожит, спешит, и сумка с плеча падает.
Что заставило остановиться, сама не знаю. Может, февраль? Снегопад и фонарь? Или сумка (с плеча ведь падала)? Ты стояла у дороги и смотрела на свет. Я сама тебя окликнула. Ты обернулась, и в глазах вопрос: "Чего тебе, дура в пальто? Февраль на дворе, не до шуток, холодно".
"Пойдем со мной, - говорю. - Угощу. Согреемся."
Не поверила ты, но пошла. На фонарь все оглядывалась, будто встречу тебе назначили. Только некому - вот беда.
Что теперь, что тогда, ты была по себе сама, а, по мне, так ты просто пряталась под фонарь от людей, от закрытых дверей и бесчувственных взглядов. Только теплый подъезд, двери странно вразъезд и негромкий простуженный голос примирили тебя не со мной, но с судьбой. Почему ты решила остаться? Может, помнишь фонарь, снегопад и февраль, может чувствуешь благодарность. Ну а может, без слов для собачьих носов мои руки сигналили радость.
Читайте и другие "Записки на трамвайных билетах" - небольшие наблюдения и заметки о жизни, кофе, людях вокруг и, конечно, о самой себе:
